Играющий

Ты откликаешься на звук, на сок души, на имя Бога.
Ты – легкий пух, ты – первоцвет,
Тебе неведома тревога, ты чист, как свет,
Безжалостен и мягок, как рассвет,
Ты мотылек, ты полированный волной утес,
Луны – квадрат, и солнца – ребус.
Ты – вихрь, трепет, ток,
Шальной зрачок в недвижном оке,
Ты – сущность срока,
Ты – пустота истока.
Ты – невесомость дна
И плотность высоты.
Не информация, не вещество,
Но радиация и существо.
Всё верно, дух – Ты! –
Играющее Божество.


19.07.14...

Так приходит всё самое необыкновенное в жизни.
Прозрачной лёгкостью мгновения...
Неожиданно и просто...
Одним касанием.
Так летит бабочка.
Так приходит Любовь,
Одухотворяя соло души.
Так появилась она...
Возникшая из ниоткуда
Чтобы зазвучать в моём сердце
Самой долгой нежностью...
Всеми оттенками жизни
В каждой ноте её скользящих движений..
Пришла... и потекла музыкой
Чёрно-белой поступью забывшихся звуков.
Не сдерживаясь в недостатке воздуха,
Вырисовывая каждый изгиб,
Стекая в...

.
Не евший хлеба со слезой,

На ложе плач не знавший

Небесных сил не слышал зов,

К мучениям взывавший.

Отмщенье грех в себе таит –

Виною прах в земле сгорит.

.

.
(по мотивам «Harfenspieler» Goethe)
.
.

Плачущей арфы восторженны звуки.

С бесом играющий ангела гонит.

Грешной печатью на скорбные муки

Душу беспечность сетями уводит.
.
.
Ангел мой, рядом побудь с моим ложем,

Стражем ночным отгоняя порывы –

Ложный мир буйный для разума сложен...

Смерть как сингулярность или рождение, спи-
сок, чёрных и белых дыр, (словарь), а он раз-
ложил клавир, орган гудел, жал на педали, да-
вил на клавиши, как мы устали жить перехо-
дить улицы, площади, бояться замкнутых про-
странств, менять направления пути, остава-
ясь на месте, (хоть тресни, не могли сделать и
шага), идти, бежали, замедляли ход, ускоряли,
(смотрели в окно на снег, искрящийся на солнце,
днём, листья тополя под фонарём, ночью, летом),
Бах, под запретом? или разрешён...

- Играющий на флейте,
Сидя на быке,
Ведает направлениями?
Делает не делая?
Приравнен к шуму ветра,
Каплей дождя,
Лунному свету,
Отражённому в луже?
………………………….
- Просящий, милостыню
Не остынет?
Станет, тает?
СтОит, стонет?
Сгонит, сгинет?

Играющих линий прелестный объем,
Я пальцем веду по творению Бога.
И каждая,будто,прошита огнем,
Горит иероглифом в блеске пролога.

Касания мои,-древних рун письмена,
Магическим именем сотканы ласки.
Под росписью дрожи есть их имена,
Падение в экстаз,-наслаждения маски.

Волшебная нить параллельных миров,
Ведет на глубины вселенское диво.
В релаксе извитом,не видя оков,
В желании чуда несемся игриво.

Великий контакт, обаяние чар,
Ты слышишь меня, я смотрю твою прелесть.
Ваяю...

.
Который век, который раз
Россия Богу предстаёт…
Как ей помочь? Пусть в рифме фраз
любовь надеждою поёт.
.
Господь с Отчизной, со страной.
Опасен, труден ввысь полёт.
Сразить хотят «друзья» войной.
Но нас к победе долг зовёт.
.
Как прежде, честь и вера, дух,
небес завет ведут народ.
С молитвой каждый сердца стук.
Изгоним пришлых за порог!
.
Я верю: Родина моя
очистится, и гнёт вериг
порвёт, врагов штыком громя,
и будет русский стан велик!
.
.
.

-- Русский мир --
.
Мой...

.
Мой русский мир велик, многообразен,
рожденный на земле Руси Святой,
могуч, богат, разноязык, прекрасен.
Крещеньем в сердце, в душу мне влитой.
.
Он взял исток в святой Днепра купели,
объединил с Москвой державной свет.
С терпением, любовью мы сумели
соединиться. Дан врагам ответ.
.
Что значит Русь? Народы, государство.
В веках нелёгкий путь великих дел.
Впитал язык, культуру, Божье Царство
мой русский мир; правдив и честен, смел.
.
В чём воля высшая, предназначенье,
что, Русь...

Стихи о любви
вытекают сквозь трещины в душах.
Пусть часто твердят мне о том,что они бесполезны…
Ведь, чтобы понять их
нужны не глаза и не уши.
Их слушают сердцем.
Оно быть не хочет железным.

***

Впотьмах ищу Музу, но только лишь памяти крохи
В кромешной безлунности может нащупать рука.
Скупое наследие, канувшей в лету эпохи,
Манящей, дразнящей, ласкающей из-да-лека…

Напрасные поиски! Где отыскать вдохновенье?
Заглядывал я уже тысячи раз под кровать.
И как, непонятно, свои...

Заря раскрыла розовый бутон,
художника смутила простотой.
Он акварель наносит на картон
не кисточкой, свирелью золотой.

В волшебных звуках свежий ветерок
и серебро от выпавшей росы,
играющий палитрою восток,
под монотонным шорохом косы.

От аромата скошенной травы
я опьянел, и спать хочу. А вы?