Модераторам попсы

Лукавых слуга затей
Услышит однажды глас:
ГрузИте попсой детей!
Я малость постарше вас.

Те сопли, что гнал в эфир
Отвратный клеврет вранья,
Спасти не сумеют мир
От чёрного воронья.

Не рыпайся, коль не дюж
Судьбу осветить трущоб!
Здесь полмиллиона уж
Легло во нежданный гроб! (1)

Попсы сатанинский смех
Под муки больных в бреду!
Уж если жалеть – то тех,
Кто ВЫЖИЛ в русском аду…

(1) С начала года в России умерло полмиллиона человек.

Модераторы-злодеи,
Усмирители греха,
Стерли, высекли, раздели
Тело моего стиха.

Объявился, верно, «друг»,
Вертухаям – тук-тук-тук:
Посмотрите, эта тля
Потребляет слово «δля».

И болтает, чуя волю,
Где-то в рифму, чаще – без.
Хорошо бы эту сволочь
Чуть урезать, чтоб не лез…

А у ножниц нет мозгов –
Чик-чирик - шедевр готов!
Нет стиха - и только тьма
Литментовского ума…

И гнилой прорвало сутью
Графоманское мурло:
Мы вершители и судьи.
А поэты кто...

Как воин в караульной роте,
Дрожу от стужи и пурги.
Мои партнёры по работе
Попсой насилуют мозги.

Лицо от ярости бледнеет,
От гнева сердце холодит.
А радио шипит и блеет
И бездуховностью смердит.

Тупых ведущих прибаутки -
Филологический позор -
Сменяют всхлипы проститутки
И «голубых» содомский хор.

Подъяв восторженные взоры,
Балдея от такой «красы»,
Мои рабочие партнёры
Вприпрыжку скачут от попсы!

Я тоже молод был когда-то
И потреблял заморский хлеб,
Но не сумел бы я...

«Хоть и песни свои исполняешь красиво,
Но, не модны они…» -- шепчет Время учтиво…
И добавило грустно (про «себя», а не устно) –
И певец старомоден, как… Большое Искусство!»
Зурабу Соткилаве(солист Большого театра)
из цикла «МОСКВА 90-тые»

Толь кряканье,

а толи свист…

Но говорил,

что он – Артист!

А голос, как...

знакомый волос --

Хоть был и тонок,

но… не чист!

я уважаю модераторов,
ценю, люблю и восхваляю!
админов, цензоров, редакторов
боготворю и прославляю!

а если кто-то где-то выкрикнет:
«все модераторы - ублюдки,
подонки, гады, твари, выродки,
мерзавцы, мрази, проститутки!»

ему скажу: «заткнись, ничтожество!
не обсирай людей напрасно!
все модераторы - хорошие!
они - премудры и прекрасны!»

они - на службе у всевышнего,
они - следят за каждым словом,
и если кто вдруг ляпнет лишнее -
наказан будет вмиг сурово!

они...

Я по net'у немало хаживал:
Одноклассники и ФорумА.
И в Контактах, FaceBook'ах даже,
Есть персоны cкромны весьма.

Всё без них бы могло развалиться,
Интернет превратился б в дурдом.
Модераторы — ваши лица
Мы не знаем. Но в них поём.

Чтоб ослепли вы, наши скромные
(Виртуально, ведь я не зверь).
В казематы чтоб в ваши тёмные
Заточили, захлопнув дверь.

Чтоб без вас мы могли порезвиться,
Чтоб могли петь любые слова.
Модераторы — застрелиться
Вам желает моя Москва...

Рождением простолюдин,
Лицо имею должностное,
Я модератор и админ,
А это дорогого стоит.
Я - государевое око,
Чей взор не застит поволока,

Не вертухай, а прокурор!
В пожалованном мне уделе,
Сор выметая прочь на двор,
Себя я чувствую при деле.
Долг выполняю безупречно,
Но мне не чуждо человечье.

Застёгнут плотно мой мундир.
Но положив прибор на службу,
Все мои комплексы из дыр
Стремятся вырваться наружу.
Мечом им головы железным
Рублю… но это бесполезно...

/лучше/У модератора спросите.
Иль наше творчество - не стих?
И больше чем вы здесьТворите,
Вас видно чаще, чем других)))

Вам, одурманенным попсой,
Дано ль услышать трепет лиры,
И вам фанерные кумиры
Прольют ли на душу росой
Волшебных звуков искрометье,
Огонь рождающих в сердцах?
Иль вихри злого лихолетья
Навеки поселили страх
В умах доселе грозных россов,
Столь гордых славою отцов?
Среди бесчисленных вопросов
Загадкою для мудрецов
Звучит один: кого боимся?
Пред кем согнулись до земли?
С чьим самовластием миримся?
Пред кем валяемся в пыли?
Добро бы – перед Божьей карой,
В пылу покаянных речей,
Так...

Вам, одурманенным попсой,
Дано ль услышать трепет лиры,
И вам фанерные кумиры
Прольют ли нА душу росой
Волшебных звуков искрометье,
Огонь рождающих в сердцах?
Иль вихри злого лихолетья
Навеки поселили страх
В умах доселе грозных россов,
Столь гордых славою отцов?
Среди бесчисленных вопросов
Загадкою для мудрецов
Звучит один: кого боимся?
Пред кем согнулись до земли?
С чьим самовластием миримся?
Пред кем валяемся в пыли?
Добро бы – перед Божьей карой,
В пылу покАянных речей,
Так...