Молитв

18 декабря
.
Чада, любите, любите друг друга.
Цель нашей жизни – чтоб с Богом навек.
Зло и война – путь порочного круга.
Веруй! Спасёшься тогда, человек!
.
Тихого голоса звук восходящий…
Келья. Одесса. Мужской монастырь.
Старец Иона, над явью парящий,
слабый, больной, но душой богатырь.
.
Бесоподобных людей нам нагонят
свет уничтожить, но нет, не боюсь.
Преображением братья восходят:
Время! Покайся, единая Русь!
.
Чада, любите, любите друг друга! –
старца славянам, нам, данный...

За окном молчит туман,
Ветка трется о стекло.
Позади - один обман,
Отчего ж в груди тепло?

Сосен аромат
Среди мшистых скал
Удивленно рад,
Что я не устал.
Мой рюкзак летит
В хвойную траву,
Чтоб себя найти,
Небеса зову.

Воин побеждать устал,
Робкая флейта звучит среди скал.

Душа моя как белый лебедь
Над Галактикой сияющей летит
Туда, где никогда я не был,
Где ни кому меня уж не найти.
В холодной каменной пустыне
У костра спина немного стынет.
В далеких смутных городах...

Жил да был Иван Иваныч,
очень добрый стариканыч.
Самоваром его звали
чаепитцем все знавали.
Лет пятидесяти он,
и здоров как чемпион.
Он всегда давал советы,
слал при случае приветы
всем знакомым, близким, дальним,
вот таким он слыл банальным.
Любил звать к себе на чай,
первых встречных невзначай.
Все в селе его любили:
с утра до ночи хвалили.
А тем временем с небес,
злился очень страшный бес:
«Это ж надо, один он
не пьет водку, самогон,
только лишь чаи гоняет,
мне губить души...

В "безбожном" уголке, Краю Озерном,
Стучат мне в сердце чёток ваших зёрна:
В тиши ночной возносите молитвы,
Терзая в пальцах камешки нефрита,
Горянка рыжая, колючка-недотрога,
Любви большой вы просите у Бога.
Твержу себе: «Забудь про эту ересь!
Цветет не для тебя медовый вереск!»
Форель на озере молитвы ваши слышит
И замер дождь на синем скате крыши:
Страдают четки, грустью перевиты -
Меня ль зовете вы в своей молитве?
Слова застыли каплями над ухом:
Сказать вам о любви собраться б...

I. Есть сила молчанья

* * *
Мои великие затишья—
Сиденье у незримых ног,
Когда неслышимое слышно,—
Продли их Бог... продли их Бог...

Мои глубокие безмолвья
У моря на краю земли.
Когда почти не плещут волны,—
Продли их, Господи, продли...

Мое блаженное успенье –
Успенье мук, успенье вин,
Когда меня все мене, мене
И, наконец, есть Ты один...

* * *
Запрятаться в келью, зарыться в берлогу,
Спуститься к вселенскому дну,
Быть самою маленькой ракушкой Бога...

1.
Белое перо с черной росой чернил...
Где у каждой моей строки твоё имя...
Имя, по которому ты меня узнаешь в тишине
Более абсолютной, чем дыхание.
В этих объятиях в воздухе,
В этом вдохе на ветвях белого древа,
Где строки качаются на ветру.
На ветру, который имеет иное значение.
Я превращаю тебя в слова,
Я отпускаю их на свободу,
Я глубоко дышу тобой.
Ты - рукописные знаки моего озвученного сердцебиения...
Знаки заполняют лист пылью и солнцем,
Любовью, которая наполняет только...

.

Печальный звук плывёт над степью –
молитв сугубых горький стон –
наполнил Церковь, храмы, келью.
Застыл пред небом болью звон.
.
Приемлют смерть в защиту веры
усопшие на поле брани,
восставшие щитом от скверны;
глубоки язвы, страшны раны.
.
О, Господи Премилосердый,
прости грехи и даждь покой,
воззри на подвиг их… БеЗсмертный
покров даруй благой рукой.
.
Во Царствии Твоём прими,
как мучеников убиенных
за независимость земли.
Дела Твои пресокровенны.
.
Плывёт над степью...

В безумстве храбрости ни смысла, ни резона,
Когда в его порыве, ложь идей.
Торжественность и святость есть у звона,
Когда зовёт, к молитве он людей.

Когда им души, провожают в путь последний,
Или зовут, в путь к Свету по Земле.
Когда к заутрене, вечерне иль к обедне,
Зовёт он верой, как маяк во мгле.

Не всяк кто лбом, в молитве бьёт церковный пол,
Душой своею, Богу отдаётся.
Кто в церковь выгоду, просить себе пришёл,
За светом, не увидит лика Солнца.

По силе сильным и по...

О, Madam Butterfly
Томик осени ярко-багрян...
Мы наверно забыли, что белые песни суровы
Мы остались смотреть перевернутый календарь...
Мы остались...


Звон безумных огней... Всё написано алой латынью
В этом белом краю черных платьев и титульных букв...
Где задумчивой тьмой растекались чернила святыни,
Где стихами сходил с эшафота ночей мой безудержный юг.
Да, любовь это вызов,
Да, соблазн это шелк.
Возвращение бабочек к касаниям южной молитвы...
Сквозь звучанье свечей, роняющих...

Зачем мне жизнь по правилам-канонам,
В ней несвобода, в выборе путей.
Молюсь Святым я, а не их иконам,
Не имя веры — суть важна мне в ней.

А слово, если без души, лишь звук ненужный,
Он — сотрясенье воздуха, без святости молитв.
Богам нужны не слов набор, а души,
И веры страсть, и чистоты мотив.

Пусть сей мотив идёт вразрез с каноном,
Пусть в той молитве, слов высоких нет.
Но если ей, души порыв весь отдан,
То нам поможет искренности свет.

И пусть кому-то, кажется наивной...