Краски весны

Стервенеют вечерние краски
Непокорных, строптивых зарниц,
Небо журится лунной закваской
В переплете чумазых страниц.
Суицидом день сходит в берлогу
Горизонта туманных дорог,
Колыбелью усталого бога
Продирается ночь на порог.
Отмирает безумное соло,
Да беспечна балладная стынь,
Натирает ресницы до боли
Стать Морфея – винная пыль.
Протяженною, хрупкою связкой
В небесах гремит ключник звезд,
Я ушел в свое завтра лаской
Шелкопрядных теней и снов.

Я слизываю краски с ночи,
Меня возбуждает священная стройность тишины,
Где каждый шорох острием наточен,
Где каждый взгляд в отраженье луны
Спускается преисподней души,
Колышется на ветру черной материей.
Но в этой беспроглядной, потерянной жизни
Сонной поэзии я вижу веру,
Веру в звездное семя,
Разлитое по черному чреву вселенной,
Божественное созидание серебра.
Я слизываю строки с ночного катрена,
Священной книги добра и зла,
Любви и ненависти, обнаженных ветром.

Стали краски бытия серы,
почему все в жизни так сложно.
чувства, где вы, лишь одни нервы,
ведь друг другу доверять можно.

Задержался я чуть-чуть, малость,
ты меня, конечно, вновь пилишь.
может это не любовь, жалость,
почему ты все не так видишь.

Жизнь такая не нужна, к черту,
ну, зачем себя тогда мучить.
впредь не будет от нее толку,
если солнца нет, одни тучи.

Буйные краски
Лето рисует пейзаж
Радость для глаза

Солнце с листвою
Может весь день говорить
В кружеве света

Пряных цветов аромат
В воздухе тает
В зарослях дивных цветов
Сон обитает.

Играет солнце облаками в краски.
То золотом раскрасит, то багрянцем.
То, зачерпнув кораллового цвета,
Добавит небу яркого румянца…

Творит художник каждый день шедевры,
Что на минутку приукрасят вечность.
Едины музы нежные напевы
И полотна заката безупречность

Рисует краски за окном
подруга осень золотая.
И тишина стоит кругом,
Чего то тайно ожидая.
Колючий дождик моросит
Стогами пахнет с луговины,
Рассвет унылый не спешит
Упасть в дремавшие долины

Жизнь, словно полотно, в которой краски разбросал художник,
Не угадать, как сложится она,
И ты не знаешь, что сегодня, может,
Ты будешь бит, иль ждёт тебя хвала.

Ты так стремительно возносишься в порыве,
Считаешь ты, что путь свой выбрал сам.
Но вот тупик, и ты не видишь выход,
Ты проиграл, оставшись в дураках.

И нету слов, чтоб выплеснуть всё сразу,
Что накопилось враз, свершиться не смогло,
Но не спеши с поступками, словами,
Сядь, поостынь и вновь прочти его.

В стихотворенье...

Нарисую на Луне белую строку розовой краской,
Полечу по Луне кувырком с горы,
Наслажусь дуновением ветра,
Стану Тишиной,
Вернусь тихо на Землю,
Разольюсь белым Светом.

Если светел мой взор, если прост мой слог,
Значит, вечность моя задышала весной,
Если сердца рубин кровь елейную пьет,
Значит, вечность моя задышала весной.
Если востер мой слух, если разум пречист,
Значит, вечность моя задышала весной,
Если сито души, как нетронутый лист,
Значит, вечность моя задышала весной.
Если строен мой шаг, если верен мой путь,
Значит, вечность моя задышала весной,
Если в мире моем преисполнена суть,
Значит, вечность моя задышала весной.
Если в небе звезда...

Взять от весны больше, чем нужно для нас,
Нельзя, если даже будет не лень,
Когда на солнце, не закрывая глаза,
Медленно, медленно тает прошедший день.

И в облака, подсвеченные изнутри,
Впились щетиной вершины сухих тополей,
Отраженные мертвым зерцалом витрин,
Размягченные в ступе теплых апрельских дней.

На улицах людно, встречи не избежать с людьми,
Только выйди – уже навстречу спешат.
Все, что нужно тебе от весны, ты сама возьми,
А я, пожалуй, вернусь скорее назад...