Утренний променад размышлизмов...

Все пережив оттенки цвета,
Душой отдавшейся перу,
Раскрасив вплоть до фиолета,
Рождая радугу в миру
Словами, мыслями и чувством
Переиначив мир в себе,
Вошла тропою фанатизма
Искусства в выбранной игре
Сознанья, двинувшего сталью
По перебору разных струн...
И бог ты мой - жива...Жива ли
В морзянке высеченных рун...

И вот сидя за фиолетом,
Сознаньем ровненько дыша,
Куда ведёт её поэтом
Активно поиском душа?
И сколько раз она входила
И выходила из игры
Концепций скошенного мира,
Процентом в новые сады....

И где-то Тут в зависшей точке,
Раскрыв объемлюще глаза,
Увидит ли в своём построчье
Калитку в вышедшее "за",
За лун прошедших магистралей,
За пыль дорог осенних дней...
Увидит ли, как из начали
Бьёт пробудившийся исток,
И выйдет за свою калитку
В просторы снежные, дыша,
Отбросив всякие "поскриптум",
Открыв свободе всю себя...

Коль неосознанная мудрость
Творит всё разом и вокруг,
Ступи в осознанную глупость...
Хотя...давно стихами тут....

Ведь знаешь, что уже давно
Ты словно в проруби...перо,
Не тонешь, но и не летишь...
Давай уж чем-нибудь явись.

И вот в восходе новом дня
Стихами-мыслями галдя
Она явилась вновь и сразу--
Вся глупость-- ведшая к экстазу
Ответов собственного лета
В словах стиха на кромках цвета...



В стихах особая есть сладость,
Она и лечит и даёт
Порой дорогу к унитазу,
Порою яства соберёт
На путь дороженьку, на главный
Тут не изведанный маршрут.
Стихи, как скатерть самобраны--
Что пожелаешь явит в-- слух...
И перед взором, опыляя
Словами, явятся цветы,
Которых может быть ни разу
Не нюхал с жизненной черты.
А может знали, но забытым
Вдруг оказалось Слово То,
Что опыляя опылялось
Небытиё и бытиё...