Люблю поэтому приду

Не переживай из-за пустяков
Из-за двоек моих тоже не переживай
Не волнуйся мама, когда я далеко
Все хорошо. Все хорошо.
Благодаря тебе я многого добьюсь
Я хороший человек, благодаря тебе
Я всегда за здоровье твое молюсь
Я люблю тебя. Я тобой горжусь.
Ты направляешь меня на верный путь
Как луна темной ночью освещаешь его
Ты никогда не дашь с него свернуть
Благословление твое лучше всего.
Твои карие глаза никогда не врут
Но и никогда не упрекают меня
Улыбаются всегда, обожают
Я...

Я люблю тебя до понедельника,
До рассвета без сна, до песчаного берега.
До звезды в темноте, до тропинки в лесу.
До желанья, когда, я тебя захочу.
Я люблю тебя до откровения,
До заветного нами мгновения.
Приближения- отдаления,
Привыкания- отчуждения.
Я люблю тебя до преступления,
До обмана, до извинения.
До холодного взгляда- терпения,
До рождённого в мыслях сомнения.
Я люблю тебя до понедельника,
До рассвета без сна, до песчаного берега.
До звезды в темноте, до тропинки в лесу...

Не подарит счастья, жар любви поэта,
Он ведь не практичный — в мыслях весь в своих.
Он не от сего ведь — мира не от этого,
И живёт он чтобы, в нём оставить стих.

Лёд, огонь и бурю, и души частичку,
Он в стихах подарит, в слов узор одев.
И красу покажет в будничном, обычном,
Нас теплом сердечным, в строчках обогрев.

Полюбив, он сердце дарит без остатка,
Но живя стихами, злата не нажить.
В них не отыскать нам денег и достатка,
И за слово доброе, хлеба не купить.

Любят люди песни...

Был для чертей он светлым слишком,
Был слишком дерзок для святых.
Одних слепил и был им лишним,
Был резок и пугал других.

Его повсюду не хотели,
И средь чертей и средь святых.
И к людям в средний мир — на Землю,
Сослали в теле жить средь них.

Но он и там мешал всем всюду,
Огнём во взгляде люд пугал.
Интелегентам был он грубым,
А хамам, честностью мешал.

Лишь Музе — спутнице поэтов,
Был нравом искренним, он мил.
И от неё он Дар за это,
Стихов и песни получил.

Он не святой...

Любой портной обязан быть поэтом!
Иначе, как узреть красы остатки,
В согбенном, дряхлом старике? При этом.
Сокрыть трясучку ног, что стали шатки,
Дедка не битым заявить валетом.

Как угодить расползшейся матроне,
Что холит целлюлит окаменевший?
Как втолковать ей надобность в фасоне,
Что подойдет для тетки ожиревшей?
Анапесту доверься и канцоне.

Приятно шить на деву молодую,
Между стежков катрены сочиняя.
Шью и пою, но дерзкую мечту я,
Никак не отгоню, о ней вздыхая.
Опомнись...

Я люблю тебя, несмотря не на что,
И если злишься бывает порой,
Психуешь, нервно водишь авто...
Устаёшь, я понимаю, родной.


Я люблю тебя, несмотря не на что,
Я люблю тебя, таким, какой есть,
Я люблю тебя всё равно,
Ведь достоинств в тебе не счесть.

Ты красивый, очень усердный,
Мастер житейских дел,
Ты ласковый мой и верный,
И это не весь твой предел.

Успокоить тебя я хочу,
На плече твоём просто быть,
Когда ты злишься я промолчу,
Просто молча могу любить.

Я люблю тебя...

Бесконечность страданий, тоски и безудержных слез
Это доля поэта, ловца человеческих судеб
Даже редких мгновений, прекрасных, волнующих грез
До конца исцелить терпкость душ недостаточно будет

Пусть танцует перо, пусть стремительно мчит по бумаге
И пусть слезы поэта, как пламень стихи закалят
Пусть душа мчится ввысь и пусть ищет у Неба отрады
И пусть строки рождает, как грома рулады раскат

Не пора жонглировать словами,
Темный город нас пока не слышит,
Он еще не распахнулся снами,
В зареве заката томно дышит!

Пусть не все зашторены окошки,
И бегут усталые машины,
А на крышах все горланят кошки,
Толи песнь любви, толь матерщину...

Вечер закрывает в доме двери,
Загоняет в мягкие постели,
Засыпает тот, кто в Бога верил,
Да и тот, кто ни во что не верит.

Лишь поэту ночью сны не снятся,
Заглушает тишина словами,
Ведь поэты от Луны родятся,
И живут душой под облаками...

Что за лёгкое слово – люблю?
Как легко его произнести,
Но как трудно его удержать,
Когда рвётся оно из груди!

Что за сладкое слово – люблю?
Слаще нет ничего на Земле,
Но как горько бывает тому,
Кто его не услышит в ответ!

Что за нежное слово – люблю?
Его нежность не знает границ,
Но как грубо оно зазвучит,
Если скажут с частицею «не»!

Что за тёплое слово – люблю?
Оно сразу согреет двоих,
Но как холодно станет в груди,
Если слово другому звучит!

Что за крылья у слова...

Мы поэты бетонного века,
В скудной вязи споткнувшихся слов,
На задворках былого Величья,
Бродим в душах из кандалов.

Мы поэты бетонного века,
Расплескали души нашей жар,
И в асфальтово - сером тумане,
Рисуем осенний пожар.

Мы придумали грезы свободы,
Несвободные в бытности дней,
И плещутся вольные воды,
У брегов наших смутных идей.

Мы поэты бетонного века,
И в пластмассе белесой зари,
Вырываем порою сердце,
Чтоб светить с эшафотов любви.

Сибирь - Кемерово...