На кончике пера

Закрыто небо серой тканью,
И ветер от тоски охрип.
А снег нежданным гостем ранним
Застрял в зелёных ветках лип.

Я всё спокойней год от года:
Где с каждым утром больше тьмы,
Всё терпеливей жду погоды
На самых подступах зимы.

Смирился с грустью и судьбою.
Остепениться, мол, пора…
Ах, небо, небо голубое!
Ты всё – на кончике пера.

Волнения души на кончике пера...
Все чувства воедино собирая...
Творение стиха – волшебная пора.
На кончике пера – частичка рая.

И даже если грусть ложится на листок,
узоры мыслей рифмами сплетая...
Там радость притаилась между строк,
в контрастах суть людскую обнажая.

И вечность силуэт свой узнаёт в стихах,
в словах ажурных время замирает.
На кончике пера – там крыльев взмах...
Миры души там тихо оживают...

Льётся нитью лучик серебра,
Падает в ладони в звон монеты.
Руки протянула для себя,
Для всего живого и планеты.

Я от жизни много не прошу,
Знаю, что даётся всё от Бога.
Что даёт, беру и не ропщу.
А даёт он Жизнь, и это много.

В жизни всё достаточно : еды,
Радости, друзей и песнопенья.
Ты лишь к небу руки протяни,
Сердцем отпустив благодаренье.

И прольётся лучик серебра,
В нём твоя божественная сила
Сжатая на кончике пера,
Из души, которая спросила...

Перо поэта

Проходит всё, пройдет и это.
Быть может, даже жизнь пройдёт.
И только за ухом поэта
Перо по-прежнему живёт.

Быть может, бронзовым зубилом,
Стих, вырубая на скале,
Мечтал он о таком красивом
И легком сказочном пере.

К нему спустились сразу обе:
Жар –птица с Синей, счастья птиц.
Спросили: И чего ты хочешь…
А он к груди тех птиц приник…

Исподтишка за крылья дернул,
И перьев для пера нарвал.
За то по маковке безмозглой
От птиц он долго получал.

С тех пор поэтам...

Пером летели по ветру мечты,
Легко парить,препятствия не видно.
Но,к сожалению очевидно,
Пера полеты сочтены.

Упав на землю грешной суеты,
Так тяжело в душе раздавленным казаться.
И где взять сил сопротивляться,
Где ветер мой,моей мечты?

Но,возвращает к жизни,как всегда,
Небесный свод преображая.
Огнем надежды зажигая,
Рожденная,когда-то,доброта.

Ее волшебные флюиды,
Пронзают мир своим теплом.
Растопят грусть,как жарким днем,
Развеют тяжести обиды...

P.S. Живо полетом...

Перо, чернила, лист бумаги.
"Сергей Есенин - целый мир,
Душа моя, глоток прохлады,
Сердечный, цельный мастер лир" -
Так мысли бабушки любимой,
Всегда красивой, молодой,
Веселье, радость "с головой"
Кружились в танце надомной.
Глядя в прекрасные глаза
Поэта юного в портрете,
Пленяла разум красота,
В стихе сияя и куплете.
Что значил для неё тогда,
В величьи полном и кудесном,
Создатель чуткого стиха -
Мне остаётся неизвестным.
Но знаю точно, что она
Стихи в душе своей хранила,
И...

Перья у ворона на груди искрятся...
С ветки на поле ворон глядит,
Чувствует битву...

Пролетающий Ангел перо обронил,

Я хотела вернуть, Он сказал: «Подарил».

Что же делать с подарком, спросила Его.

Отвечал, что подскажет оно мне само.

Золотится, сверкает алмазной пыльцой,

Что-то тихо мне шепчет: «Твой Ангел с тобой».

© Copyright: Надежда Мунцева, 2019
Свидетельство о публикации №119101004497

Ума лишённые общественно видны,
Но душ ущербных нелегко приметить, -
Они, воспитанные, внешностью скромны,
Умеют выглядеть прилично в разном свете!

Улыбки и приветствия звучат,
Слова поверхностно приятны и нехлёстки,
Но правильные тезисы строчат
Другие Силы, под другой "оплёткой"!

Ответственность - убавили у них...
Разрешено, за что гоняли раньше!
Под статусом потерянно-упавших
Эфирный существует их двойник!

Зато удобства телу выдают
За аромат Цветка Души охотно...

Я знаю, что неправ во многом,
Но бунт пера не обуздать.
Не для того дарован Богом
Талант, чтоб миру угождать.

Понять бы старым богомольцам
Порыв души моей нагой:
Хочу быть в битве добровольцем,
А не подкупленным слугой.

Пусть самого порою ранит
Строка, остра и горяча,
Но посреди Господней брани
Перо опаснее меча.