Глупостью прибалдеть

Кто своей жалеет розги, ненавидит сына тот.
Никакой потом угрозы не послушает проглот,
Когда вырастет настолько, чтоб отказывать отцу.
Не наказывать подростка - близить жизнь свою к концу.

Привязалась глупость к сердцу и сосёт подростку мозг.
Никуда от ней не деться, только силой строгих розг
Можно вылечить подростка, глупость выбить со спины,
А не ждать, как отморозком он прибавит седины

Предкам. Тем, кто в небреженье оставляли на авось
Воспитанье, в униженье старость встретить...

Вы рвётесь оскорблять усиленно меня,
А я не реагирую на эти оскорбленья,
Где зря эмоции обидчика дразнят
И провоцируют зрить повод к униженью.
Но из-за глупостей наказывать себя,
Приняв на счёт свой эти оскорбленья,-
Я не хочу, доверчиво твердя,
Что неспроста даны мне проявленья,
Где я вольна недуг не принимать,
Чем проявляю выбора свободу,
Так поступив, - как любящая Мать,
Растущего с Невежества народа...
Когда ж разгневаны становимся в ответ
Мы с неосознанной реакцией отмщенья...

1
В блаженстве юности, когда-то,
с раскрытой книгой, пред собой,
внимал я Лирике собрата,
и стих, в ней, нравился любой...,
а, в чтении, время пролетало,
но жизнь, свой опыт ( в дар ) вручала
и поэтический балласт,
во мне копился, словно пласт...,
и до поры, всё зрело семя,
незрим всегда, в нём, был Поэт,
но, по по итогам долгих лет,
Романом разрешилось бремя,
сюжет и форма где, А.С.,
но стиль где, мой, верша Прогресс!
2
Вкушай Роман...- О, Мой Читатель!
Для Творчества...

Вы рвётесь оскорблять усиленно меня,
А я не реагирую на эти оскорбленья,
Где зря эмоции обидчика дразнят
И провоцируют зрить повод к униженью.
Но из-за глупостей наказывать себя,
Приняв на счёт свой эти оскорбленья,
Я не хочу, доверчиво твердя,
Что неспроста даны мне проявленья,
Где я вольна недуг не принимать,
Чем проявляю выбора свободу,
Так поступив, - как любящая Мать,
Растущего с Невежества народа...
Когда ж разгневаны становимся в ответ
Мы с неосознанной реакцией отмщенья...

Я встречал на пути цветы Знания,
Если мог дотянутся — срывал.
Они разные и я страдания,
Уколовшись шипами, познал.

Я встречал на пути цветы Радости,
Аромат их веселье дарил.
Наслаждение в нём было сладости,
Помогал он мне тем что бодрил.

Я встречал на пути цветы Храбрости,
Аромат их дурманил меня.
Безрассудно я шёл сквозь опасности,
Не боясь ни воды, ни огня.

Я встречал на пути цветы Мудрости,
Но пока ни один не сорвал.
Помешал мне забор моей Глупости,
Но его почти весь я...

Все пережив оттенки цвета,
Душой отдавшейся перу,
Раскрасив вплоть до фиолета,
Рождая радугу в миру
Словами, мыслями и чувством
Переиначив мир в себе,
Вошла тропою фанатизма
Искусства в выбранной игре
Сознанья, двинувшего сталью
По перебору разных струн...
И бог ты мой - жива...Жива ли
В морзянке высеченных рун...

И вот сидя за фиолетом,
Сознаньем ровненько дыша,
Куда ведёт её поэтом
Активно поиском душа?
И сколько раз она входила
И выходила из игры
Концепций скошенного мира...

К возвышенной глубокой синеве,
Беспомощной, беспамятной, остывшей,
Низиной ставшей, но когда-то жившей
Оградой стен и древних площадей.
Взлетает ласточка – полет её столь близок
К тому беспамятству, беспомощности – в ней
Все далеко, чем дальше – холодней,
Полет ее тем низок.


* * *

И ничего на свете больше нет,
Или сказать по правде не нашлось.
В открытое окно разносит ветер
Листки исписанные
призрачно и монотонно.
И старые названья улиц,
И чуть блестит поодаль площадь,
И...

Мы все любим Бога...

Я дух говорит человек, и хмелеет,
хоть телом живет, и умом разумеет.
Хоть любит прекрасные явства покушать,
о тайнах бескрайнего мира послушать.
И все ему в жизни духовной понятно
-"он спит, просто сон наблюдает занятный".
И дальше пойдет человек, поскорей,
к тому, что понятно, и сердцу милей.
А есть и другие, кто очень умен,
и сведущь в писаньях, но "в духе" ли он?
И что он считает тем духом священным
настрой?, аппетит? иль покой вдохновенный?
А...

Я понимаю... что не девочка...
И мне.. не восемнадцать лет.
Но о любви писать так хочется...
Ведь у любви... запретов нет.

И может быть пишу я глупости...
Но это – глупости мои.
Поверьте – это не от тупости...
Люблю... писать я... о любви.

Мы от любви теряем голову...
А возраст – вовсе ни при чём!
И сердце отбивает молотом...
Когда любимые... вдвоём.

Я понимаю... что не девочка...
И это вовсе... не секрет.
Но всё равно любить мне хочется...
Ведь у любви... запретов нет...

Ах, девочка с седыми волосами,
Над головою – голубой туман.
Вернулся плут Пьеро, и он танцует с Вами,
И синий шарфик прячет в свой карман.
Перецелует тоненькие пальчики.
Замрёт в поклоне около ушка.
Затем и существуют эти мальчики,
Чтоб нежности шептать исподтишка…

*
Милые глупости…

О, эти милые глупости!
Шёпот, дробящий гранит.
Миг - и стена неприступная,
В жалких обломках лежит...

*
Но, если любишь - жди...

Доверчивая бедная Мальвина!
Опять сбежал, неверный твой Пьеро...