Линии

забитые ставни,
неверные двери-
движения плавны,
и мысли, как звери,
свой век коротают,
укрывшись в пещере
чужих липких снов
и поверий.

изысканность линий,
рефлекс неумелый-
цвет неба-не синий,
цвет смерти-не белый
и изморозь жизни
необледенелой
невзрачно несет
"Изабеллой".

пустые стаканы
избитых новаций,
и снова капканы
убогих нотаций
хватают за горло
без манипуляций,
без лишних шумов
и вибраций.

отрада прохлады,
уныние света-
другая преграда
на месте ответа...

Тебе, верно, снятся лианы
И тропиков яростный зной,
Срывают мартышки бананы
Над самой твоей головой.
А, может, пронзая сини,
Серебряной смелой стрелой,
Ты - летчик космических линий -
Бесстрашно расстался с землей.
А, может быть, разве узнаешь,
Ломая арктический лед,
Штурвал ледокола сжимаешь
И зорко глядишь вперед.
А ветер ревет не смолкая,
Но воля твоя тверда.
Бурлит за кормой крутая,
Со льдом пополам, вода.
Во сне ты спокойно дышишь.
Летят нескончаемо сны,
И смотрит в окно...

Я ветром осенним стыдливо облизан.
Он в этом году исключительно ласков.
Шуршит под ногами тихонько как призрак
И листья на нос примеряет как маски.

Щекочет дождем. На собаку похожий
Скулит за углом, завывая плаксиво.
Холодными лапами трогает кожу,
Но бережно очень, за что и спасибо.
1.10.02

Скоро

Что-то лето задержалось,
Как-то осень запоздала,
И дождей слепая жалость
Сжалась в тучах за Уралом.

Впрочем, скоро по прогнозу
Расцелует щёки стужа,
Расцарапают морозы
Ночью...

Я видел как-то звезды в небесах,
А мне сказали: "это чьи-то слезы".
Я видел как-то звезды в небесах,
Как блеск росы в бутоне черной розы:
Мне говорили: "это все обман,
Там нет ни звезд, ни тайного простора".
И напускали на глаза туман,
И заслоняли линию обзора.
А я глядел на звезды в небесах,
Вкушая их холодное мерцанье,
Я восхищался ими не в словах,
Не списком фраз литого восклицанья.
Мне повторяли: "это далеко
Там нет жилья, там нет готовой пищи".
Но если б так забраться высоко...

Хорошие стихи, как скрипка Страдивари,
В них тонкий, нежный звук, как линия пера,
В них можно отдохнуть, как в Коктебеле, Варне;
Любовь ласкает их, как Еву из ребра.

Хорошие стихи - в них точная рифмовка,
Как время на Кремле, в любой подлунный миг;
За все, что на душе, слова они замолвят,
И так они редки, как в жизни славный мир.

Над пеной моря в небо синее
Врезался белый силуэт,
И два крыла сливались в линию,
Весёлый отражая свет.

На ураган покой свой выменяв,
Не Ливингстон, не Джонатан,
Он рвался Чайкою-По-Имени
Под брызг сверкающий фонтан.

Он плыл по небу легче "мессеров":
Срывался вниз, взмывал к звезде, -
И так, что удивился б Нестеров,
Сплетал узор своих петель.

Он гордой птицей-буревестником
Хлестал восходы по щекам,
Служа оракулом кудесникам
И символом бунтовщикам.

Он не был лодырем и...

ливень, ты сегодня слишком давишь
на бульвары, отпуская гнев стихии
радуга на тон прозрачней клавиш
рассекает провода трамвайных линий
тронуты глаза домов стеклянных
пеленой рассыпанных жемчужин
запах остывает листьев пряных
осень провожать теперь не нужно

ливень, ты сегодня безрассудно
уложился в две минуты страсти
перешел от до по лужам
прохватив до нитки чьи-то платья
ты случился где-то между строчек
в кляксы, обращая синь чернила
ливень, пригвоздивший многоточьем...

Я рисую разные судьбы,
Я художник любви и разлуки.
Посмеешься, наверное, ты,
.Но постой, посмотри мне на руки.

Посмотри. Видишь, линий тут нету,
Будто с детства я ними расстался.
И тут нет никакого секрета,
Просто я никогда не рождался.

Просто я всегда был на свете,
И писал картины ночами,
А потом разносил по планете,
Чтобы их называли мечтами.

Понимаешь, всем нужна вера.
Кто-то выдумает себе бога,
Ну а кто-то в мечту поверит,
И на завтра уйдет в дорогу.

А для этого я и...

Какая стать у мартовской восьмёрки!
Захватывает дух от линий красоты,
когда скользишь, то вверх, то снова с горки,
рисуя идеал загадочной мечты.

Последним росчерком пера,
Теряя бисеринки лоска
Лучей закатных мишура
Линует небо на полоски.

Ночные твари у огня
Пунктиром ткут безумный танец,
Реальность прожитого дня
Теряет яви тонкий глянец.

На стеклах тает леденцом
Последний блеск дневной лучины,
Склонив вечернее лицо
Целует женщина мужчину.