Мелкий

Создатель сущего всего велик.
Земные формируя, он просторы,
С умом, не кабы как, лепил их лик.
Равнины создал, также вздыбил горы.
Чтоб человек, вдруг подойдя к горе,
Её брал, как и все высоты, стойко.
Полезными мечтами возгорев,
Одолевал препятствия, жил с толком.
Творец, направив на планету взор,
Поправки внёс в пейзаж такого рода:
Ещё нарисовал из рек узор,
И море с запахом целебным йода.
Сваял пустыню так, где бы мираж
Возник из пальм. И бедуинов лица
Чтоб засветились...

Что ты мыслишь в слове МИР?
То, что видишь пред собою?
Ткань, протёртую до дыр,
Что зовёшь своей судьбою?

Если б это было так,
Ты б давно не жил на свете.
Выбор твой был, и бард'ак
Был тобой недаром встречен.

Да,.. и мелкая деталь,
МИР на много, много шире,
Он не в з'амках, терем'ах,
Иль в шикарной, но квартире.

Нет, конечно, он и там,
Только – это не конечность,
И не верь ты облакам,
Что закроют неба вечность.

Небо, в космос уход'я,
Мириады звёзд откроет,
Где земные...

Яков Есепкин

СУКРОВИЧНЫЕ ВИШНИ У ИРОДА

• «Ценителям Пруста или Борхеса, вновь решившим отправиться на поиски утраченного времени, либо вознамерившихся изучить его поливариантность, как и поливариантность будущего в целом, можно порекомендовать к чтению книги Есепкина. В них та же глубина и сила, но современника легче воспринимать и понимать.»
Л. Самойлова
I

Подвенечные платья кроты
Сотаили для моли в комодах,
Цахес зол, а пурпурные рты
Шелкопрядов толкуют о модах.

Се камелии...

Перегорят и пройдут.
И даже мелкие искры
Мне в душу не забредут,
А где-то рядом зависнут.
Мне слишком пофиг на них.
Но душу все-таки щемит.
Вновь блеск их рядом возник,
И предводитель не дремлет.
Но Я прошу прекратить.
Меня оставить в покое.
Чуть-чуть осталось допить
И мне, как будто нас двое.
Я засыпаю в бреду.
Уснуть так просто мне легче.
И сны опять не придут.
Тогда до будущей встречи.
На утро дурно, и что?
Да просто видимо пофиг.
Было бы в доме вино,
И не кончался бы...

Яков Есепкин

ЮДОЛЬ


• «Феномен Якова Есепкина не вписывается в маргинальную портретную данность и течение современной русской литературы. Тем более значимым представляется открытие этого культового андеграундного автора, его вознесение на Золотую гору.»
А. Летницкий
I

У Ирода ломятся ль столы,
Се вечерии, томность фарфора,
Все царевны еще веселы,
Где тлеела – течется амфора.

Ах, то нас виночерпии ждут,
Оявим небозвездные чела,
Бел пергамент и тени ведут
Купы звезд по...

Я счастьем измеряю высоту:
Деревьев, гор, домов и отношений,
Я встану рядом и…расту, расту
Над мелкой эйфорией искушений.

Я счастьем измеряю красоту:
Людей, природы, ярких строк и судеб,
Распахиваю душу на лету
И принимаю дар на щедром блюде.

Я счастьем измеряю доброту
Вселенной, Бога и случайных встречных,
Я облачаю каждый день в мечту
Стелю свой путь на истинах извечных.

Какою мерой мерить – так и жить,
Не прогибаясь под проём удобный,
Любить всем сердцем, дружбой дорожить...

На обочину, злом случай,
В жизни сбрасывал меня.
Её мир крапивой жгучей,
Обжигал сильней огня.

Жизни цель была высокою,
До неё я не дорос.
Знаний в ней искал без толку я,
Был в ответах всех, вопрос.

И лишь тень всегда со мною,
Всюду шла пятном у ног.
Но где света нет, собою,
Я создать её не мог.

Время, жизни сок из тела,
Выпивало — мчались дни.
Ни о чём, судьба мне пела,
Вспомню — хлопоты одни.

Жизнь проходит на обочине,
В быта мелкой суете.
Её время не закончено,
Я...

Нам опьяненьем забытья,
С души печали боль не смыть.
И водку пить не стану я,
Ведь в ней проблем не утопить.

Лишь мозга трезвость соблюдая,
Способность мыслить сбережём.
И решена тогда любая,
Проблема будет в нас умом.

Эмоций всплеск адреналином,
В нас кровь сумеет вскипятить.
Дав волю им, мы чувств порывом,
Всю спутать можем мысли нить.

На ней мы узелков навяжем,
А иногда — совсем порвём.
Считая то, что очень важно,
Не нужным, мелким пустяком.

И пьянкой горю не поможешь...

Не раздавлен, не изломан,
Выжат досуха.
Выжжен мыслями и словом,
Огнём всполоха.

Грусть-тревога, дрожь-трясучка,
Руки слабые.
В сердце боль, игла-колючка,
Вырвать надо бы.

Лицом мятым, хмуро смотрит,
Утром зеркало.
В грустном взгляде жизни опыт,
Тела мелкого.

Дышит в форточку ознобом,
Осень серым днём.
На разрыв я выжил пробу,
Выжжен был огнём.

Выжжен мыслями и словом,
Выжат досуха.
В горле вдох, шершавым комом,
И нет воздуха...
Марковцев Ю.

Развались да растворись
Всё что отравляет жизнь!
Да рассыпься мелкой пылью! А ко мне добро вернись!

Пыль метелкой подмету,
Чистым делом всё смогу!
Коль опять что приключится, всё с пути я уберу!

© Copyright: Надежда Мунцева, 2020
Свидетельство о публикации №120101106298