Дворовый пёс

Не к добру так… душа молчит…

И минуты — стоят годами.
И вино, как глоток мочи.
Передергивает.
И давит.


Мне тебя уж не наскрести
по сусекам
в душе неверной.

Наших ссор стальные листы
под дождем дворовым
ржавеют.


Нет чернил на мне. Нет вины.
Отчего ж так паскудно?
С хрустом.

И над веной — месяц заныл.
Словно шрам: белесый и узкий.


Муравьями снуют врачи…
Скачет пульс…
как трейсер — в паркуре…

Не к добру: так душа молчит.
И в дорогу рюкзак
пакует...

Под небесно-облачной известью
осенний ветер
проверяет на прочность
листовое железо кровель,
приглашая голодные рты дворовых овчарок
на дегустацию пыли.
Когда-то здесь были леса,
не те, что накрыли фасады домов ржавыми струпьями
строительно-
ремонтных работ,
а изумруды и родники на полудиком теле земли.
Свидетелем – пыль, лучший из краеведов;
пыль на моём лице, волосах, руках и ногах,
ласкающая тротуарную плитку, когда садишься в автобус,
когда переходишь, негласно, на “ты”
с...

Искрятся серебристые чудесные снежинки,
Гуляем в тёплых валенках с тобою по тропинке.
Мороз и снег, дыхание, аж пар идёт со рта.
Ах это утро раннее, ах эта красота!

Надели шапки белые все крыши у домов,
Надели шубы белые деревья всех дворов.
Земля и то от холода надела пуховик.
Нам по дороге встретился дворовый снеговик.

Давай нарядим ёлочку у палисадника,
Чтоб было хорошо вокруг всем как от праздника.
Лучится солнце из небес, летит снежок на нас,
Кругом дыхание чудес и настроенье...

Не верит он ни в Бога и ни в чёрта
Он твёрдо верит в законы бытия.
Но,проходя дворовые ворота,
Тайком он крестит область лба!

Не верит ни в приметы,ни в знаменья,
Но стороной обходит чёрного кота!
Не верит в лицемерные моленья
Нахально жирного лукавого попа!

Не верил он ни в Бога и не в чёрта,
А верил он в законы бытия.
Но проходя дворовые ворота,
Крестил и домочадцев и себя.

Не верил ни в приметы,ни в знаменья,
Но опасался,встретив чёрного кота.
Не верил так же в нудные моленья
Не глупого,но равнодушного попа.

Здесь он теперь. А там фанатик.
В одной сырой земле лежат
И по обоим кто-то плачет
И оба уже в вечности стоят!

Благоухающий нектар для сатаны
Смрад ненависти. Страх и дым войны.
Войны любой: кухонной, дворовой
Межгосударственной, локальной
Этнической, континентальной...
Когда же разгорается всемирная война,
Ликуют бесы несказанно.
Поет и пляшет сатана.
Не потому ли неустанно,
Он шепчет всем, всегда, везде:
Желаешь мира - будь готов к войне!
Мир можно получить лишь на конце копья!
Если не ты его - то он, тебя.
Вооружайся! Все годится в дело!
Ножи, кастеты, пистолеты
От топора и до ракеты...

Сквозь тишину заката, впадающего в реку,
вытягивая ноты густого ивняка,
я вспомню что-то нежное, как молоко, как пепел,
как водянистость неба, как матери рука.

Я вспомню наслажденье, без примеси раскаянья,
букварь аллей осенних, и музыку души,
в ней – маслянистых лужиц прохладное мерцанье,
и грязно-серых улиц пустые стеллажи,

в ней – ветер поит яблони и остывает чаем,
и пылью азиатской разносит осень грусть,
и в чёрном сердце ночи, полярным днём причалив,
луна подъездной лампочки...

Убежало одеяло,
Улетела простыня.
Настроение пропало,
С ним попутно скис и я.

А ведь было все прекрасно
Вечерком все у меня.
Пополненья ждет напрасно
Дворовая малышня.

Впрочем, дней еще навалом.
Мы догоним одеяло.
А еще перед ночами
Запасемся простынями.

Н.В.Невесенко

Не могу равнодушно смотреть,
как деревья срубают под корень.
Раз легко им дают умереть -
значит дух человеческий болен.

Безразличье в умах и сердцах,
так спокойно везде поступают.
Безобразье в подъездах, дворах -
там нужду по привычке справляют.

На озёрах творится-то, что?
Всё в окурках, бутылках, объедках...
Отдыхают там все хорошо,
только чисто в их собственных клетках.

Повсеместно обычная речь -
только маты, и маты, и маты...
Не в дамёк, что пускают картечь
и рука на...

Опять о Родине.И все высоким штилем.
Ни часу отдохнуть, ни дух перевести.
Понятия святые износили,
Переведя в куплеты травести.
Чирикай, воробей – дворовый доходяга,
Подкормочная касса на третьем этаже.
Чего не скажешь ты – все вытерпит бумага,
А мы-то и подавно – наслушались уже.
Но не простят трава, и дерево лесное,
И в кольцах годовых дымящиеся пни,
Последний боровик под старою сосною,
Ведь родина – не ты, а родина – они.