Хор певчих

Нежным, весенним...
Цветком...
Расцвету для тебя.
Ласковой бабочкой...
В сердце твоё впорхну.
Птичкой певчей...
В душе поселюсь навсегда.
Стану всем, чем захочешь...
Любовь... моя.
Стану ветром и солнышком...
Тёплым дождичком...
С неба прольюсь.
Всю усталость твою сниму...
Любовью...
К тебе прикоснусь.
Белым...
Красивым облаком.
Я проплыву над тобой.
Звёздочкой ясной на небе...
Путь освящать...буду твой.
Стану всем, чем захочешь...
Любовь моя.
Ведь люблю я...люблю...
Я...

Бывает, мне совсем не спится,
Гляжу в холодное окно —
В ночи тишайший снег ложится
На землю белым полотном.

Люблю встречать сиянье далей
И слушать первых петухов...
Где всё построено из стали
Не слышно певчих голосов.

Где гипердень бежит за ночью,
Где слышу я железный стон,
Где жертвуют секундой прочие,
Мне нравятся покой и сон.

Взрасти древо зелёное в сердце своём,
И певчая птица совьёт там гнездо.

Ты прости за то...
Что так... люблю.
Ты прости... что...
Беспокойная такая.
Птичкой певчей...
О любви своей пою.
О любви...что...
В моём сердце...
Расцветает.
Я пишу тебе стихами...
О любви своей.
Знаешь...
А она с годами...
Стала лишь сильней.
Ярким...пламенем...
Горит... и не угасает.
А душа к тебе летит...
И границ не знает.
Океан любви...
Я тебе дарю.
И в тетрадке напишу...
Я... ТЕБЯ... ЛЮБЛЮ!!!

Лариса М.

Надгробный камень возвышался,
Часовня радовала взор
На месте,
Где, когда-то, папы путь прервался,
И осквернил проклятием то место
Епископов беснующийся хор.

* * *

Тяжелых бедствий череда Рим потрясла.
Народ, под гнетом черных суеверий,
К церковникам воззвал, моля спасения от зла,
Заступничества корифеев веры.

И наступил тот день!
И крестный ход к вратам
Апостола Петра священной базилики.
И торжествующий народ
Вослед процессии пошел,
Вознесши гимны к небесам и...

Если поутру встать на заре,
Глубоко вкус прохлады вдохнуть,
По росе пробежать босиком,
В аромате цветов утонуть -

Повстречать можно сказочных фей,
Поиграть с ними в прятки в саду,
Побывать на вершинах ветвей,
Рыбкой плыть в деревенском пруду.

Можно птицею певчею стать,
Пробудив своей трелью листву;
Можно бабочкой яркой порхать,
Не нарушив идиллию ту.

Можно просто взлететь к облакам,
Прикоснуться ладонью к лучу,
А потом возвратиться назад,
Погрузиться опять в красоту.

В одиночестве можно...

Мне б доиграть, не спутав партитур,
Не перейти со скрипки в барабан.
Не разменять любви на фарс-лямур,
Не променять полёты на канкан.

Диктует жизнь, как главный дирижёр,
Свои акценты, форте и бемоль.
И глушит соло сердца общий хор.
И вместо птицы я живу, как моль.

А время ткёт дорожку в ад иль рай.
Ему неважно – «ля» или хорей.
Хочу сыграть последний, может, тайм,
Не спутав нот каденции моей.

В осторожных ладонях
отогрею мессию
и подброшу дроздёнка
над прилёгшей Россией.

Эту певчую птичку -
в золочёную клетку?
Счастье
в глупых привычках
сгинет в сонную Лету.
Взмоет в чуде
рассветном
ликованием дивным
околдованный ветром,
потерявшись из виду.

Горький ветер в лицо.
Вдох. И выдох:
"Прости…"
В круговерть. Далеко.
Не сидеть взаперти…

Будни русской деревушки
Дым печной и пироги
На заре горят макушки
У берёзовой дали
Певчий Петька на заборе
Воздвижением груди
Пробуждает в косогоре
Исключительные дни
Звон доносится с церквушки
Замирают в теле рты
Нет трезвлениям! Пирушки
В праве сельской хрипоты
Сам колотится в истоме
Главный пекарь смакоты
Блин торчит в его же носе
Бей в спечённые труды
Бац на бац итоги в теме
Блиц сражений у воды
Носом роют побережье
Охмелевшие быки
В буднях русской колотушки
Вновь...

Когда мне грустно, одиноко,
Когда тоска сжимает грудь.
Иду в лесок тропой знакомой,
Все тропки знаю наизусть.

Пройдусь средь стройненьких берёзок,
Услышу пенье певчих птиц.
И нет следа от грусти, злости
И не увижу хмурых лиц…

Вот здесь с берёзкой обнималась,
И тайны доверяла ей.
Потом осинкой любовалась,
Доверчиво припав к коре.

Когда обида гложет сердце,
И с губ сорвётся плач, иль крик.
А знаешь, слёзы здесь уместны,
И забываешься на миг.

Природа- друг, залечит раны...