Кисти рук

Грант Грантов

Сыр, ветчина, немного хлеба.
Свеча, луч солнца, жёлтый чай,
В Амое(1) ты пока что не был –
Но…мне поверь. Я невзначай

На шёлке вывел кистью «Подвиг» -
Иероглиф, в общем, не большой,
Но шум бамбука ночью в гроте -
Услышишь. Кто тебе ещё

Китайской ночью там приснится?
Возможно, меч из тех монет,
Что императору блудницы
Сплели за труд минувших лет

По просвещенью Поднебесной -
Нелёгкий и неспешный труд.
Или – багровые зарницы?..
Или – заросший тиной пруд?..

В...

В мастерской полумрак, беспорядок,
Посреди на подставке портрет,
Полон он всевозможных загадок,
Хоть, по сути, несложен сюжет.
Много здесь превосходных творений,
Потускневшее золото рам,
Здесь творит воплотившийся гений,
Его росписью славится храм.
Сохраняя былое величье,
Этих образов роль велика,
Удостоенных кисти да Винчи
Они смотрят на нас сквозь века.

Медленно уходит день, устав от дел,
В предвечернем своде разливает тень.

Резкими масками красит облака.
В небе над домами первая звезда

Родилась, несмело, оглядев простор.
С кисти тон умелый хлынул. Ночь узор

Незнакомых звуков рассыпает. Свет
В фонаре безруком ищет чей-то след...

Средь травы зеленой, в клене и сосне,
В призрачных коронах фей круженье. Где

Спрятан глаз полночный, лунный? Тайн запрет,
Сняв вуаль, по строчке явит сказ. Иль нет...

"Припозднишься - дяди нету -
На его ночуешь даче". -
Исполняю: до рассвета
Здесь пробуду, не иначе.

За окошком дождь и ветер.
Полночь. Осень. Одиноко.
В печке угли... Скрипы петель.
Ни одно не дремлет око.

Что читал покойный дядя?..
Ровный круг от абажура.
”Всё о навьих" - на ночь глядя
Попадётся же брошюра!..

Зачитался. Увлекает...
Провода замкнуло где-то:
Свет пропал... Опять мигает...
Всё! - потух, не жди привета!

Вот ненастья разыгрались!
Спать...

Как быстро наступила осень,
Минула летняя пора.
Листву с деревьев ветер сбросил
И раскидал по всем дворам.

Его, ругая, старый дворник
Орудует метлою-кистью
И как талантливый художник
Смешал в палитре краски-листья.

А ветер вновь с листвой играет
На зло «художнику» с метлой,
Тот трехэтажным его славит,
Тряся седою бородой.

И наконец, собрав всё в кучи,
Он запалил листвы букеты.
Вмиг обернулись легким пеплом
В огне костра кусочки лета.

Тонкой нитью вена, висок,
ожиданье с зябкостью ночи,
голос рвется на крик, высок,
не услышит никто, а впрочем,
выбор каждый приемлет свой,
право кисти - начертит прочерк,
жарких мыслей неровный строй
запечатает в буквы почерк.

***
Какая радость, если по утру
в окно твоё заглядывает солнце,
и грёз ночных вино испив до донца,
спешишь в заманчивую сказку наяву.

***
Казалось - вот душа, распахнута навстречу,
в ней нет ни грамма фальши, и она чиста,
себя сгубила...

Звучит красноречивое молчанье
В глубокой предрассветной тишине...
НапОен лес густой кисельной ранью,
Слетевший лист уснул на старом пне,
И небо, в дымке, до пределов серой…
Всё замерло… лишь кисть - перед холстом…
Коснёшься цветом, скроются химеры,
Сгорев в луче червонно-золотом…

Еще деревья не сбрасывают листья
И небо нависает тяжестью дождей
Еще плоды рябин, алеющие кисти
В аллеях мокнут, дожидаясь снегирей
И отблески пожаров осени унылой
Приносят весть тревожную, не передать
И имя женщины, что называл я милой
Уже не станет душу волновать.

Поэт идёт к нам!
Он может всё на свете!
Мысли он несёт.

Шагает ровно.
Каждое слово – пуля!
Пронзит сознанье.

А ты с ним знаком?
А в его друзьях весь мир!
Великий поэт!

А здесь – художник,
За столом размышляет.
Поэта он ждёт.

Два солнца во тьме!
За одним столом они,
Мастера дела.

Художник потом
Нарисует поэта.
Отличный портрет!

Поэт опишет
И встречу с художником
В прекрасных стихах!

Люди, кто к жизни
Особо относятся,
Общались вдвоём.

Простая встреча,
Но...

Скоро в небе закружатся рыжими стаями листья,
Совершая свой первый, а так же последний полет.
Станет осень готовить к зиме колонковые кисти,
Чтобы мог дед Мороз рисовать ими снег , или лед.

И в знакомой до боли, привычной, осенней погоде,
В череде то дождей, то тепла, ветра и тишины,
В грустном гомоне птиц, когда их вожаки вдаль уводят,
Остаемся скучать мы в стенах нашей зимней страны.

Мы бы тоже, возможно, сорвались, как листья и птицы,
И рванулись бы, стаями, в дальние дали земли...