Они не вернулись с войны

Еще недавно он был счастлив,
По-детски мил и жег сердца.
И не касались его ненастья.
Любил он мать, почитал отца.
Встречался с девушкой красивой,
Ей равных не было в селе.
И на гармошке он так мило,
Играл, с улыбкой на лице.

Как вдруг, известие плохое,
Пришло в страну. Нет. Ворвалось.
И у калитки видно двое,
Целуют матери седую прядь волос.
И на глазах ее слезинки
Мольбой немой стоят.
И в скомканной рукой косынке,
На маленьком портрете теплый взгляд.

И каждый день наполнился тревогой,
Мать ждет известий от сына и отца.
Ушли вдвоем одной они дорогой,
А как вернуться - решит уже война.
В ее лишь власти решить судьбу народа,
Она со смертью водит хоровод.
И пусть на сердце матери тревога,
Война решит, кто будет жить, а кто умрет.

Вдруг что-то сжалось в сердце материнском,
И горем черным выжгло ей глаза.
Когда подали несчастной над калиткой
Клочок бумаги. Нет больше мужа. Нет отца.
Еще тревожней стали дни и ночи,
И все белее седая прядь волос.
Все нет известий. Не пишет ей сыночек.
Ах, как, наверное, он сейчас подрос!

Широким шагом по стране шагают
Разруха, боль, голод и беда.
Но только смерть матерей пугает,
И разрывает души их война...

Победный клич! Больше нет фашизма!
Встречайте женщины своих вы сыновей.
Они отбили у налетчиков Отчизну,
Встречайте, матери, героев у дверей!
И лишь она тихонько у калитки
Слезинки льет, не глядя на других.
Ей так хотелось, чтоб судьба ошиблась...
Сыночка нет средь мертвых и живых.

И шли года. Старела мать седая.
Но у калитки каждый день ждала.
И часто к сердцу крепко прижимала
Косынку старую. Портрет. И теплые глаза.
С тоской глядела на пыльную дорогу,
На тонкий и далекий горизонт.
Все представляла, как с вечернею зарею
Сынок любимый к матери придет.

Настал тот час. Не вышла. Не встречала.
Не дождалась сыночка. Умерла.
И по портрету медленно стекала

Дождя холодного слеза.