Люблю поэтому приду

Даже когда я ослабну и звуки,
Силы не хватит в слова мне связать.
Не отпущу я в бессилии руки,
Буду в себе, петь душой продолжать.

И пусть без звука, и сам я лишь слышать,
Буду ту песнь, но чуть-чуть всё ж она,
Мир, в нём присутствуя, сделает чище,
И в ком-то душу разбудит от сна.

Так же когда-то меня разбудила,
Песни, поэта ушедшего, тень.
В душу стихов вязь, навек подарила,
Ими заполнив, мне каждый мой день.

Души поэтов, в стихах здесь оставшись,
Тем, кому Дар слышать их...

Звенит по лужам дождь осенний,
шумят,в печали,тополя.
Убит поэт Сергей Есенин,
убита Русская земля!

Вот и сосна,в безлюдном саде,
прощаясь,ветками скрипит.
Тупая боль,пронзая сердце,
опять мне душу бередит.

Застыли пятна на рубахе,
налились веки тяжелей.
Убит поэт,распят на плахе,
удавлен "мёртвою петлёй".

Прощай..,кидаю горсть сырую,
в твоём берёзовом краю.
Ты так любил Родную землю,
Отчизну гордую свою.

Померкли краски небосвода,
лишь ветер бродит,чуть...

А я люблю грозу, особенно в горах,
А рядом в море всё бушуют смерчи,
Во мне спокойствие, а не ужасных страх,
И дышится мне даже как то легче.

А я люблю грозу. И шумный, дикий гром,
Порывы ветра страстные, шальные,
Люблю смотреть на море в сильный шторм,
Не нравятся мне волны голубые.

А я люблю грозу тогда, когда темно,
Когда ночное небо озаряет светом,
Когда на нас природе всё равно,
Плевать, что мы хотим лишь солнца летом.

Да, я люблю грозу! Особенно в горах.
И...

В той чуши, которою сыплют поэты,
как правило, теплится искорка света.
Она человечьим разбитым сердцам
нужна, как чудесный лечебный бальзам.

И бродят во мраке озябшие души,
и искорки ищут в поэтовой чуши.
А, если бы вымерло племя поэтов,
совсем не осталось бы проблесков света,
и мир погрузился бы в вечную тьму…

Вы этой судьбы не желайте ему!

Претендую на титул - ПОЭТ,
можно проще, но мягше - писатель,
я умею писать, читать - нет,
скажем честно, увы, не читатель.

А представить, когда прочитал?
тут сложнее сказать, ну, задача!
Не дано видно мне - ИДЕАЛ.
мой планшет, тот умеет судачить!

Он решит за меня, без проблем,
и представит все видеорядом
остается мне только затем
диктовать, это все по порядку.

Претендую на титул - ПОЭТ,
можно проще, но мягше - писатель,
я умею писать, читать - нет,
скажем честно, увы, не...

Не люблю, советов я непрошенных,
Не приемлю их и не приму.
Ни к чему, учить меня хорошему,
Сам пойму — что, где и почему.

Ошибусь коль — сам за ту ошибку,
Дам ответ, пред Богом и людьми.
Всё приму: душе Там — ада пытку,
Телу здесь — без воли жизнь тюрьмы.

Сам решив, быть может в том раскаюсь,
Но зато — себя лишь обвиню.
И с собой — самим лишь разругаюсь,
Не чужих не прОкляв, не родню.

Не люблю незванных я помощников,
Что суют нос не в свои дела.
Пить привык я из своих...

Тюрьма иль смерть – мне все едино, друг.
Неволею не огорчен нимало.
 
Приму твой дар. Готов вцепиться в труп
Голодный лев, деля обед шакала.
 
Пусть будет так, как хочешь ты – тюрьма.
Моя душа кончины ждать устала.
 
Стыдиться ль заточенья? Никогда
Жемчужину ракушка не смущала.

Аль-Мутанабби


Тюрьма иль нож - все для поэта блажь,
Его стихи - от божества мотивы.
Куда б не посади его, он рад,
И даже нож не портит его гривы

Волос на голове как льва,
И взгляд огнем небес...

Я не зову себя поэтом.
Не нужно звание мне это
Мне нужно лишь возможность дать,
другим мой мир души понять

Художник-не мое призвание
но есть возможность осознания
что жизнь, это игра цветов
пронять мир красок я готов

Да, музыкантом я не буду
но слышу музыку повсюду
мелодии в сердцах и душах
стремятся вырваться наружу

И петь не будет моим долгом
Хочу лишь дать, пусть не надолго
На миг, забыть свои заботы
Внимая сладость каждой ноты

Пусть я совсем не музыкант
и как певец я...

Я, как поэт, послушно крест несу,
А хочется скорее взять косу,
Чтоб выкосить ворующих уродов
И закопать, как грязных крыс, в лесу.
Я, как поэт, что вижу, то пишу,
Все, что на сердце, то сказать спешу,
Лишь ненавижу выборы уродов,
Особенно наушную лапшу!
Я, как поэт, молюсь, чтоб мой народ
Жил, процветая, и от года в год
Страною правил ставленник от Бога,
А не какой-то дьявольский урод!
Олег Гаврилюк

Сердце поэта не разгадаешь,
Никто не узнает, что терпит оно,
Чувства его никогда не узнаешь,
Пока не проникнешь ты в сердце его.

Но в сердце поэта, проникнуть так сложно,
Зная его, или может быть нет,
Даже беседуя с ним осторожно
Ты не раскроешь поэта секрет.