Моя гитара

Опять звучит струна фальшиво...
Опять расстроена гитара.
Как будто чувствует мой ритм...
Как будто знает... что устала.

А в голове слова кружатся...
И в беспорядочности мысли.
На струны ноты не ложатся...
А где-то в воздухе повисли.

Гитару сильно бью по струнам...
Веду с ней разговор свой странный.
Всё хрупко так... лишь стоит дунуть...
И снова... кровоточат раны.

И снова мысли... мысли... мысли...
Вы словно стая воронья.
И понимаю... что нет смысла...
Но снова... мучаю себя...

Милей мне звуки саксофона, чем гитары,
Хотя звучит один и тот же верный блюз.
Не молодой я, но пока совсем не старый,
И знаю точно, что ещё не раз влюблюсь.
Как только звуки саксофона я услышу,
То закачаюсь в такт на блюзовой волне.
Есть только просьба от меня - не надо тише,
Когда не громко, то я счастлив не вполне.

На саксофоне блюз звучит совсем иначе,
Заметна грусть, но это светлая печаль.
Гитара мне напоминает звуки плача,
Когда без устали рыдают у плеча.
Блюз саксофона дарит...

Я настоящее своё воспринимаю,
Как неизбежное стремление идти.
Весна закончится, как прежде, тёплым маем,
А значит, дальше будет с летом по пути.
Под звёздным небом земляничная поляна -
Простор для блюза под гитару у костра.
Я от мелодии такой невольно пьяный,
И восходящая луна мне как сестра.

Походы летние особый вид досуга,
Наедине с природой чистится душа.
Гитара верная не бросит, как подруга,
Ей для гармонии хватает шалаша.
Жаль только лето вечным вовсе не бывает,
Пусть блюз...

А на девятом этаже
Идёт гульба, все в ниглиже.
Несносный писк - девичий визг
С ума сведёт, напоит вдрызг.
Гитара ломно тянет нервы,
Соседи прячутся в чулан.
Студенты трутся о консервы,
Их скрип смягчает шум и гам.
На небе тучи скрыли звёзды,
Подальше прочь от суеты.
Луна не светит, как в запое,
В душе печальные банты.
Сидеть нельзя - заходят толпы,
Стоять - не долго, рядом враг.
Все этажи посбиты с толку,
А на девятом - сущий ад.

Чай в подстаканнике, сахара – пара,
звук металлический, верхняя полка.
Рядом расстроено плачет гитара,
это афганец играет в наколках.

Запах вагона, помятые лица,
а за окном пролетают столбы,
словно мелькают колёсные спицы,
словно мелькают ресницы судьбы.

Мы пролетаем сквозь жизни людские,
взглядом скользя по экрану окна,
всё здесь - народ, корпуса заводские,
в окнах мелькает родная страна.

Верхняя полка, стакан, подстаканник,
спать не даёт перестук от колёс,
мимо пронёсся...

О, как тревожила гитара
звучащим, звонким серебром,
аккорды каждого удара
ложились красочным ковром!

Её я слушал с умиленьем,
и замирало сердце с ней,
и разбивалось при падении
о грани острые камней!

И вновь взлетало в упоении,
переступая через боль,
в волшебных музыки владеньях,
оно души играло роль.

На самом пике нот высоких
оборвалась, заныв, струна...!
Обидно то, что так жестоко
душа упасть обречена...!

Торжественным Салютом грозы,
Российские в строю березы,
Отдали почести! А, вы, Памяти Булата Окуджавы.

*

Торжественным Салютом грозы,
Российские в строю березы,
Отдали почести! А, вы,
Сидящие на дачах «звезды»,
Топтавшие Лозу и Грозди,
В день смерти бровь не повели...

Ушел, захлопнув в Вечность дверь
Загробной пристани Кламари.
Сказал бы отупевший Кремль: -
Не запоет, как прежде, пара,
Аккордом бьющая гитара,
Словом, Маэстро Окуджавы, -
Элиты партии мигрень...

По-новому...

Жизнь.Взгляд.Глаза.Улыбка.Смех.
Друзья.Игра.Радость.Успех.
Ученье.Школа.Раздраженье.
Обман.Печаль.Страх.Униженье.
Скандалы.Ссоры.Разговоры.
Подвалы.Ямы и заборы
Враги.Вино и сигареты.
Месть.Одиночество.Куплеты.
Стихи и музыка. Тоска.
Глаза.Печаль.Щека.Слеза.
Ночь.Мысли.Кровь.Попытка смерти
Врачи.Палаты.Игра нервов.
Родители.Друзья.Гитара.
Дрожь.Размышленья.Сердце.Рана.
Мечта.Любовь.Страсть.Приключенье.
Забвенье.Пропасть.Утомленье.
Разлука.Грусть.Тоска.Тревога.
Печаль.Машина и...

А кто мы есть?
И кем мы были?
Быть может камнями без ног,
А может, птицами парили,
Ломали крылья о песок.
Волнами по воде скользили,
Гуляли ветром в небесах,
Мы всем на свете перебыли,
И это породило страх.
Теперь всего лишь звери-люди,
Забыли мудрость прошлых лет,
И только по ночам в забвенье
Нам открывается миров далеких свет.
Там кто-то властный нашу руку
Сжимает и ведет вперед.
Как сквозь туман мы видим землю,
Она нам машет и терпеливо ждет.
Честны наедине с собою.
Душа...

Твои глаза... Пожалуй, простовато.
А если так: гляжу в твои глазницы?
М-д-а.. Спиртом тянет, словно из больницы,
Видать, уколы делают в палатах...

Как ввечеру блестят твои глазёнки!
Так и стреляют, в душу - как в десятку.
За пулей пуля... Все равно - приятно.
Неважно, что коленки все в зелёнке.

А где романтика? Пал вечер к ночи.
Звенит гитара, догорают свечи,
Печально шаль наброшена на плечи,
И томной тайной покоряют очи...

04.2002