Город калека

Когда вернусь... Вернусь ли вообще я
Когда-нибудь к тому, что было жизнью полным?
В круги свои возможно ль возвращенье?
Они расходятся, и гасит ветер волны.

Когда душа моя осколком звёздным
Упала в заводь жизни, мглу прошив ночную,
Казалось долго мне: ещё не поздно,
И быть всегда, всему, что только не начну я.

И начинал. И было. Но теперь я
Немного дальше и отчётливее вижу,
Все так же верю, но не так уверен,
Что, устремляясь ввысь, я поднимаюсь выше.

Что каждый шаг...

Как захочешь - так и было
Как пожелаешь - так того уже и нет
Всё разменяли шило на мыло
И не вернуть того, чего нет.

Хотелось им сделать чего-то такое,
Что б помогло и Мне, и тебе,
И со словами: "Чего тут плохого?"
Испортили жизнь и Мне, и тебе.

Закончилось время, словно спички
Никто так и не понял, что произошло
Забились в угол позабытые привычки
И солнце утром так и не взошло.

Неумытые рожи уже не так заметны
Мухи не жужжат и птицы не поют
Не протянет руку калека или бедный...

Юлой вертеться, мельтишить,
Не думать ни о чем.,
И будни в суете крошить,
не помня о былом.
Не думать, сидя на скамье,
Устав от мелких дел,
Стать белой пылью на окне-
Таков ли мой удел?
Не ведать, долго ли еще
Стекло дыханьем согревать..?
Слеза ли по щеке течет,
С соленым вкусом слова «ждать»?
Водичка ль это? может боль?..
Чернея, пенются фонтаны..
Да скрипка сипет щедро соль
На кровоточащие раны..
Вокруг так жадно и нелепо,
И правды краешек открой...
Моральным сделают калекой...

Незрячий ваятель с картины испанца,
печальный и гордый стоит предо мной.
Задумчиво греет озябшие пальцы
о камень скульптуры - совсем, как живой.

Его унижали и рядом кривлялись -
насмешек не видит калека, слепой.
Но чувствовал все одинокий скиталец,
и в камне резцом он выдавливал боль.

Рождались творенья незримые глазу,
но нежно касаясь скульптуры рукой,
он вдумчиво слушал изгибов рассказы
своею уставшей печальной душой.

Общенье с тобою мне душу пронзает.
И стало в музейной...

Все говорят, - мечта поэта.

Как часто в жизни суматошной
Все говорят: - мечта поэта.
От этих слов мне, право тошно,
Подчас икаю я, при этом.

С созвездием на этикетке
Коньяк - "Мечта поэта",
Слова придуренной эстетки,
Ночное небо, час рассвета.
Да, много ли, еще чего.
И есть вопрос, но нет ответа,
До сей поры ни одного.
Так в чем же суть мечты поэта?

Подумал я, на руку опустив висок,
Затылок, почесав другой при этом.
Зачем писать? Навар то - невысок.
Писать стихи в надежде...

Я не люблю смотреть
В пустые безумные глаза
Щуриться на оскаленный рот
Пожимать руки
Потные от волненья
Измерять уровень
Своего понимания меркой
Тупого вожделения
И щекотать нервы и без того
Уже свихнувшегося человека...

II.
Я чувствую как отмирают во мне
Клетки всего хорошего
Чудного
Милого
Я знаю что мои глаза
"Покрываются голубой блевотиной"
И мир вокруг теряет свою важность
Люди
После ответного моего слова
Начинают дергаться
Но преграда между ими и мной
Не позволяет...

К мудрецу пришёл однажды
Человек просить совет,
На вопросы сердцу важны
Жаждал выслушать ответ.
Прозорливостью от века
Был мудрец известен всем,
Но к тому же был калекой, -
Без одной ноги и нем.
"Подскажи, возможно ль это,
Если этак да вот так?"
Не томил мудрец с ответом
И кивнул в согласья знак.
Задавал свои вопросы
Целый день и весь другой,
Принимая безголосы
Лишь киванья головой.
Вопрошал почти неделю
Обо всём, чего не знал,
И о жизни и о деле...
Старец думал и кивал...

На Кандагаре в "Черном пюльпане"
Нас было трое, и груз мы везли,
Груз необычный, совсем не привычный,
Груз "номер двести" доставить должны.
Трассеры тихо "вспороли" все небо,
Горы "укрыты" туманом крови,
Груз "номер двести", мы кажется вместе
С тобою погибнуть сегодня должны.
"Духи" сдурели, строчат пулеметы
Ночью, как днем, что не видно луны.
Только машина и рота пехоты
Нас прикрывают - Но мы не ушли!
Тихо дымится кабина пилота,
Санька упал головой на штурвал,
Я понимаю - лететь...

По Новосибирской вдоль Сенкт-Петербурга...
За узкоколейкой – в рощице просвет...
-- Господа, сходитесь! – И ударил гулко
Выстрел невозвратный – и упал поэт...

Возле тихой рощи катится троллейбус.
Искрами контактов вспыхивает мгла...
Может потому Россия все болеет,
Что она Поэта не уберегла.

Клен осиротелый - поминальной свечкой,
А сентябрьский дождик - по Поэту плач...
В этой тихой роще, здесь, за Черной речкой
Мать-Россию в сердце поразил палач.

В веке-людоеде -- новые...

Воспоминания в утиль
Не сдашь, не бросишь их на полке:
На самолетике в Эртиль
Мы прилетали... На двухколке

В Красноармейский вез нас дед,
Петр Николаич Остроухов.
В поселке том на белый свет
Я и пришла... Часок потпрукав,

И «дарвалдаями» звеня –
(Степь открывалась панорамой) --
Дед-конюх привозил меня
Торжественно в поселок с мамой.

Поселок наш не знаменит.
Эртиль известней ненамного.
Здесь «графский» сахзавод стоит,
А из Воронежа дорога

В усадьбу графа – двести верст...