Лирика-поэта

В эпоху убиения добра
Пусть хоть один да будет в поле воин.
Быть может, я рождён был для пера,
И полагаю, я того достоин.

Взгляни на мир, погрязший во грехах,
И зри, как Правду злобно попирают.
Моя война – в поэмах и стихах
О Боге, чьи слова не умирают.

Всё тленно. Пустота и суета.
Награда атеистов – в адском пекле.
Безсмертна только Истина Христа,
Которую безумно мы отвергли.

Палите иль рубите топором,
Но строк моих неумолчно кипенье.
Доколь дружу с бумагой и пером,
Я...

Умолкни навек, Голгофа!
Кресты да сгорят в каминах…
Свободу правдивым строфам!
Развеется Тело Причины.

Да славится подвиг Сына
И всех, за Христом идущих;
От древних веков - доныне,
И до времен грядущих.

Апостолов и пророков,
Солдатов Господних воен;
Поэтов любого срока:
Высоцких, Тальковых, Цоев.

Голгофа судить берется
Все то, в чем не видит смысла:
Слепые вожди народов,
Имперское коромысло!

Над миром людей нависло
Сквозь все времена и годы;
Сковало свободу мысли
И...

Когда мне будет нечего сказать,
Мне эту жизнь извне прервёт Создатель,
Податель благ и Преобразователь,
Чьих свойств вовек перу не описать.

И я хотел бы только одного,
Чтоб Ты, мой Бог, простил того калеку,
Которого, состраждуя в нём веку,
Ты пОднял до поэта Твоего.

Мне не до шуток и не до шутов,
Каков мой срок до Вечности – не знаю.
И я смиренно длани простираю
К Тому, Кто сердца боль принять готов.

Я слишком мерзок, чтоб претендовать
На райские блаженные селенья.
Не...

Над смертию глумясь под дулом револьвера,
С улыбкою кручу фатальный барабан.
Жизнь, втоптанная в грязь, – завидная карьера,
Которой награждён афганский ветеран.

За смертную игру не смейте, идиоты,
Поэта упрекать. Вы грязью увлеклись.
Тому уж тридцать лет, как парни разведроты,
С которыми служил, на Небо вознеслись.

И не один уж раз я мнил в ночи глубокой,
Что, может быть, зазря я выжил в том аду,
Что не пришлось бы выть от скорби одинокой,
Когда б скончал свой путь с Присягою в...

Всегда мы вспоминаем тех героев,
Поэтов, музыкантов и певцов,
Которые наперекор порою
Всему и всем не пали в грязь лицом,
А заслонили, спели, доиграли
И даже дописали, наконец,
Всё то, за что их гнали и ругали,
За что несли терновый свой венец!
Мы любим тех, кто навсегда и сразу
Пленили нас духовной красотой,
Кто в жизни нас не предавал ни разу
И нёс свой крест как гений и святой!
Нас тянет к тем, кто свою страсть и слово
Вложил для нас в творение своё,
К кому приходит после...

Я не поэт, хочу сказать вам,
Душа поет, и я пишу…
А если слезы вдруг нахлынут,
В стихах и это покажу…
В них есть падения и взлеты,
Дожди, туман и снегопад…
И всепогодные полеты,
Непониманий камнепад…
Любовь живет тут в буквах, строчках…
Улыбку шлю сей лирой я…
Пусть не поэт, но все же точку
В стихах не ставлю я, друзья…

29 декабря 2013 год

Над нестройным хором мира
Для поэтов и чтецов,
Посреди созвездий, лира -
Символ чистых голосов.

Для святой любви, и правды,
И возвышенной тоски,
Для души людской услады
Струны звонки и тонки.

Был чудесною судьбою
Озарён её секрет.
Брал её везде с собою
Знаменитый кифаред.

Помнит лира пальцы эти,
Что касались струн тугих;
В эхе пройденных столетий
Будто всё его шаги...

От потери не отвыкнув,
Замолчавшая, она
Навсегда меж звездных ликов
В небесах помещена.

Говорят...

Всё неважно на этом свете – всё проходит и все страдальцы,
Шельм Всевышний давно не метит – не хватает Владыке пальцев…
Кто же сможет назвать виновных – Правый сектор иль Левый сектор?..
Для одних – патриоты в Ровно, для других – «бандерлогов» секта.

Крым останется: камни, горы, галька пляжная, шум прибоя…
Вор по-прежнему будет вором, а мыслителю – быть изгоем.
И не слишком доступна истина, если Медиа брать критерием,
Голубого экрана мистика - и расцвет и закат империи.

Что поэту...

Плесни мне рифмы, ночь, на посошок.
И прежде, чем сольются ложь и правда,
я сочиню коротенький стишок
о том, как тает снег в начале марта...

Пустые строки — не наполнят книг,
мои стихи о жизни так нелепы...
Проста в них суть: я отражаю миг,
в котором отражаются поэты.

Писания в миру души не отражают,
Холодная строка – горячей мысли плен.
И образы-скопцы поэта окружают,
Способные родить лишь суету и тлен.

Исторгнувшись с Небес, внедрённая в эпоху,
Ломается в момент поэзия Христа.
Здесь дьявол правит бал. Здесь праведникам плохо.
Потоком льётся кровь на девственность листа.

И сколько б человек над Истиной ни бился,
Ему её вовек в сей жизни не познать.
Я пробовал и сам. И ныне убедился:
Мы вольны лишь скорбеть, страдать и умирать.

Вольны...