Дракон художник

Лист дракон, огнём дышит, норовит укусить
чертополох, лопух, сам ты лопух, при нём,
слышит, шум дождя, оруженосец Санче Пан-
се, а где Дон Кихот, идальго, поломал копье,
боролся, с ветром и его мельницами, потерял
силы, осилил идущий, путь, а ты забудь, что
видел, лист засохнет и рассыплется в пыль,
порошок, курительную смесь, улётную, "дра-
конье жало", ну, чтоб тебя, ублажало.

Я не художник, что ж, увы,
А так мне хочется порою:
Взять краски, как нибудь весною
И написать цветные сны.

Но не дано, хотя совет:
Что проба эта – не опасна,
Взять кисти добрые и масла
И натянуть большой планшет.

И я могу напрячь свой взгляд,
Увидеть всё, но на бумагу,
Допустим, вон с травы ту влагу…
Одни желания горят.

Я не художник вам скажу,
Но что, же будет с той росою,
Когда я собственной рукою
О ней в блокноте напишу?

Горит красным оком
ночная звезда
и сверху взирает
на чёрный город.
Тьма, как змея,
вползла с ю д а,
чтоб погрузить
человечество в морок.
Стонет от боли
в тоске печальной:
— Разве могла Я
представить такое?
Мать городов Руси
Изначальной…
Тьма обезличить
Её готова…
Рептильного клана
звериный оскал
сковал цепями
жерло майдана,
обманутых жертв
свалил наповал!
И усмехнулся
жадным забралом…
Рвутся к корыту
во власть палачи,
лезут из кожи
мрази из...

Лист дракон, огнём дышит, норовит укусить,
чуть его ветер колышет или шевелит пальцы,
не надо пялиться, париться, потерял силы(?)
осилил идущего, путь(?) а ты забудь, что
видел, лист засохнет и рассыплется в пыль,
порошок, курительную смесь, улётную, "дра-
конье жало", ну, чтоб тебя, ублажало.

Жил, был художник один -
Сердцем он жил в мире добрых картин.
Был он беден и не женат,
И рисовал не «чёрный квадрат».

Когда музыка сердца к холсту вела -
Не интересовали его другие дела.
Он забывал о сне и еде
И жил в своей волшебной среде.

Но вот закончились кисти и краски,
И последовав дружеской подсказке.
Взял пару добрых картин
И для продажи их снёс в магазин.

Не прошло и недели,
Как-то утром ещё в постели.
Разбудил дверной звонок,
Его посетил искусства знаток...

Я не художник, лишь поэт,
Но красоту мне видно так же.
Словами опишу портрет,
Словами я пишу пейзажи.

Лишь красота и все живое,
Оставит в сердце моем след.
Я не художник что на воле,
Рисует -- он, а я -- поэт.

Бегут года, проходят дни,
И смысл затерялся где-то.
Скучаю я, пишу стихи,
А жизнь мою уносит ветер.

Куда несет ее, не знаю,
И знать не хочется совсем.
Пишу стихи, а ты читаешь,
Ведь рифма нравится вам всем.

Любовь-художник что небрежно
Рисует кистью на судьбы холсте
И вновь жестоко, безмятежно
Она прибьет нас на кресте

А крест тот состоит из муки,
Из непониманий и упреков
И близок уж момент разлуки
Не осознаем судьбы уроков

Мы верим, что пройдут ненастья
Что не простимся навсегда
И понесутся вновь проклятья
«Ну почему жестока так судьба»

Поверь любовь она и свята
Но в тоже время и грешна
Она эмоцией объята
Но все же нам она нужна

Солнце-художник рисует
Белым-белым мелом
Проявляет в нас жизнь

Возьму я в руки кисть и краски,
Ведь каждый сам художник сказки.
Начну картину рисовать.
На ней изображу опять,
Весенний день и солнца свет,
Деревьев грозный силуэт,
Цветы, тропинка в даль ведет,
А по ней парочка идет,
Легко, приятно, без забот,
Как будто лодочка плывет...
Лишний мазок...
И вот опять...
Опять по новой рисовать.

Плохой художник.
Времена меняются.
Маляры в цене.