Есть много поэтов

Любить поэтов труд напрасный,
Поэт, он гений, он ужасный...
C утра до вечера в раздумьях,
По праздникам строчит и будням.

Любит поэтов труд напрасный,
Беречь их нужно всем нам ясно!
Поэт, конечно, как ребенок,
Раним, чувствителен и тонок!

Любить поэтов труд напрасный,
Поэт, он гений, он ужасный...
Любить его не хватит сил,
Он маг, волшебник и кумир!

…Так без Маркса всё стало ясно мне,
Объяснилось само собой,
Как сменился другой формацией
Первобытно-общинный строй,

Где язычники некрещёные
По понятиям жили всласть,
Как землицу они прощёлкали,
И откуда напасть взялась.

«Государство и революция»
Наш Ильич сгоряча писал,
Государство подверг обструкции,
И без власти пожить мечтал.

Только жизнь все его идиллии
Порешила, как спецотдел,
Показала, что власть дебильная
Много лучше чем беспредел.

Власть презревшему и беспутному...

Пропечатана в разуме четкая фраза
Как по камню стальным зубилом
«Я хочу очень много, всего и сразу
Все что будет, что есть, что было»

Не желаю стесняться, довольствуясь малым
Без чудес не хочу обходиться
Пробираясь лесами, по горам, по канавам
Не умею остановиться

Не позволю усталости взять моё время
Не оставлю и шанса страхам
Я зубами вцеплюсь за Победы стремя
Умирая, не стану плакать

И заросшим тропам не дам забвенья
Напрягая в пути все силы
Направляю весло против теченья...

Я проживу сквозь время это,
Пройду по этому пути.
И не беда что мало света,
Привык я в сумерках идти.

Судьбою, случаем слепым,
Иль волей и желаньем Бога,
Был создан мир людей таким,
И там где жизнь, там боли много.

Приходим в мир, рождаясь в муках,
Чтоб жизнь прожить зачем-то здесь.
Жизнь в красках , мыслях, песнях, звуках,
В чём есть душа, в том жизнь есть!

А свет лишь люди возвышают,
Во тьме глубин, на дне морском,
Живые есть, что свет не знают,
И тьма для них — их мир и...

Как много совершенства в этом Мире:
Цветок, распущенный в квартире,
В набухших почках лист зеленый,
И в окнах образ солнца отраженный

Есть в этом совершенстве еще одна,
Российских женщин красота,
Я не скажу о стройном теле,
Или об ангельском лице,

Ведь в женщине России прекрасна именно Душа.
Когда мужчина, порой в альфонса превращен,
Когда о своей силе, о мужестве забыл порою он,
Тогда лишь женщина России все эти качества несет с полна

Она любовь хранит на сердце,
Детей на...

Стихи – есть буквы, или звуки.
Стихи – солдаты на плацу.
Поэта творческие муки
сродни терновому венцу.

Куда там вашим оригами,
моя задача потрудней –
пытаюсь описать стихами
подругу самых лучших дней.

Но где найти слова такие,
и как мне описать в стихах
глаза, такие дорогие?
Руки нетерпеливый взмах?

Меня не упрекнуть в халтуре –
за слово всё отдать готов.
Но как мне быть, когда, в натуре,
таких не существует слов
про аромат волос и кожи,
и ряд изогнутых ресниц...

Сильный пальцем грозит добродушно.
Слабый, в страхе грозит кулаком.
Если много людей в доме — душно,
Грустно, если пустой совсем дом.

Умный, ум показать не пытается.
В ком ума нет, им хочет блеснуть.
В зеркалах внешность лишь отражается,
А за нею скрывается суть.

Честный сделав добро позабудет,
Не расскажет о том никому.
Лживый хвастаться тем всюду будет,
Всю себе славу взяв одному.

Добрый что-то отдав не жалеет,
Он живёт тем, что есть у него.
Ну а жадный дарить не умеет...

Как много в жизни пропустила я,
Ведь о тебе я ни чего не знаю
Всегда был рядом тихим, милым,
Умён чертовски и красив.

Казалось мне тогда, ты диво
Дивное, что в мире есть, твой
Лик всегда напоминал мне
Облик нашего Всевышнего творца.

А я, что я такая глупая
Всегда зады пасла увы, но
Мудрость била во мне силою
А Ангел мой меня хранил.

Промчались годы беззаветные
Теперь вот мы пришли сюда
И учимся с тобой по новому
Друг друга слышать не молчать.

Я попрошу у Господа...

Ах, если б был поэтом я!
А так я просто сочиняю,
Быть может зря или не зря,-
Об этом только Время знает.

Ах, если б был поэтом я!
А так я просто сочиняю,
Над строчкой каждою скорбя,
Когда ее в мир отпускаю.

Ах, если был поэтом я!
А так я просто пыль пускаю
В глаза всех тех, кого, любя,
Обманом избранным ласкаю.

Ах, если б был поэтом я! –
Во мне бы видели поэта,
Мои творения хваля,
И даже это, даже это!

Ах, если б был поэтом я! –
То б сердцем слышал звуки неба,
Которые...

Все есть ничто, и все есть ВСЁ!
Так что есть правда, а что ложь?
И знаем мы про бытие,
Меньшее чем луж в короткий дождь.
Все наши ценности ничтожны,
Все достояния - порок!
Мировоззренье наше ложно.
и всякий бес он тот же Бог.
Есть свет и он же тьмы созданье
Сегодня - завтра и вчера.
Незнанье лучше многих знаний
и жизнь - паскудная игра.
Ты скажешь, что-то понимаешь?
а я отвечу - нет и нет.
Сказал ты - в суть вещей вникаешь?
И да и нет - был мой ответ.

Мы люди не способны
Вести...