Конце

Мне не жаль истраченных монет,
Жаль минут, истраченных впустую.
Вернуть можно деньги, время — нет,
Жизнь живём, мы только раз земную.

Мне не жаль поверженных врагов,
Жаль друзей, которых обижал.
Жаль, что тратя мало добрых слов,
Много резких, в споре им сказал.

Мне не жаль, что жизнь так коротка,
Жаль — понять, я это поздно смог.
Хотел вспыхнуть ею на века,
За полвека всю почти что сжёг.

Мне не жаль надежд, что не сбылись,
Жаль что в них, себе позволил верить.
За их светом я...

Продолжения не предвиделось и в том фишка,
что поставленная, в конце, обеспечит конец и
не дать лишка, замереть в основании иль в ве-
нце, точка, баста, очинка, финиш, отправление,
череда, вереница, пунктир, сословия, всё как
прежде, начнём с нуля?

Устоял на ногах, после пропущенного удара, лучше б упал, провал в памяти стерся, пропал, равновесие и нет ничего чудеснее возвращения, к прежней жизни, почти как новый, омовение эмоций перезагрузка, на время, просеял, и тут же серия вслед, левша, снизу в печень, и в конце,
возвращение,................................сатана тут как тут, под колпак, унесли на носилках, и не попадание зубов, друг на друга и польщён и повенчан и остался чуть жив, не беда, что не стало и сил и предвестник, перехлёст...

Август - лета пологий склон.
Снятся соснам приметы старости,
Ясень явно уже не влюблен,
И березы полны усталости.
Их листочков недолог век,
И уже пожелтели многие...
Лес березовый, как человек,
В конце лета подводит итоги:
"Не беда, что желтеет листва,
Ведь её, как парик, я снимаю.
Мой итог - торжество волшебства:
Август - песня о будущем... мае!"

Перемелется — будет мука,
Шепнут свыше, в судьбы бросив мельницу.
Жить привыкнешь, но жизнь коротка,
Ты со смертью в конце пути встретишься.

Жизнь сминают судьбы жернова,
И мукой став душа, в Вечность сыпется.
Не помогут молитвы слова,
Ждёт всех смерть, пустотою зло лыбится.

Но ядро в оболочке души,
Крепче стали — ведь в нём Рода память.
И ты смерть погоди, не спеши,
Торжествуя свои зубы скалить.

Ведь лишь души забывших истоки,
Жернова смелют, нет ядра в них.
И закончатся...

Амурный бог зовёт меня к тебе.
Как шмель, я до нектара очень падкий,
И если вижу, что цветочек сладкий,
Дрожу всем жалом на своём хвосте.

Учёный мир ведь до сих пор не знает,
Как шмель с такими формами летает.
Им за наукой не видать любви.
Полёт от страсти теплится в крови.

Нас в воздух поднимает вдохновенье.
От сладости теряем мы терпенье.
Пока не искупаемся в пыльце,
Не будет счастья нам шмелям в конце.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2013

Вот бы мне невзначай прикоснуться к любови рукою,
Каждой клеточкой вновь ощутить неподдельную дрожь,
Это будет полёт к раю с поднятой вверх головою,
А внизу подо мной - золотистая, спелая рожь.

Я б мечтал в облаках, приютившись среди кучерявых,
И любовным устам напевал бы сердечный мотив,
К нам подсядет амур в белоснежном льняном одеянье,
Острие своих стрел аккуратно от глаза прикрыв.

Опрометчиво, но! Обожаю я запах любови,
Сладковатый букет с апельсиновой ноткой в конце,
Он, как...

Не изводил себя вопросами «зачем?»,
И «что есть цель?», и «не уснуть ли проще?»
И видеть сны в той неизбывной роще
Под сенью девушек в цвету, не зная с кем.

Не рвал я душу тайнами: «зачем дышу?»,
«Куда бреду?», «есть свет в конце туннеля?»,
Я сам себе придумывал все цели,
И сам нарисовал дорогу к финишу.

Одна, но пламенная страсть сжигает разум,
Один вопрос проклятый: «Кто же мы?»
Не верую религиям — их тьмы,
И боженькам, увы, не верую — всем сразу.

Ужель само-собою взорвалось...

Как лучились глаза у неё, он не видел,
Только знал, эта женщина никогда не предаст.
В дальний путь уходя, он её не обидел,
Он и раньше её покидал, много раз.
Обещаний и клятв, ни каких не давая,
Уходил по утру, как всегда на легке.
Где носило его,она точно не знала,
Но ждала, одинокий силуэт в далеке.
Представляла, как рядом друг с другом идут,
По зелёной поляне, с большими цветами.
Он её обнимает, птицы песни поют,
И светил для него, огонёк из окна вечерами.
Только он не спешил...

Он не попал под репрессии в тридцать восьмом,
Но в сорок первом - штрафбат. Где-то, в братском овраге,
Чёрный копатель нашёл в портсигаре письмо,
Несколько строчек на тёмной истлевшей бумаге.

Был портсигар не богатым, понятно - штрафбат,
Да и письмишко... Продашь - никакого навару.
Трудно прочесть. Но отчётливо - "...не виноват...".
Зубы и череп - всё цело. Похоже, не старый.
***
Двадцатилетним ушёл он на эту войну,
Только женился, успел. В аккурат за полгода.
Помнил...