Есть много поэтов

Куда ни плюнь, всё попадёшь в поэта,
И раненным завоет он зверьём,
Так разобидится поэт при этом,
Что сердце разобьёт опять своё.
Есенины и Пушкины живыми
Остались в каждом сердце на века
Живут в нас и творить хотят отныне
Прославить Русь на долгие года.
Но, Боже мой, читателей - то нету,
Кому писать, ну разве, что себе,
Обидно, больно жутко так поэту,
Не признан, не прочтён, увы, никем.
А, впрочем, друг мой, это не задача
Пиши себе, жене, друзьям, мечте,
Рисуй, твори, греши, а это...

Любите, женщины, поэтов,
И будет счастье вам в любви!
Венок чудеснейших сонетов
Подарят, как цветы, они...

В дыму из грез, словес, мечтаний
Живут поэты; и богиней
Себе любимую представив —
Возносят в вечность ее имя.

Зажгут глаза, все дни — не скучно,
И шепчут нежно благозвучья,
Фантазий брызг у них фонтан…

Любите, женщины, поэтов!
В сияньи огненного света
Обнимет вас любви дурман…

Мне сказать тебе нужно многое.......
Промолчу... и опять в слезах,
Ты незнал что меня так трогает...-
Эти льдинки в твоих глазах!
Я без лишней и глупой нежности,
Так хотела тебе сказать...
Я опять на краю неизбежности!!!!
Упаду!!!-не умею летать.
Мне сказать тебе нужно главное......
И наверно потом уйти....
Может глупая....Может странная.....
Вот такая я есть ПРОСТИ!!!!

Надо верить в обычное,
надо рассчитывать здраво…
У поэтов с убийцами,
в сущности, равная «слава».
Кто в веках уцелел?
Разберись в наслоеньи мотивов…
Мы не помним царей.
Помним: были Дантес и Мартынов.
Бесшабашные, нервные,
святы «блюстители долга»…
Ну, подумаешь, невидаль:
Однажды вспылили – и только!
За могильной оградою
все обвиненья напрасны…
Пахнут их биографии
лишь типографскою краской.
Вот они на портретах
с улыбками благопристойными…
Так что цельтесь в поэтов -
И...

Вот так уходят в вечность на рассвете
Поэты, позабыв про этот мир.
И пропоет их песни только ветер,
И диск луны сияет, словно нимб..

И в полночи звезды сгоревшей пламя
Еще они почувствуют душой.
И где-то там, за синими горами
Их встретив, Лада уведет с собой.

Там музыка и яблок ароматы,
Там Берегини милые юны
И ласковы, так вот опять куда их
Влекло в туман, и мутный блеск луны,

И сказки нерассказанные с нами,
И девы в белом – как прелестны вновь,
Какими невесомыми словами...

Я не поэт - я просто отраженье
всех ощущений мира и вовек
всегда был труден путь к садам Эдема
куда отчаянно стремится человек!

Я не позт - я отраженье Света,
ушедшего в глубины Черных Дыр!
Я не могу молчать, когда Планета
наелась праха человеческих могил!

Я не поэт - я отраженье Бога,
позволившего мне писать стихи!
Я не поэт, но я иду дорогой
куда стремится вечно человек!

Так устроен мир, одни из нас уходят в пропасть беспамятства, а другие в Вечность...
И по лунной тропинке порхает рядом с творцом Доля, и берегини ему улыбаются.
А там, на земле звучат его стихи, которым удалось прорваться к нашим душам.

Я читаю стихи уходящего в вечность поэта,
А любовь и надежда там тают, как свечи в тумане.
В снежном поле печали остались, внезапно воспеты,
Он уходит в безбрежность времен, и судьбу не обманет.

Но бессмертие наше таится и в жесте, и слове,
И в...

"Вовек бы не глядеть на это
Кругом царит сплошной Содом
Ну как приличному поэту
Литературным жить трудом?"

Терпи. С прекрасным постоянством
Коль Дух высок, Душа чиста,
Литературное пространство
Глаголом жги во все места.

Пиши. Для взрослых и для школы.
Не говори, что ты устал.
Войди, поэт, глаголом голым
В чужие и мысли и уста.

Жизнь свою, без неё прожигая,
Иногда мемуары писал.
Жил он жизнью, в стихах улетая
Нам о ней он в них рассказал

Красотою не блещет затмящей,
Станом точным не обладает,
Но глазами и взглядом горящим,
Лучи солнца она затмевает.

Но без всякого злого умысла,
С чистой искренней душой,
Даже больше, чем добрыми мыслями
Говорила она о нём.

Но судьба по-другому решила
Для неё иной выбрать путь,
Может где-то она поспешила,
Но теперь это им не вернуть.

Так и будет он просто поэтом...

По дорожкам засыпанных снегом
По аллеям бетонных плит.
Неизвестным я шёл поэтом
Но известными лицами "бит".

Снег бесшумно кружился и падал
Свет фонарный едва освещал.
Серебристую гладь покрывала
Снег которой следы укрывал.

На душе полыни осадок
Нарастающий "нана" прогресс.
Привёл письмена в упадок
К поэту пропал интерес.

По кругу планеты летят
Стрелки бегут по кругу.
В основе, круги лежат
Поэту пожмут ещё руку.