Это её удел

Это её удел...
Красоту дорожки лунной
На волнах морских воспеть она не в силах.

Удел наш, ждать и бросив камень, в воду, круги,
что по поверхности идут, волна, на гребень тот
вскачи и понесёт, подхватит ветер, а упадёшь
утонешь, не всплывёшь, те риски ты рукой не
разведёшь, загвоздка в этом, полис не поможет,
жар-птицу не поймать иль журавля, синицу, ту,
сожми, покрепче, задушишь, будет, чем развлеч-
ься, коту, чью фотку в галерею, поместишь, как
память, о свидании последнем, ту мышь, синицей,
что зовётся, ты береги, и то тебе зачтётся……….

Уделите ребёнку внимания,
Возвращаясь пораньше домой,
Приложите немного старания,
Чтоб погладить почаще рукой.

Хоть бывает совсем мало времени,
Обретёте вы полный покой,
Усадив малыша на коленочки,
Прижимаясь друг к другу щекой.

Вам доверит проблемы серьёзные,
Приглашая чуть – чуть поиграть…
Что же вы забываете, взрослые?
Детям хочется взрослыми стать!

Быть стараются очень похожими,
На родителей, близких своих…
Пусть не станут отцы лишь прохожими,
Не забудут мамаши о них!

***
Удел не всякого ли Светоча –
притягивать к себе
или врагов, или ревнителей,

как солидарных с ним защитников его,
так и завистливых
неистовых гасителей.


***
Лишь жизнь в гармонии с природой,
с её царствами в ладу
при обязательности мудрого и бережного
отношенья к ней,

уж в Соработников Космических
едва ль не обратила
в одночасье бы людей!


***
Вперёд «от жизни» ли идти,
застыть на месте ли одном –
есть дело личное, конечно; лишь замечу:

чтоб не томиться...

Это не любовь,
Это увлеченье.
Это не любовь
Скоро все пройдет..
"Это не любовь"-
говоришь надменно
Это не любовь,
И ты знаешь это!
Это не любовь,
Это просто вздор!
"Это не любовь"-
повторяешь вновь.
Это не любовь,
Не любовь все это!
Понимаешь, милый,
Это не любовь!!!

Это просто крик одинокой души,
Он летит над Вселенной и эхом по звездам...
Это просто шепот уставший души,
Ураган над морем, вечером поздним...
Это просто плачут дожди,
Два сознанья отныне слились воедино.
Ты сказала сегодня:"Прости,
Я искала тебя слишком долго, любимый"...


Конечно, проще слушать тишину
Надеяться и ждать, живя мечтою
Опять остаться одному,
От Мастерства к Любви идя тропою.
Возможно, на мгновение забыв
Откроешь свое сердце переменам,
Услышишь ее зов и ощутишь...

Это-просто привычка и самовнушение.
Это-зависимость от чужого мнения.
Это-выбор того, что есть за неимением лучшего.
Это-прогнозирование столь туманного будущего.

Это-сплетение жизни строк, будто в косы ленты.
Это-сплетни о нас- не понимание где ты.
Просто стой, если не знаешь куда идти.
Ещё успеешь устать от земного пути!

Эти летние дожди,
Эти радуги и тучи!
Мне от них как будто лучше,
Будто что-то впереди.
Будто будут острова,
Необычные поездки,
На цветах росы подвески,
Вечно свежая трава.

Будто будет жизнь, как та,
Где давно уже я не был.
На душе, как в синем небе,
После ливня – чистота.

Но опомнись, рассуди,
Как непрочны, как летучи
Эти радуги и тучи,
Эти летние дожди.

Нет, не будет жизнь, как та,
Где давно уже я не был.
На душе, как в синем небе,
После ливня – чистота.

Эти летние...

Это признание или процесс,
Это название и интерес.
Это заявка на неудачу,
Пушечный выстрел, осколком в придачу.
Это немое и будто кино,
Это до края, когда всё равно.
Это измена покрытая ложью,
Лужами скрытая по бездорожью.
Это игра, где всегда побеждённый,
Время не лечит, он как прокажённый.
Кто-то наградой своей окрылённый,
Топчет того, кто теперь ослеплённый.
Это не книга и не рассказ,
Это не выдумка и не мираж.
Это под марши и под приливы,
Звуки услышав, к надежде спешили...

Это может быть сном. Или явью. Иль чем-то иным,
Где сплетается шорох ночной с дуновением дня.
Это может быть тем, что спасёт от беды и войны,
Ярким светом свечи свистопляску теней заслоня.

Это слёзы дождя — или просто речная вода,
Что печальный закат превращает в весёлый рассвет.
Это может быть «да», но такое, чтоб значило — ДА!
Это может быть «нет», но такое, чтоб значило — НЕТ!

Это стоит того, чтобы жить и гордиться судьбой,
Но страданьям — не место в сердцах, порождённых Огнём...