Чёрная вдова

Ах, цыгане!
Скитальцы
Полей.
Вы шумны
И беспечны,
Как дети.
Ваши спутники –
Пара
Коней,
Да кибитка,
Да вольный
Ветер.

Ваш очаг –
Над рекою
Костёр.
Ваша пища –
Похлёбка
Пустая.
Вам жилищем
Дырявый
Шатёр,
А постелью –
Трава
Луговая.

В поле снежном
Кнутами
Длинными
Вас стегали
Шальные
Метели,
И крестили
Июльскими
Ливнями
Небеса
У речной
Купели.

Жизнь
Бродячая,
Ох, нелегка!
Кажет месяц
Задумчивый
Рог.
И течёт
Ваш обоз,
Как река,
От развилки
К...

Синеокая вдова,
С проседью коса тугая.
Ласково меня звала,
Ягод пробовать давая.

И нескучный разговор,
Позабыв про все на свете.
Я вошел на Марьин двор,
Розы сразу заприметил.

В семь цветов роскошный сад,
Удивлял меня не скоро.
Все сверкало сердцу в лад,
Даже птицы пели хором.

И присели на скамью,
Созерцая се блаженство.
Был у рая на краю,
Это, просто, совершенство.

И не слыша разговор,
Все парил лукавым взглядом.
Заколдованный был двор,
Изумительным парадом...

Вот сорок третий год закончил бег,
Сорок четвертый взял свои начала.
Уж чем там отличился человек –
Не знаю, может рана подгадала,
Иль повезло солдату в кой-то век.

Но, как бы ни случилось, а отец
Тот год встречал в Москве с семьей своею.
Какой определен ему конец
Солдат не знает, тем сердца скорее
Стучали у двоих – приди малец!

Три дня, две ночи, а потом в окоп.
Обычная солдатская работа,
Жена и дочки не боялись, чтоб,
Врага от дома гнать ведь должен кто-то,
Штыком и кулаком...

I

Когда у ночи вкус
бессонницы и ветра,
когда сквозь шапки сосен
льётся влага звёзд,
и в памяти ладоней –
теплота песка,
а на крыльце –
ленивый хор цикад,
я прикасаюсь,
словно к девственной прохладе,
к полночной тишине,
набросив тень на сердце,
и нахожу в луне –
печать Джоконды,
и жду рассвет,
боясь пошелохнуться,
чтоб не спугнуть туман
седой реки.

II

Вечер
разбросал сто дорог.
Солнце качнулось на ветке.
Саван рубиновой пыли
лёг закатом на берег.
Птицы, лесные...

В дождях осенних окна.
Вся ночь – как вдовий стон.
Верни мне то, что отнял:
покой душевный, сон…

А ночь бела, бела, бела…,
как пряди ранней седины.
А я вчера ещё была
в краю любви, где снятся сны
лазоревые – синие,
украшенные инеем
с алмазной звёздной крошкою
и снежною порошею,
а также сны зелёные
с развесистыми клёнами,
синицами-плутовками
и божьими коровками,
багряные осенние
и пьяные весенние…

А ночь бела, бела, бела!..
А я вчера ещё была
в краю любви, где снятся сны...

Зима неизбежна,
Нет вечного лета.
Буран лапой снежной,
Накроет мир где-то.

И вой вьюги песней,
В степи снова станет,
Кому-то последней,
Дав пропуск в нирвану.

И снова заплачет,
По милому где-то,
Слезою горячей,
Вдовой став невеста.

Что ж, всяко бывает,
Своё всем даётся.
Одни замерзают,
Других сожжёт солнце.

Поймёт это разум,
А сердце страдает.
Ведь чувств по приказу,
В душе не бывает...
Марковцев Ю.

Тишина.... Не звонят колокольцы
под дугой бОрзой тройки – судьбы.
Тесным кругом стоят богомольцы.
В центре круга, на стульях – гробы.
Их неспешно священник обходит.
Свет лампады прозрачен и чист.
В том гробу, что налево, при входе -
сорока с лишним лет пианист.
У вдовы, что сейчас зарыдает
безутешно, истошно, навзрыд,
в тонких пальцах свеча догорает.
Капля воска на ногте дрожит.
Сиротливо стихам моим стало.
Буквы жмутся друг к дружке во мгле.
До чего же отпущено мало
жить талантам...

За часом час, за годом год идём мы по планете.
Мы нашей Родины сыны, большой земли мы дети.
Мы нашей Родины сыны, но мать то нас не любит.
В пучине пагубных невзгод сердца людские губит.

Опять разбился самолёт, погибли люди. Много!
О! Если б знать они могли, куда ведёт дорога.
О! Если б знать они могли, то в отпуск не спешили б.
И в самолет, что жизнь возьмет сесть точно б не решились.

Но вышло всё вот так как есть: власть ищет виноватых.
За смерть людей, так повелось, у нас...

День и ночь сова в делах,
Труд сове совсем не в страх,
Славит труд сову окрест,
У совы талант тот есть,
Краски, кисти, зоркий взгляд,
Всем создаст она наряд.
Вот в один из летних дней,
Залетает дятел к ней:
- Ты художница, нет слов,
Дар небесный, он таков!
Дружат все, сова, с тобой,
Птицы, мошки, зверь лесной!
Ну, и я хочу дружить,
Дружбой нашей дорожить,
А сейчас мне хвост раскрась,
Чтоб на нём сверкала вязь!
Говорит сова ему:
- Я со всеми, брат, дружу!
Разукрашу я твой хвост...

Перелистывая газеты стёкол ежеутренних,
нагретый постелью,
ем сон,
в нём – царь.

«Дай те мне дом.
Я буду рабом.
Но буду гордиться страной,
в которой живу,
и гной
перегноем сползётся к окраинам будущих тем» -
слова неказистых мужчин
и вдов,
свёрстанных в кровь
будущих вен
перемен.

«Нет переменам. Нет.»
Так говорил кадет,
правнук кадета,
дед,
все они.

март 2012