Художники

Всё обычно, до боли знакомо,
Тот же утренний, солнечный свет
И в траве, вдоль кирпичного дома
Повилики белеющий цвет.

Мне не жаль уходящее время,
Мне не жаль пережитых невзгод,
Потому что чудесного семя
Постепенно, сквозь годы взрастёт.

Те же поиски новых созвучий,
Та же чувств утончённых игра,
Только город мой стал невезучий,
Безуспешны любые дела.

Призрак прошлого чем-то обижен,
Под вуалью пронзительный взгляд –
Ты потомок вновь будешь унижен
И сполна выпьешь горечи яд...

Всё расцвело вокруг, как будто
Весна пришла январским утром.
На сердце было тихо, пусто,
Пока в контакте глаз минутном
Вся жизнь прошедшая забылась,
Запело сердце, словно лира.
Казалось, вечность растворилась
В дыхании иного мира.
Художник, что не виден глазу,
Весь мир раскрасил краской красной;
Жизнь умерла, воскресла сразу,
И больше не была напрасной…
С трудом свой взгляд оторвала,
Слова застыли на губах,
Но я зачем-то вдаль ушла,
Оставив счастье в двух шагах.
Шептал ты что-то...

Плохой художник, кто не умеет рисовать,
пилот, забывший запах глубины,
учитель нетерпящий пустоты,
один лишь мой порок, способен всех затмить,
что я могу все полюбить.

Никакой романтики в Петербурге уже не осталось…
Серое небо, серые люди, разочарование, сплин и усталость.
Все продано, пропито, выжжено, завешано воплем рекламы.
И город прячет глаза воровато в подъезды, в помойки, в подвалы.

Очищены мэрией улицы от музыкантов, художников, нищих.
Но стало ли лучше прогуливаться? Что ни шаг – плати, дружок, тыщу.
А люди спешат раздраженные, толкутся в вагонах метро.
И давят прохожих водители – цинично, как глупых ворон.

Бездарность построек окраин...

Когда иссякнет листопад
окошки занавесит дождик,
и осень, плачущий художник,
напишет почерневший сад,
в разбитом сердце сквозняки
поселятся и обезболят.
В ночь поседеют лес и поле
и неба впалые виски.

Во тьме мешает снег метель,
но тёплый круг от лампы светел.
Печальней всех на белом свете
поёт зимы виолончель.
Остыло на столе питьё.
Я слушаю мотив минорный.
И мне гадает кофе чёрный
на одиночество моё.

Метели сотня голосов....
Я глохну, я уже не слышу.
А снег очерчивает...

Падают капли целую вечность
где то оставив свою беспечность.
Где то оставив свой радостный стук.
Падают капли. Уныло вокруг.

Жизнь художник почувствовав это
вдруг решила исполнить мечту.
И умелою кисточкой смело
на холосте написала жару.

Там леса стоят еще зеленые
но уже преобладает цвет:
Желтый цвет - цвет старости
и осени напоминает о грядущей к нам зиме.

Но пока она не ощущается,
безмятежность молодость хранит.
Только ветра злые дуновения говорит
что близится зима.....

Опустился туман пеленой,
Как усталости зимней навет...
Чайки звонко и наперебой
Всё мечтали о чём-то вослед...
Море в спину шептало: Постой,
Скоро солнце подарит рассвет...
Я уехала ждать... и тоской
Догоняет солёный привет...

А... ве…сенней чудесной порой...
Прорастёт нежность даже сквозь бред…
Ветер в прятки сыграет с листвой…
Дождь по лужам пойдёт без штиблет…
Став художником, луч озорной
Из веснушек напишет портрет…
Улыбнётся мне море волной,
Обниму его, нежно, в ответ…

Во взгляде Твоём снисхождение,
Твоей изящной походке завидует ветер.
Тёмных волос прямое течение
На белых плечах сопротивление встретит.
Величайший Художник Твой образ создал,
В нём начало начал уместив.
Тёмного льва в сопровождение дал,
Что в любую минуту придёт на призыв.
Со своим верным спутником Львом
Ты сошла в этот мир Немезида.
И лишь один смертный знает о том,
Что на Земле твоё имя Аида.

Белый лебедь, плавающий в озере, грациозно чистит свои перья.
Внезапно он встрепенулся и, расправив крылья, устремился в небо.
Это моя мечта.
2.
Ворон, сидящий на суку, клюёт свою пищу.
Огонь времени пожирает мгновенья, разбрасывая их пепел по былому.
3.
Яркий рассвет наступает на пятки ночи.
Будущее приходит.
4.
Туча уносится ветром в даль.
Настоящее уходит в прошлое.
Как жаль.
5.
Сокол, парящий над землёй.
Во взмахе крыла живёт дух ветра.
Я мчусь, обгоняя мысль.
6.
Слышен...

Май открывает двери лету.
Апрель скучает позади.
Июнь приятною вендеттой
Сюрприз готовит впереди.

Скрипит земная ось в полёте.
Очередной круговорот –
Июль подхватит на излёте,
Жарой немыслимой взорвёт.

И император Август грустно
Опалит травы желтизной.
Сентябрь напоИт их вкусной
Прохладной дождевой водой.

Октябрь холодком повеет
И листья красить он начнёт.
Ноябрь в этом преуспеет,
Потом возьмёт … и всё сорвёт.

Не получилось… и не надо.
Декабрь-дворник уберёт.
Январь...