Мрак безысходность

Так бывает, так бывает,
Мы не знаем что где ждёт.
Солнце туча закрывает,
Дождём небо слёзы льёт.

Ох — бывает, эх! — бывает,
Так и этак, и растак!
Балансирую по краю,
Справа — Свет, а слева — Мрак.

А для встречных мне в дороге,
Справа Мрак, а слева Свет.
Так устроен мир — правд много,
У всех есть, а общей — нет.

И коль «Ох» настанет в жизни,
Вспоминать стараюсь — «Эх!».
И удача — «Эх!» услышав,
Пошлёт мне в делах успех.

Так бывает, так бывает,
Что найдёшь, что не искал...

За дорогами есть непролазность пути,
Настоящая зелень земного убранства.
Эту свежесть листвы накоплю я в груди,
Становясь с нею частью совместного братства.

Взгляд с ногами блуждает по разным углам,
Территория флоры так неповторима.
Для сознания каждого - это капкан,
Заполняющий нас собой необъяснимо.

От жилья разбредается судеб толпа,
Вдохновляясь потоком природного блага.
Даже если мозоли слегка натоптал,
Но кто мир не постиг, он, поверь - бедолага.

Корка чудной земли до...

Всё как всегда... люблю... скучаю...
И как всегда... хочу к тебе.
И как всегда... всю безысходность понимая...
Душа моя... пылает как в огне.

Всё как всегда… люблю... скучаю...
А дни... проходят без тебя.
Ты далеко сейчас... но точно знаю...
Что вспоминаешь... обо мне ты иногда.

Всё как всегда... люблю... скучаю...
И в мыслях... я всегда с тобой.
Я в мыслях снова... тебя нежно обнимаю...
Ты в моём сердце... навсегда со мной.

Всё как всегда... ЛЮБЛЮ... СКУЧАЮ...

Лариса М.

Ажурною словесностью одеты,
чуднЫе образы фантазии твоей...
Ты воспеваешь бытие в сонетах
и там, где безысходность - стало чуть светлей...

И роль свою ничуть не умоляешь,
ведь, говоришь не ради пустословости...
Как плод, стихотворение рождаешь,
и муки творчества, как муки совести...

Нагую мысль в одежды облекаешь,
чернила и перо, да чистые листы...
И если день без строчки - умираешь,
тебе и Музе воплощаться и цвести...

Я старый мир отрИну без сомненья
Уйду от стона, плача, суеты
Пущу в запой сердечное волненье
Устав от чувства, доли, маятЫ

* * *

Отзвучали земные печали
Догорела устало свеча
Птицы скорбно, уныло молчали
Песнь души в суету волочА

Мрак навис, небо хмурило брови
Листья падали нАземь с высОт
Возвращаясь из дивной неволи
Уходя от небесных красОт

День угас, тая в мраке рассвета
Растворился, споткнувшись о нас
Словно призрак чужого навета
Ночь пришла, и прищурила глаз

И...

Сад Слов, я больше не боюсь
Писать твоею пустотою,
Владеть твоею наготою
И помнить встречи наизусть.
Сезон твоих осенних слёз,
Сезон твоих весенних песен...
Как тесен мир, как бестелесен,
Так Дух спускается к огню.
Спускается, чтоб растерять
И красоту и увяданье,
Томится разочарованьем,
Чтоб очарованным вновь стать.
И больше не боясь владеть
Ничем от сотворенья мира,
Кочующий виновник пира,
Гонец, чьё имя круговерть.
Перебираю имена,
Как чётки Твоего оркестра,
Как отзвуки...

Устали мы от суеты
однообразных, серых буден.
Увяли в душах все цветы.
Ни флейт не слышно в них, ни лютен.
В них – лишь один кромешный мрак,
который краски обесцветил.
Ах, разум, наш заклятый враг,
ты перед душами в ответе
за все увядшие цветы,
за мрак кромешный, за усталость..,
за то, что кроме пустоты
в них ничего уж не осталось.

Боюсь панически я слова «никогда».
В нем столько боли, безысходности и горя!
Оно нас давит, как железная пята,
бьет и швыряет, как бушующее море.

И настоять оно умеет на своем.
Не убеждают его наши аргументы.
Оно и слышать-то не хочет ни о чем,
стоит незыблемо надгробным монументом.

Мы можем жечь его огнем своей любви,
драть наждаком своей душевной страшной муки…
Оно стоит, все перепачкано в крови,
и простирает беломраморные руки.

Его и вычеркнуть из лексики нельзя.
Оно...

Не молчи... не терзай мою душу...
Ей и так без тебя плохо.
Если б знал ты... как это больно...
Любить безответной любовью.

Если б знал ты... как это страшно...
Понимать свою безысходность.
Ждать... своё новое завтра...
Страшно... быть птицей в неволе.

Если б знал ты... как же мне хочется...
Путы... свои разорвать.
Если б знал ты... как сердце мечется...
Оно... так устало страдать.

Если б знал... что не вижу просвета...
И в душе моей... только дожди.
Вижу только закат... без...

В слезах, грязИ рождался блюз..,
в угаре пьяного разврата...
От негритянских чёрных муз,
в лучах багрового заката...

Омытый потом тростника..,
и в безысходности печали...
Кричит горючая тоска,
боль этим криком облегчали...

Гнетёт тяжёлый рабский труд..,
а ритм спасение для негра...
И на плантациях поют,
те, кто в цепях и те, кто беглый...

Когда-то пели славный блюз,
и безработные бродяги...
Они закладывали вкус,
аристократу и трудяге...

По нраву музыка пришлась...