Грязно на улице

Теряется день
Теряется ночь
С оглушительным звоном
Разбилось стекло
В промозглом тумане
Ориентир лишь один
И давно для всех
Открыт он был.

Кто-то чистит стекло
Чтобы увидеть рассвет
За грязным
От дорожной пыли окном…
Солнце взойдет
Между ночью и днем
Осветив нашу улицу
После сезона дождей,
И не стоит оваций,
Ибо это дорога домой…

Где проявляются мечты
Мост переброшен…
Лететь сквозь время и пространство,
Где проявляются мечты,
Их создал ты из ничего.

Под маской...

И теперь, загнанная в угол, краем живой плоти и
вонзенной иглой сознания понимаешь –
как противен фрак и декольте на обочине пыльной дороги.
Как навязчиво выглядят одинокие пальмы и
как некстати всеобщее голосование, пискливое брюзжание и заносчивость.
Как отчаянно пульсирует в тебе
в другом увидеть отражение,
но оно лишь тускло мелькает и оседает пылью.
Вороватая крадучесть спешки и упреков скольжение.
Об асфальт, напрягаясь, трутся шины,
ершатся щетиной.
Взгляд на...

Заря вползала в город. Окна-веки
Чуть дрогнули,темнели улиц реки,
Руками жадными тянулись тени
К, застывшим декорацией на сцене,
Унылым площадям, дорогам скверным.
Вороны мрачно сторожили скверы.
По небу, выцветшему, как стеклярус,
Тащилась туча — грязно-серый парус.
Со скрипом, будто старый, ржавый ворот,
Натужно-тяжко просыпался город.
Помятый, как затасканная книга,
Нелепо-суетный, как поп-расстрига.
Холодный ветер морщил лужи зябко,
Срывал с прохожих, первых, кепки, шляпки...

По Новосибирской вдоль Сенкт-Петербурга...
За узкоколейкой – в рощице просвет...
-- Господа, сходитесь! – И ударил гулко
Выстрел невозвратный – и упал поэт...

Возле тихой рощи катится троллейбус.
Искрами контактов вспыхивает мгла...
Может потому Россия все болеет,
Что она Поэта не уберегла.

Клен осиротелый - поминальной свечкой,
А сентябрьский дождик - по Поэту плач...
В этой тихой роще, здесь, за Черной речкой
Мать-Россию в сердце поразил палач.

В веке-людоеде -- новые...

Отстроиться от суеты сует,
Покрасить белым окна, двери, стены
Без денег, босиком уйти в Тибет,
Дождями смыть потоки грязной пены,
Что льёт орава хитрых дураков...
Но всё же, наполняя ядом вены,
Найти противоядие. И вновь
Поверить - неизбежны перемены.
Хоть вряд ли ангел с громовой трубой
Пройдёт по этим улицам бесстыжим,
Мы сами принимаем главный бой -
Всё вытерпеть. Остаться здесь и выжить.

На главной улице города
Ходит грязный жираф.
Ты игнорируешь дворников.
Мой милый долговяз.
Ты бесстрашно слоняешься.
Сыпешь пыль и грязь.

Черепаха моя слоновая.
Не спеша, уходишь.
Устала.
Твои слизистые глаза.
Твои грубые гигантские лапы.
Что-то рвётся внутри меня.
Но это твоя.
Свобода.

Плыви, что же ты лежишь.
слышишь, пожалуйста, будь жива.
Моя милая рыба пила
Не дышит теперь.
Из-за меня.

Меняю краски, заполняю боль любовью, разрушаю стены привычности...
Горячей волной чувств позволяю себя окутать, не спрашивая "Что потом?"
Прошу убить меня медленно, дать почувствовать боль...
Поверьте, мне не страшно, привыкла - каждый образ в жизни - роль,
Иду по грязной улице, жаль,что она не пуста,
Хочу начать жить заново, как говориться с "чистого листа"....
Суетливые люди не дают покоя, прячусь в собственном Я, наплевав на силу воли...
На сердце застынет губная помада...смешно, но...

Мелькают за окном рекламные щиты,
В темень унеслись деревья и дома,
На остановках тускло светят фонари.
Тоска меня из дома погнала.

Дышу на запотевшее окно,
Сквозь грязное стекло на улицу гляжу,
Сегодня вновь я еду в никуда,
От пустоты и одиночества бегу.

Меня автобус в ночь холодную привез
И скрылись за углом сигнальные огни.
Никого. Лишь бродячий и голодный пес
С житейской мудростью глядит в глаза мои.

Скатилась со щеки горячая слеза,
Осторожно пес к ногам моим прильнул...

Ты неплохо владеешь своим ремеслом.
Но тебе надоело. Ты жутко устала.
От отца и от матери копишь тайком.
Пьют они. Нищета. Водки вечно им мало.

Прожила ты в аду до 16 лет.
Беспробудное пьянство, скандалы, побои.
Ты - ребенок, а детства, практически, нет.
Не успела узнать ты, что это такое.

Выдает твой хозяин, от прибыли, треть.
И ему наплевать, что мала эта плата.
На проблемы твои не желает смотреть.
Говорит, что сама ты во всем виновата.

Твой клиент - не старик и в руках его...

Снова вечер -
Перо,
Стопка бумаг.
Это время, наверное, лечит
Уставших от горя бродяг.

Вот они: вечные жители улиц,
Несчастные жертвы судьбы.
Небо так часто им хмуриться,
Но они не бояться воды.

Их домом давно уже мусорки стали –
Таким тёплым, милым, родным.
И бродяги давно променяли
Все ценности жизни на важность еды.

Грязные, грустные лица
Всё смотрят и смотрят куда-то туда…
А может, хотелось им возвратиться?...
Да только дома не будет у них никогда…

В рваном кармане...