Метания

Мне негде голову приткнуть,
судьба гоняет по углам,
сегодня здесь, а завтра там,
ни засидеться, ни вздремнуть.

Химеры здесь расселись рядом,
что я ищу т что хочу,
зачем все время мельтешу,
здесь пахнет серой, пахнет адом.

Пусть светлое гнездиться где-то,
но как найти к нему пути,
не заблудится, не пройти,
а озарится ярким светом.

Когда найду я в жизни место,
быть может я тогда смирюсь,
со всеми молча примирюсь,
а в этой мне как будто тесно.

Но нет мне грешному покоя...

Не прямая жизни линия,
Цель — туман без очертаний.
И дорога жизни длинная,
Превратилась в Путь Метаний.

Юнных лет, души стремления,
Были бреднями глупца.
И дав горький вкус, прозрение,
Зрячим сделало слепца.

Только велика инерция,
Мимо цели прочь несёт.
Соберу всю силу в сердце я,
Оно в жизнь мне цель вернёт.

Только б мне хватило мудрости,
Лабиринт в себе пройти.
Не истратив сердца чуткости,
На борьбу со Злом в пути.

Путь Метаний мной не пройден,
В жизни линии излом...

Наверное так быть должно,
И изменить нельзя Предначертания.
Но если всё судьбою решено,
К чему тогда нам поиска метания?!

К чему тогда, идти себя ломая,
Когда предел для всех очерчен свой.
И не найти тому ключи от Рая,
Кому был в Ад, назначен путь судьбой.

И как бы мы за счастье не сражались,
Судьба нам горе случаем пошлёт.
Она не знает к нам живущим жалость,
И что должно быть, то произойдёт.

Мы выбор делая, судьбы исполним волю,
Предназачение своё тем потвердим.
Наивно веря...

Не ищу я давно понимания,
Не желаю давно я похвал.
Надоели мне мысли метания,
От пустых разговоров устал.

А душа во мне бедная мается,
И занозой опять боль в груди.
Ритм сердца опять мой меняется,
Ты стучи, замирать погоди.

Ты стучи — я не сделал всех вздохов,
Что отмеренно в жизни судьбой.
Ты стучи, даже если мне плохо,
Даже если ты в ссоре со мной.

Даже если ты мной не довольно,
Иль обижено миром людей.
Даже если дышать снова больно,
Ты в груди стучи дальше моей...

Метания душевные извечные...
Чтоб утвердить своё лишь только "Я",
Он алчности в рабы сдаётся вечные,
Считая – это есть его семья.

Гордыни огоньком подогреваемый,
Своё лишь "Я" прославить возжелал.
Такими же рабами восхваляемый,
Рай для себя построить возмечтал.

В охрану рая замок обозначился,
Да так высок, что башни до небес.
Вот для того, везде урвать корячился,
И хапал, и тащил он всё к себе.

И стройку вёл с размахом, основательно!
И вроде, наконец, построил рай...
А тут...

Метанье снов и призрачных осколков
Нам небесами посланного льда...
Закончен день. И призрачные волки
Спешат тропой привычной в никуда.

Тоскливый вой разносится рывками,
Швыряя в окна злой колючий снег
И подпирая голову руками,
Сквозь непогоду смотрит человек

В глубь памяти, сквозь каменные спины
Своих или чужих могильных плит.
Там холодно, и липкость паутины,
Живой водой никто не напоит

Живых уж не осталось. Разве боги
Нам обещали долгое тепло?
Над пеплом всесожженья одиноко...

Я жизнь рисую
На черном - белым,
Опять вслепую,
Сыпучим мелом.
Гоню сомненья –
Свежеет ветер.
Молю терпенья,
Еще не вечер…
Трубным голосом - ожидание.
Спелым колосом тел желание.
Бездонность мысли –
Тревога давит.
Мечта зависла.
Что все поправит?
Прикрыв надеждой
Нагую душу
Взлечу, как прежде,
Смогу, не струшу!...
Неустойчиво состояние
Звуков времени, чувств метания.

Наши МЫСЛИ исходят из знания,
как из поля исходит трава.
Поначалу не стоят внимания,
и не очень толковы сперва.

Сотни раз поменяв направление,
головной заполняют отсек –
происходит процесс РАЗМЫШЛЕНИЯ –
типа, думает так человек.

Среди прочих по силе давления
выделяется Главная Мысль.
Наступает пора ОСМЫСЛЕНИЯ –
в голове появляется смысл.

Завершается мысли метания –
из, казалось бы, ерунды,
появляется новое ЗНАНИЕ,
как осадок в стакане воды.

Лезут мысли из...

И словно тень — воспоминания,
Прохладу дав, закроют свет.
В них радость встреч, печаль прощания,
Они лишь тень — в них жизни нет.

И словно тень — воспоминания,
Людей знакомых силуэт,
Размоет время очертания.
А чувств — лишь краше стал букет.

И словно тень — воспоминания,
Тень невозможно в руки взять.
Но счастье первого свидания,
Та тень опять смогла мне дать.

И словно тень — воспоминания,
Задор в них юнности и свет.
Ума пытливого метания,
Когда на всё искал ответ.

И...

Что-то есть во мне птичное,
Что-то есть червяковое,
Что наутро — отличное,
А под вечер — фиговое.

Что-то есть во мне мамино,
Что-то есть во мне папино:
Нечто вроде экзамена,
Что-то типа царапины.

С парой крылышек уточьих,
Да с уличьей подошвою,
С сотней маленьких будущих
Пробираюсь сквозь Прошлое.

Через сумерки поздние,
Через будни метания,
Я, рождённый для ползанья,
Выбираю летание!