Философия с похмелья

Порочный мир, мы в нем живем
Порокам силу мы даем.
Он обнимает нас так нежно
С честным лицом толкает в бездну.
Мы доверяемся ему, не понимая, что он лжет.
Но стоит только отвернуться
Он в спину нож тебе воткнет.
А обещает он надежду, успокоение, успех.
Один лишь маленкький нюанс,
Получишь все, пойдя на грех.
Ты не достигнешь наслажденья,
А может быть боишься ты?
Легко толкнет на преступленье,
Шепнув, что там твои мечты.
Но не надейся, что вернешься,
Когда с мечтой своей...

Гроздями роз
Грядущих грез
Гремит всерьез
Гремучий трос
О грязный торс.
Компот - не морс
Без папирос,
А с ними - Бонд,
Разинув рот,
Как патриот,
Глотает торт:
Ему б на фронт,
А он жует!
Морс - не компот
Без тонких блуз
У борта луз.
И я к ним трусь
И не боюсь,
Что увлекусь,
Как карапуз.
Сыграй мне блюз
Грядущих роз:
Не нужно слез
И пышных поз -
От них цирроз,
Фурункулез
И коматоз...
Дай мне свой SOS!
Айда в кровать!
Не будем спать!
Тебя ласкать
И целовать -
Моя...

Осеннее пьяное солнце
над лесом озябшим взошло,
багряные листья – червонцы
на мокрых осинах зажгло;
погладив сосну по макушке
дрожащим с похмелья лучом,
легло подремать на опушке
над тихо журчащим ручьем…

Я целовал твои глаза,
Ресницы щекотали губы,
Я говорил тебе слова,
Они, наверно, были глупы.

Всё гладил пальцы твоих рук,
Хранилище волшебной ласки.
Мой светлый Ангел, нежный Друг,
Ты уносила меня в сказку.

Плескался в голове дурман,
Вуалью вилось наважденье.
Ах, как я был тобою пьян.
И как со страхом жду похмелье.

Поступков глупых не простить,
И не вернуть никчемных фраз.
Но как же хочется любить.
И умирать... В который раз!

Танцуют души обнаженные,
Подняв порывы ветра жженого,
Плюют похмелью в глаза красные.-
Кто скажет, что они несчастные?

И так, не видя света белого,
Чуть пересохшего, чуть прелого,
Они твердят, как Отче наш,
Что их ни купишь, ни продашь.

Андеграундные дети водят хоровод по елке,
Из-под палки, из-под палки, водят хоровод по елке.
В волосах блестят игрушки, под ногами звук частушки,
Их глаза источник света - освещение подвалов.
Андеграундные дети - песни, танцы обнаженьем,
Всех счастливее на свете, всех несчастнее те дети.
Верный признак протестантства - их невзрачное убранство,
Беспричинное веселье и привычное похмелье.
Андеграундные дети водят хоровод по елке,
Из-под палки, из-под палки, водят хоровод по елке.

Что я имею? Что мое навеки?
Нет во владеньи вечном ничего.
Все, что питает, помогает, светит,
Должно быть во время возвращено.

И трубный звук провозгласит свободу,
Земле, пришельцу, бывшему рабу.
Мы на земле, принадлежащей Богу
Пришельцы. С чем пришла, с тем и уйду.

И пусть успех не породит гордыню,
Чтоб в старости похмелья не хлебнуть.
Шестого года щедрость не отнимет
Покой седьмого года и уют.

Преодолей Боль, Страх, Усталость
-Киокушинкай Карате-До
“So What?”
-OU MBA Strategy course prime question

ЗНАЧИМОСТЬ нашей конечной жизни, за которую мы с различной степенью индивидуальной страсти цепляемся, нашей маленькой эго-вселенной, очевидно, ничтожна в силу ее конечности. Радость или печаль утраты - что останется нам после смерти? Живем мы, в конечном итоге, с нашим страдающим зубной болью и похмельем эгоизмом здесь и сейчас (и после нас хоть потоп, желательно попозже) или нигде и...

Ты бежал дождем,
Ты кричал стеклом,
Ты смеял на взрыд,
Слов не разделив.
Т ы пел песни мне
При туманном сне,
При полночном дне,
При глухой луне.

Я кричала "нет",
Я звала тебя.
Я пришла в ответ,
Только ты мне-"нет"!

Нет, мне ночь
Не смогла помочь,
Нет, не смог рассвет
Разбудить твой свет.
Нет, не смог закат
Утопить тоску
В восходящей мгле,
Да на радость злу.
Да пришли часы,
Да пришел мороз.
Только снег крутил,
Да терзал за нос,
Уводил в похмель
Последневный стон...

Земля дышала из-под снега.
Ей, там, под снежным одеялом,
Трава зелёным оберегом,-
«Вставай! Проснись!»- уже шептала.
Ручьи нахально нарезали,
Снег, словно торт, на косогоре
Журчали, быстро подмывали
Водою мутной край дороги.
Они, сливаясь, единились
И до реки, за синим бором,
Уже речушкой слабой лились,
Шептали весело и споро.
Камыш, вдоль речки, веселился,
Ему сегодня наливали,
Он пил и знал, что похмелиться
Ему мороз подаст едва ли.
Злодей придёт ещё кусаться,
В ночь, до утра...