Мой стих

Спроси меня, как пишутся стихи.
Скажу, что этого не знаю.
Мне кажется здесь игры всех стихий
Поэзию душе являют.

Поверь, я для забавы не ищу
Ни на земле, ни в поднебесье строки.
Удел мой — меткой быть как шут,
Чтоб отделить от святости пороки.

Чтоб мысль стихов, бегущая вперед,
Единство слов и чувств передавала,
Жизнь без прикрас рисуя в свой черёд,
Прекрасной лирикою душу наполняло.

Не знаю точно, как пишу стихи.
Но строчки тянутся за строчкой, -
Так шлейфом...

Постепенно зреют мысли,
Постепенно тает лёд,
Обострённый поиск смысла
Избавляет от невзгод.

Ты поверь, смотря на ветви
Замерзающих в в ночи,
Что деревья гонят стужу,
Вместе с ветром хохочи.

Ты поверь, что небо хмурясь,
Просто грееет облака
Или туча растянулась,
Подскользнувшись свысока.

А устав от серах красок,
Вспомни летний маскарад,
Сад цветущих пестрых масок
Или спелый виноград.

В зимней дрёме свят снежинки
Чуть согреешь – слёз роса.
Чувств замерзших холод льдинки...

Вот и я пришёл поздравить
Машу с Днём рождения,
Счастья пожелать на славу
с чувством уважения!
***
С Днём Рожденья Вас, Синичка!
Счастья, Мира и Добра
пожелаю нынче лично,
и всё это не игра!
Пусть ненастная погода
никогда не посетит,
а здоровье год от года
даст Небесный Айболит!!!
Пусть Господь писать поможет
нежные стихи в тетрадь,
что в душе никак без дрожи
невозможно мне читать.
Пусть Удача помогает!
Никогда не знает грусть,
то есть, пусть не посещает
Вас печаль ни на чуть...

Рождество прошло, сегодня
день рождения у Вас -
было Господу угодно,
чтоб талант Ваш не погас.

Мы желаем Вам здоровья
во Христе - чтоб благодать
помогла в немногословье
Иисуса прославлять!

Пожелаем больше Счастья
прямо посреди зимы,
но как Божий соучастник,
в жизни одолеть холмы!!!

Чтоб Любви святой дыханье
вдохновляло Вас сильней
и Христа благоуханье
изливалось как елей!

Чтоб мелодии звенели
и стихи из сердца шли,
и во славу вышней цели,
в Царствие людей вели!!!

Не поймёте меня опять,
Все стихи мои — спор с собой.
Глазом будете их читать,
А я их написал душой.

Не придумано в них ни строчки,
Нет работы в них — есть полёт.
С Древа Жизни моей листочки,
И ритм сердца, мой в них живёт.

Я ищу в них на всё ответы,
Равновесие и покой.
Смысла жизни Пути по свету,
Не найдя, спорю в них с собой.

Слов для них, не ищу в мучении,
Они сами ко мне идут.
Может быть это вдохновение,
Стих — забава мне, а не труд.

Он награда — не наказание,
Мне от...

Богородице.

Божья матерь, пресвятая Дева! Что же ты две тысячи лет делала,
С неба, взирая на скорби людские, нас утешала и с нами скорбела?
Или внимала, как души мирские тянут занудливо: – Ave Maria?
Каются в смертных грехах, чуть дыша, зная, что вскоре опять согрешат.
Было ли время, когда ты смеялась, сыну тепло и светло улыбалась?
Вечный твой образ печалью прекрасен не потому ли, что подвиг напрасен?
Не потому ли, что с Роком не споря, матери сохнут и чахнут от горя,
На крест, ссылая...

В День Рождения твой собрались
Мы, ликуя, поя и любя:
Посмотри, сколько родственных лиц
Окружает сегодня тебя!
Поздравленья звучат вперебой,
И пока не закончился стих,
Время самое перед тобой
Повиниться в проступках своих –
Обормотами были подчас,
Доводили, бывало, до слез.
Пусть тогда уже ты занялась
Воспитанием нашим всерьез:
Запрещала с утра шоколад,
И журила за что-то еще,
Но – хранила здоровье внучат,
И кормила вкуснейшим борщом.
Результат же – ни с чем несравним!
Под...

Среди миров бесчисленного множества,
Здесь на Земле, стихом я свой создал.
Писал душою как и жил — как сложится,
И всю её, в вязь слов простых отдал.

Мой мир стихов — в нём шторм души неистовой,
Её Любви, в нём солнце дарит свет.
Покой степей родных и зорьки нежность чистая,
Есть боль и гнев, но злобы всё же нет.

В него входя, снимать не надо обуви,
Лишь перед тем, с неё грязь отряхни.
Не примет он, лишь тех, кто душой злобные,
В нём быть не могут, никогда они.

Когда я в мире...

Был стих мой криком в пустоту,
И оглушил, вернувшись эхом.
Отверг мир слова простоту,
Слепца, не ставшего поэтом.

Не славы и не денег для,
Полёт в стихе душа искала.
Но притяжением Земля,
Взлететь ей в Небо не давала.

Стихи, не ставшего поэтом,
Уйдут из мира вместе с ним.
Не обогрев людей в нём светом,
Не дав тепла добром своим.

Не рвался я из грязи в князи,
Не бЫл — ни тем и ни другим.
Друзей, не выгоду и связи,
Ища, толпою не любим.

И оглушённый стиха эхом,
Пью слепоты...

Прошёл который час, а не приходят мысли,
Оставили идеи, взяв отгул? Насовсем?
Уже синеют руки, коченея,
Настойчив я - нужна мне масса тем.
Вконец отчаявшись, в судьбе разочарован,
На лист бумаги плюнул - есть пошёл,
Обедая, был несказанно очарован
Всем тем, что я в тарелочке нашёл:

Стихи и проза - лишь названия,
Искусство настоящее -
Когда передаёшь переживания,
А не вульгарные надменные слова.