И попала прямо в лоб

Лето закончилось, не начинаясь,
Было похожим на осень оно.
Дождь — и дождинки в ручьи собираясь,
Вниз текут, стукнув сначала в окно.

Ветер в берёзе шумит у окошка,
Молния в небе царапиной яркой.
Гром — и как в детстве мне жутко немножко,
И не пришедшего лета чуть жалко.

Мы так мечтали о ласковом лете,
Времени тёплом, пусть жарком чуть-чуть.
В нём ярко солнце днём с неба нам светит,
Ночью — луна освещает наш путь.

А лето видно на нас осерчав,
Ночью нам дарит прохладой озноб...

Мы многомерные создания,
Но в поле жизни в ожидании,
Что кто-то свалит нам на лоб
Познаний истинный поток.
Не верят в чудо пессимисты,
У них программы вышел срок,
Но жизнь даёт ещё виток,
Им направляя оптимиста.
И тут зависит от желанья--
Раздуть угаснувшее пламя,
Или остаться, как песок,
Глядя на гаснущий мирок
Былых мечтаний и забот,
Былых стремлений и высот,
Отодвигая в угол чудо...

А если вдуматься, откуда
Желанья просятся, мечты?
Из многомерности, из Ты,
Чтоб жизнь не...

Где-то во тьме скитаний,
Молча он брёл без сна.
Мучались в нём желанья,
Рвалась души струна.

Песни хотелось звонкой,
Красное поле роз.
Думой смотрел косогорка
В синюю реку грёз....

...Стрелки налево, направо,
Прямо, и стрелки назад.
Мысли завиты кудряво--
Где этот лунный сад?

Где заповедник искомый,
Там, где свободно добро,
И в золочённых хоромах
Спряталось солнце на дно.

Близится утро румяно.
Тихо журчат ручейки,
В воздухе мятно-дурмяном--
Скрипки задели смычки...

Значит, сбился он с пути, идёт, рыдает и
найти не может, кричит:
- Ау.
Знакомых он тревожит:
- Подсказки, знаков.
Теребит камзол, поправит треуголку, на заты-
лок, наморщит лоб, ударит в барабан, пропал
тот путь. И боль от старых ран, и в голове,
расплывчивость, туман, удачи тоже нет, поки-
нула героя, идёт сама, путём своим, ища того,
кто с курса не сбивался, и вступив едва и сде-
лал первый шаг, она его подхватит (за кушак),
и понесёт на радостях в руках, и как вареник
в масле...

Да-а, «велик и могуч»
Двадцать первый наш век.
И язык наш велик и могуч.
Применяют не так!

Вот слышу из новостей:
«В ДТП за рулём «феррари»
Пострадал заметно нетрезвый
25-ЛЕТНИЙ МОЛОДОЙ человек…».

А хотелось бы слышать:
«Лоб расквасил об руль
Пьяный в ж...,
25-ЛЕТНИЙ ДУРАК…».

Скрипит калитка во дворе,
Где пёс скулит и воет.
А дома свет горит в окне –
Парнишку там хоронят.

Лежит он в цинковом гробу
С пробитой головою.
Приходит девушка к нему,
Слезу льёт за слезою.

Что обещала его ждать
Две осени и в зимы.
Так не смогла она сказать:
«Люблю тебя я Дима».

Целует руки, лоб, глаза
И шепчет «Была верно
Два года я тебе всегда,
Как ты был тоже верным».

Я письма все так берегу
Твои, как твоё слово.
Мы встретимся на берегу
На том, с тобою снова.

И...

Похоть, от «люкса» и от желаний, тех, что растит
он в себе, ожиданий, праздность и лень, и другие
грехи, связаны общим, концом и началом это и
будет, тем внутренним жалом, то, что как ломом,
долбит и свербит, битой об лоб и баран тот убит.

1
«Все вы, поэты, не от мира!» -
«Онегин, я достал цветы...!» -
«Порхаешь..., как дитя Сатира;
но вот к кому, всё мчишься ты?» -
«Да к Лариным...» - «Ну, и чудило!
Однако..., там, тебя - не хило
встречает местный коллектив?» -
«Конечно!» - «Братец...- не мотив! -
Обыкновенная семейка...:
Тут всё понятно, милый мой.
Иль «втрескался» ты, с головой,
под их-то интерес? Налей ка...
Но пойла там не пей, совсем,
иначе сдохнешь — без проблем!» -
2
«Оставь, Онегин, ты — не в духе...

Так устроены люди: за сезоном – сезон,
Ожидаем, извечно, райских кущ сладкий звон.
Но уходят мгновенья, повернувшись спиной.
И надеемся снова, что какой-нибудь Ной

Вновь спасёт от потопа и насытит тела.
За какие заслуги?! За какие дела?!
Улетает голубка. С нетерпением ждём -
Возвращенья к надежде, встреч с зелёным листом.

И опять жизнь желтеет, горбит спину сугроб.
И морщинки, бесстрастно, метят горечью лоб.
Вновь даём себе клятвы – доживём до весны,
Соберём в себе силы и сорвём...

Пришёлся вам я не по нраву,
Не вышел статью, не вышел статью.
А мне плевать — ищу не славу,
Не в ней ведь счастье, не в ней ведь счастье.

И не желаю я дисскуссий,
Не вижу смысла, не вижу смысла.
У нас разнятся с вами вкусы,
Слова и мысли, слова и мысли.

Ведь в жизни песни и мотивы,
У вас иные, у вас иные.
У вас что ровно — то красиво,
Углы прямые, углы прямые.

А я степняк и сердцу тесно,
В тисках приличий, в тисках приличий.
Всё вам здесь наперёд известно,
Ваш мир безличен...