Исписанный

Месяц любви и два года страданий,
Кипа исписанных мною бумаг.
Только избавьте… без причитаний,
В памяти дивный остался Судак.
Вынесу мусор, а с ним и обрывки
Порванных мною тетрадных листов -
Это простые из жизни отрывки,
История сложена из многих кусков.
Будут проблемы: она не захочет,
Чтобы так просто забыли её.
Но ни к чему… пусть похлопочет…
К хорошему вряд ли приведёт это всё.

Размытые рамки последних свиданий -
Где целоваться, где нужно обнять…
Только избавьте...

Мой уютный друг-дружочек,
Сентябрям то несть числа.
Я сплела из них веночек,
Жизнь цветами их несла.

Темно-красными от боли,
Голубыми с золотым,
Тяжко-черными до смоли,
Легкими, как в небе дым.

Им так просто не истаять,
Их не взвесить на весах,
Все хранит копилка-память,
На исписанных листах.

Не волнуйся понапрасну,
С укоризной не смотри,
Раньше срока не погасну.
Пусть мелькают сентябри.

Должно быть это так и называется, это так и зовется. Это на губах застывает и не поется.
Это не боль.
Это не отчаяние.
Это не ложь.
Это не разочарование.
Это не бред,
не самокопание,
не назойливая суета,
не бормотание. Это песок, это наскок, полуразворот и полурывок, полуложь и полубред, не разберешь по молодости лет. Не разберешь, если враг, то почему смеется, а если друг, то почему надвое рвется. Одну половину срывает по чину, а для другой найдется причина. Куролесит и...

В туман окунался день.
Реальность размыта дымкой.
Моя исчезала тень
Расплывчатой невидимкой.

Клонили к земле цветы
Прозрачные капли влаги.
Исписанные листы -
Касалось перо бумаги.

В туман окунался день.
Пространство сжималось, тая.
Осталась одна ступень.
Что ждет меня там - не знаю.

На белой бумаге
Ряды исписанных чернил.
Возможно неизвестный автор
В прошлом кем-то был.
Сейчас это не важно,
Всего лишь обрывки слов,
Но кто за ними стоит,
Ответ пока не готов.

Однажды откроются двери
В эпоху тотальной любви,
И каждый, наверное, сумеет
С достоинством в них войти.
Новое время приходит
Стирая старые рамки,
А за ним и новый восход
Расширит наш горизонт.

Новый день, как чистая страница,
Каждый сам ее напишет для себя,
Прошлое конечно сохранится,
Не исчезнет птицей в небесах.

Бывает, что-то хочется исправить,
Страницу вырвать, строчку зачеркать,
А лучше больше светлых дней добавить,
За нами выбор – что потом читать.

Книга жизни с каждым годом больше,
Больше в ней исписанных листов,
Есть моменты сложные, есть проще,
В ней и явь, и образы из снов.

Так порой откроешь, прочитаешь,
Улыбнешься иль слезу смахнешь рукой,
Вспомнишь...

Стресс. Депрессия. Обида.
Ничего уже не видно.
Пелена из слёз прикрыла,
Взгляд, который так любила.
Все слова уже забыты,
Мысли. Руки в кровь разбиты.
Правды нет. Утрачен смысл,
Лист судьбы уже исписан.
Ждать. Терпеть. Искать спасенья,
И тонуть в своём забвенье.
На часы взгляд. Сколько можно?
Страх бежит по телу дрожью.
Расставанье. Снова встреча?
Больно мне. Устали плечи.
Сплетни. Перепалки. Крики.
По глазам от солнца блики.
Ты уходишь? Что ж до встречи.
Это будет длиться вечно...

Была зима, мела метель,
был холод на дворе...,
и было очень много дел, но вдруг,
пришло твое письмо ко мне.

Я ощутила сразу все, и нежность, и тепло
и не смогла отнять у рук, у сердца я его.

Простой конверт, а там листок,
исписан до конца,
а через каждых пару строк,
что любишь ты меня,
и что надеешься, и ждешь,
когда прильну к тебе,
и будем вместе мы тогда,
назло своей судьбе.

Письмо я помню наизусть,
и до сих пор храню,
как-будто прожитую грусть
иль рваную струну,
гитары...

В комнате из мебели – лишь стул да синтезатор.
Лампа без плафончика висит под потолком.
Блюдце на полу, в нем – «беломорина» размята.
Истекает бедная сиреневым дымком.

Нет тут и в помине ни солистов, ни оркестра,
публики изысканной, оваций и цветов,
но за синтезатором зато… сидит маэстро
с ворохом исписанных линованных листов.

Брошены листы. Взметнулись трепетные руки,
пальцами прокуренными в клавиши впились,
и тотчас волшебные, чарующие звуки,
словно волны по морю в пространство...

Никакой романтики в Петербурге уже не осталось…
Серое небо, серые люди, разочарование, сплин и усталость.
Все продано, пропито, выжжено, завешано воплем рекламы.
И город прячет глаза воровато в подъезды, в помойки, в подвалы.

Очищены мэрией улицы от музыкантов, художников, нищих.
Но стало ли лучше прогуливаться? Что ни шаг – плати, дружок, тыщу.
А люди спешат раздраженные, толкутся в вагонах метро.
И давят прохожих водители – цинично, как глупых ворон.

Бездарность построек окраин...