Край кудрявых тополей

Интимной тенью розовых садов
Раскинут край кошачьей неги-веры,
Здесь все исполнено в любовь
К тончайшей пластике Венеры.

Здесь мед бежит из недр сердец,
Венки плетут кудрявым златом,
В объятьях солнечных невест
Алтарь из ласк несут в палаты.

Тут разбиваются, блаженствуя, о риф
Цари миров, герои и поэты,
Средь белоснежных сладких нимф,
Средь нежных струн елейных ветров.

Любовь моя, когда тебя увижу,
Идут опять лишь снежные поля,
Я еду где и небо будет ниже
И не растут вообще здесь тополя,
Я еду где и небо будет ниже
И не растут вообще здесь тополя...

Здесь круглый год холодная погода ,
Лежит здесь в недрах уголь под землёй ,
Мы достаём все блага для народа
И Воркута нам город очень свой ,
Мы достаём все блага для народа
И Воркута нам город очень свой...

Любовь моя , когда тебя увижу ,
Идут опять лишь снежные поля ,
Я еду где и небо будет...

Златовласая девица,
будто сказочная птица,
мне явила божью милость:
"Примешь, мол, себе в удел
словом жечь сердца людей".
Глядь!? Бесследно удалилась...

Не наград боярских ради,
не холопьего ремня
понесу я пламя правды
внутрь Древнего Кремля.

"Стой!!!"
-взревёт служака важный:
"К Самому приёма нет!
Там, где в рифму вторит каждый,
эка невидаль поэт!"

Пусть…Лжецы! Не успокоюсь!
Отстою поэта честь,
попирая геополюс
и вершину Эверест.
А схватив перо Жар...

Зелёные пряди проснувшихся дней.
Берёзки кудрявой не видел нежней.
Я белое тело готов обнимать
Своими руками опять и опять.

То наша красавица русской души.
Мечты мои здесь чересчур хороши.
Я чувствую рядом весь русский наш край.
И с ней обязательно должен быть рай.
-
Сергей Прилуцкий, 08.03.2013, Алатырь

Осень

Дождём стучится осень в двери, окна,
Как будто плетью хлещет наотлёт.
Стучится день, уже холодный, воглый,
как в мутной каше скрылся горизонт.
Потоки брызгами стекают по асфальту,
Промокла куртка, влагой напоясь.
Почти плывут машины, жмут педали
Водилы, на погоду матерясь.
Октябрь резвится, ветром нападая,
Открылась осень мачехой, недоброй стороной,
И у подъездов запертых собаки дробно лают,
Стремясь в полутепло, в полууют домов.
Скользнув, прижмутся к полутёплым трубам...

А счастье:
предельно внятная вещь.
С утра побриться: чисто-начисто.

А вечером с любимой на облаке залечь.
И попросить у Господа:
девочку или мальчика.


А счастье — довольно жестокая вещь;
рубиться у края тьмы с вурдалаками.

И мир светлобожий отстаивать. Здесь.
Где пули целуются с нами. Так ласково.


К несчастью, я не знаю: где счастье раздают.
Я лысый хмурый философ.
Ну, не кудрявый лирик я!..

И с веток мерзлую ягоду голуби клюют,
отчаянно крыльями жестикулируя...

Там, где зреет черная смородина,
и в озерах плещет неба синь.
Живет моя красивая родина
Мне родная, взгляд, куда ни кинь.

Сполна напился я грусти в неволе,
и жду, когда заветной тропой
Я вернусь в родное русское поле,
где ночует рожь под синевой.

Пахли соломой сельские остроги,
туман разливался вдоль равнин
и закат писал короткие строки
на изумрудной листве осин:

Отчего сердечко грустит в печали
Луна тревожит в душе огонь?
И звездным эхом на Руси звучала
Шуйская старинная...

Далеко-далёко зоренька встает,
там в краю зеленом миленький живет.
Песни шаловливы с уст его летят
и кудрявы ивы ветвями манят.

С ветром говорливым разговор ведут.
Вспоминают юность и весну зовут.
Открываю снова для нее окно.
Как давно все было. Было и прошло.
*
На траве сверкают капельки росы.
Пальмы веерами вычурной красы
машут беспокойно в синеве небес,
за спиной оставив, сосен, темный лес.


29.10.14

Полянка в золотистом свете солнца,
Берёзонек кудрявых хоровод.
Здесь в сказки открываются ок'онца
И нет для чуда запертых ворот.

От призрачных вид'ений, что прекрасны,
Восторгом наполняется душа…
Росс'июшка, мне про тебя всё ясно –
Ты просто несказ'анно хороша.

Твой сын я, и с тобою вместе буду,
Какие беды б ни свалились нам,
И никогда тебя я не забуду,
Любовь к тебе потомкам передам.

Со мною ты всегда, в душе и сердце.
Где б ни скитался по чужим краям,
Лишь о тебе моя...

Почему, Русь моя золотая,

даже если нагая, босая,

для меня ты одна дорогая?

Разлилась без конца и без края.

Опадают берёзоньки листья...

Лица всех, упокоенных жизнью,

золотых лет прошедших страницы

листопад заметает с молитвой.

В небо синее звоны возносят

колокольни берёзовым стоном;

покаянно прощения просят

души все, уходящие в осень.

Почему, Русь моя золотая,

даже если больная, хромая,

для меня ты одна, дорогая,

разливаешься далью?..
Святая...