Что пишут кровью

Закат… Рассвет… Так – много лет
Стоят… Друг Другу смотрят в спинку
Старик и Новый Человек,
Рисуют общую картинку,
Сближенья ради – пишут в Свет,
Воркуют в каждую пылинку…
Труды закончили – в обед
Сошлись – на сочную грудинку!!!

29. 05. 14

В картинах этих
столько света, в теле!
И более -
телесной чистоты
в тугих наклонах…
Как бы ни при деле,
являет Дева
прелести… Просты
её движенья
(словно окна настежь!)
без робости,
без грана суеты.
В ней столько истинности
… и не скажешь…
Где есть искусство -
все слова пусты!

Она стоит, лежит,
сидит на стуле
иль поправляет
женский туалет
у зеркала,
к головке ленту тулит -
всё совершенство!
Как парад планет -
взор скачет вверх
и падает на плечи,
стыдливо проплывает...

Раз заела эта тема,
То пишите хоть умело.
Или с возрастом цинизм
Превратился в онанизм?

И добро б писал ребёнок
Без привычек и силёнок, -
Перезрелые мужи
Пишут с рюмочкой в тиши!

Уложивши внуков спать,
Начинают шутковать.
Что ж шуткуйте-в добрый путь,
Да свой возраст не забудь!

Говорю не как ханжа...
Секса требует душа?
Занимайтесь чем хотите,
Хоть ротвейлера любите!

Но нельзя же в самом деле
Разглашать интим в постели.
Секс и классикам не чужд,
Но у вас он неуклюж...

Ты гораздо дороже любимой,
Звать тебя — продуктивный психоз,
Надоели вьюжные зимы,
Я стихи, как анамнез принес.


Прочитай, оцени и посмейся,
Прошурши загорелым листом,
Это льется во'рона песня,
Осененная красным крестом.


Ты присядешь рядом на кресло,
Как и я чуть-чуть погрустишь,
Нам с тобою так интересно,
Наблюдать за срыванием «крыш».


Начался сезон обострений,
Режут вены и пишут стихи,
Открывают без дум и сомнений,
Двери клиник с правой ноги.


Ну, а мы — латентные...

Ах,домик мой,ах,домик мой!
Он на горе стоит крутой,
Вагонкой буковой обшит
И как дворец имеет вид.
Ну где ещё такой найдёшь?
Из-за него такой галдёж.
В газетах пишут,что я вор
И всех чиновников позор,
Что я бесчестный чинодрал,
Что на законы я плевал.

Ах вернисаж,ах вернисаж,
Какой позор,какой пассаж!

Министр даже прилетел,
Всё с интересом рассмотрел,
Зашёл в пристройку и гараж,
А там машин,как вернисаж!
Суровым оком он взглянул
И очень тонко намекнул,
Что мол,давай...

Я живу в соседнем доме
Мне по почте шлют стихи
Их читаю на балконе
Видно пишут их лохи

Только время правду шепчет
Как из крана тушь/вода
Только сон мой душу лечит
Долго тянутся года

Я люблю готовить сказки
Одеваться в спесь листву
Моё тело жаждет ласки
И привыкла я к льстиству

Только слово мне не лечит
Знаю всё давно сама
Все погасли в доме свечи
Только светится одна

Время к пульсу прижимает
Думает ответа нет
Так луна нас обжигает
Много радостей у лет

И весны...

Мат - заразная зараза,
плод низшего ума экстаза.
Он скверной дышит и стреляет,
достоинство он оскорбляет.
Как отвратителен мне мат,
все матерятся стар и млад.
Когда ругаются детишки,
то - воспитания излишки.
Им материться не пристало,
ведь книжек так, читают мало.
Об этом кстати, в книжках пишут,
что мат к оружию приближен.
Прекрасное он всё разрушит,
калечит мат людские души.
Что говорить - цветок загнётся,
когда начальник твой ругнётся.
На улицу хоть не ходи,
беруши в уши...

Серебрятся сумерки, сгущаясь,
Серенады в ночь поют сверчки.
А луна такая золотая,
Вспыхивают звёзды-светлячки.

Жар спадает, и течёт прохлада,
Заполняя каждый уголок.
Всем блаженство после солнцепада
До поры, когда
расплавится восток.

Припев:
Вечерний рай –
Вот это жизнь.
Исчезли все дневные миражи.
Влюблённым встречи жалует любовь
Под звёздным небом и под луной.

2
На скамейках парочки ютятся,
В сквере тускло светят фонари.
В руководствах жизненных дистанций
Пишут боги...

Нынче жизнь пошла такая -
Смехатура. точка. ком,
Нынче пушкинским не пишут
Распрекрасным языком...
............................................

Пять ночей Илья скакал,
Пять минут не отдыхал.
Сам немного притомился,
Чуть Каурку не загнал.

Выбрав скорость для броска
Эдак вёрст до сорока,
Сапоги извёл вчистую
О Кауркины бока!

Но не зрит Илья плодов
В ходе праведных трудов,
Отыскать никак не может
Черноморовых следов.

Вот поднял он вверх глаза,
Видит – месяц в небесах...

Вот и опять, связи нет между нами,
Вот и опять, барахлит интернет.
Вот и опять, я пытаюсь часами,
На твои письма, отправить ответ.

Где-то в сети мировой паутины,
Бродят слова, что тебе я послал.
Что без тебя, пропаду я и сгину,
Что ты всех лучше, я в них написал.

Тихо шумит что-то там — в ноутбуке,
Может быть это — звук тех нежных слов?
Что, под диктовку души, пишут руки,
Страсть моих чувств, вложив в строки стихов.

Здесь всё не так, как у нас с тобой дома,
Здесь неуютно мне...