Кошмар на улице Вязов

Тех дальних лет виолончель перекликается с валторной,
Жила умелица Гюзель в одном селении предгорном.
Таких красавиц поискать! Добра, умна, благочестива,
Платки пуховые вязать могла согражданам на диво!
И ослепляя красотой, всё оставалась незамужней,
Здесь возникал вопрос простой: «Какого принца деве нужно?»
Не ей в истории упрёк, мудрец на коврике затёртом,
Однажды громко так изрёк: «Кто поцелует – станет мёртвым!»
Спешит за осенью зима, за ней вослед весна проворно,
Гюзель свела...

Глаза бездонные и грустные твои,
Как северные синие озёра.
От взгляда твоего, светлее дни,
Уютней ночи и теплее разговоры.

Твоей руки - касание весны,
Приятным светом, ласкового солнца.
И для любви и ласки рождены,
Твои уста... Горит свеча, в оконце.

Красиво плещется, игривое, вино...
Дыханье, слышит музыку Вселенной.
В волшебной тишине, дрожит тепло,
Даря минуты неги незабвенной.

В объятиях, невидимая нить,
Узоры бесконечности вязала.
Напиток исцеляющий испить,
Из твоего...

Капелью фиантиовой с ветвей слащаво-прелых стреляет пенье птиц.
Бальзам весны съедает черный снег, и мне, уже неважно
откуда дует ветер…
Разливом лаймовым реки смывает берег склизкий.
Клубится сонно-ржавая
трава, и я срываю лепестки рассвета,

чтоб ими устелить твою прогулку в дождь,
когда созреет невесомость шага.
И дальше, дальше будут хороводить
с тобою липы, вязы и дубы, пока идешь
ты и качаешь солнце на руках,
огонь зачаточного плода

лета, прижав улыбку теплого луча
к нагой...

В глубь, в степь, в стон, в рог – колокол перемалывает воздух,
колокол восточного вздоха солнца.
В лед, в ширь, в плавь – ставни небесные бьются о шорох
овсяных стоков тумана.
Как прекрасна надежда, дающая смерти отдых, как священна весна,
дающая мертвому взгляду колос,
согретый губами медовыми ветра-южанина. Изумрудные
лиственные костры, хороводы полян

в девственных красках, улья дождей с радужной вязью –
не дадут спокойного сна в молочных гробницах
зимы. Грозы вещают, гроздья...

Под навесом из кленов и вязов,
сквозь метели осиновых струн,
уводил меня ветер бездомный
в край чахоточной лунной земли,
в край могильных воздушных ручьев,

героиновой мглою звезды
провожала меня
меланхолия-смоль
небесных
холмов,
провожала меня в крик рожденья,
в холод зимних прикладов,
кровью веры слепой
обагряных.

И сказал мне Кто-то – дыши,
и сказал мне Кто-то – люби,
и увидел Кто-то, что это недурно,
не увидел, лишь я никого,

и сказал пустоте – дай отведать...

Цянь – так я вижу прожилки огня в осенней листве, в плеске цикады,
в локоне спящей весталки.
Цянь – так поют водостоки весной, так скрипичный концерт ледяных родников
низводит усталость.
Цянь – одинокая стража любовника нежной зари, распахнутых крыльев моря,
радость
младенца, сосущего молоко небесной музыки облаков,
сладкие шрамы и бархат бронзовых стрел ночной охоты.
Цянь – иероглиф творчества – стихия свободоречивой страсти
в садах любви и ненависти.
Там, где рождается Цянь, не...

Русь моя, берёзовая!
Зори – ярко-алые.
Трели соловьиные позднею весной.
Нивы, реки плёсовые,
С паводками шалыми.
Руки очарованы чудной берестой.

Мастер улыбается,
Гладит шёлк с волнением.
Быть тебе с причудливой, тонкою резьбой.
Много дней в стараниях,
Ночи часто в бдениях,
Мчатся над склонённою, в деле, головой.

Лёгкие, играющие,
Русские фантазии,
Вязью рукотворною сложены в года.
Миги исчезающие.
Жить с собой в согласии.
Рощи, мысли светлые, талая вода

Картинка. Блюдо...

Прожектора рвут небо вкривь и вкось,
В который раз пытаются угнаться.
Но рвет висок спасительная злость,
Идем к Берлину, некогда бояться.

Ревут моторы, кровь шумит в ушах,
Зенитные расчеты в суматохе.
Нам помогают Будда, Бог, Аллах,
Хотя мы сами, в общем то, неплохи.

Несется сверху черный Мессершмитт
Готовы небеса к отменной драке
Но наш стрелок по прежнему не спит
И ночь проглотит разъяренный факел.

Механики хрипя и матерясь
Дырявую машину залатают.
Средь наших будней...

О, не пишите, юные поэты!
Ведь вам пока что нечего сказать –
из сериала взятые сюжеты
корявенькими рифмами вязать.
Какие ваши годы – не смешите.
И не пишите,
.........................я прошу вас, не пишите…

О, не пишите, зрелые поэты!
Поэтов среди олигархов нет.
Поэты – лохи, всякий знает это.
Поберегите свой авторитет.
Читателю открыться не спешите.
И не пишите,
.........................умоляю, не пишите…

О, не пишите, старые поэты!
И я готов поведать, почему.
Ваш опыт...

К тебе, поэт сегодняшней России,
взываю я рифмованной строкой.
Не предпочти метафоры пустые!
Не возлюби бессмысленный покой!
Не позабудь того, кто стал предтечей
судьбы нелёгкой творческой твоей,
того, чей гений был увековечен,
того, чей зов дошёл до наших дней!

Не позабудь! Ведь ты Его потомок!
Пусть голос твой невнятен и негромок.
Пожар поэзии горит в твоей груди,
и жизни неизбывные сюжеты
способен ты в поэмах воплотить.

Их бег веков неумолимо множит,
и муза успокоиться не...