Что пишут кровью

Поэты-художники слова
Величия взгляда души
Они -творцы по воле Бога
По сути пишут за гроши

Судьбы их суровы
И властям они не нужены
Но в них есть искры основа
И страсти, для которых они рождены.

Твои розы, цвета тёмной вишни
К сердцу, я, так сильно прижимала,
Все слова, слова любви - излишни,
Лишь шипы, по сердцу, колким жалом

Пишут имя, остриём печали...
В сером небе солнце еле билось, 
Бледной вспышкой освещая дали,
А с ветвей, тяжёлых, осыпалась,
Эта осень, винно-красной вишней,
Все слова, слова любви - излишни...
Сколько этой осени осталось...?

Знаешь, в сердце, не любовь и чувства,
Знаешь, сердце не искрит лучами,
В сердце - слов холодное искусство,
В сердце шип...

Виды, кареты…
Рука мастера пишет портреты,
Кисть пера откладывая иногда,
Чтобы дотянуться рукой до стакана
С вином. Его уже мало…
Нужно плеснуть немного,
До краёв строго.
Без него картина не пишется.
Она сама руководит процессом.
Под прессом диктата
Находятся его руки.
Терзают муки, измучался.
Парадигмы науки, злой суки
Не могут объяснить сие явление.
Без подозрения
Не обойтись несчастному гению.
Сомнению подвержен талант
Несчастного неудачника.
Белый бант
Поверх чёрной...

Ты моя мелодия,
Ты мой ясный свет.
По дорогам пройдено
Миллиарды лет...
Лунами зеркальными,
Звёздами души
Отмечались славные
Вехи - виражи.

И в туннелях странствия,
Разжигая цвет,
Фокусом пространствия
Собрала букет
Зорь, зарниц и зарева
Глубиной тиши...
А теперь во здравие
Пей их и пляши,

Раскрываясь новой
В Жизни полосой...
Ты моя Мелодия--
Дух скрижалей мой.


Скрижали, если коротко--это записи.
Ещё до стихотворного процесса жизни) приснился сон-- открываю большой...

000
Отрывной календарь осени
Очень быстро худеет
Сбрасывая жёлтые листья…

000
В открытое окно заглядывает солнце.
Вместе с тонкой веткой сакуры
И пришедшим с прогулки котом…

000
Мир, в котором я живу
Очень похож на лепесток сакуры
На тоненькой веточке времени…

000
Срубили старый дуб
И пень стоит около тропы,
Как надгробный холмик…

000
Грохот электропил.
Рубят с утра наш лес
Ночь возрождая вокруг…

000
Летают голуби за моим окном,
Как будто гоняются с утра
За...

000
Истории нашей следы
Только в старых книгах
Остались жить...

000
Истории стариковские шаги
Сквозь пожелтевшие страницы книг
Ведут меня за собой...

000
Почему так случилось- не знаю.
Над старым учебником истории склонившись
Я сочиняю хокку...

000
И в старой книге я читаю
Про давно ушедшие века,
Генетическая память во мне стучит...

000
Я кончил школу много лет назад,
Но старые учебники истории
Меня возвращают в детство..

000
Люблю старые учебники истории,
В них...

Краткость,-сестра таланта,Ладно!
Но в начале сказку слушай,Не напрягай уши.
Без ума прожилины, напрягай извилины;

Там,за морями, свободы страна,
Но,есть отличительной сутью черта.
Свободная стала решением чудесным,
Свободная стала от правды и чести.

В ней хитрость и жадность как приоритет,
Живет в лицемерии ветхий завет.
И хищный оскал правит местом лица,
И маска с улыбкой святого отца.

Историю пишут, как станет удобно,
Под ножками любят,чтоб все было ровно.
И правду...

Крошка сын

к отцу пришел,

и спросила кроха:

- Что такое

х_о_р_о_ш_о

и что такое

п_л_о_х_о? -

У меня

секретов нет, -

слушайте, детишки, -

папы этого

ответ

помещаю

в книжке.


- Если ветер

крыши рвет,

если

град загрохал, -

каждый знает -

это вот

для прогулок

плохо.

Дождь покапал

и прошел.

Солнце

в целом свете.

Это -

очень хорошо

и большим

и детям.


Если

сын

чернее ночи...

Нравоучение, сатира, польза, толк,-
Таков у басен должен быть итог.
И в этом превосходно преуспел
Крылов Иван Андреич- мастер дел.

Другие пишут всё равно не так,
И это гениальности есть знак.
Он как в бою кулачном классный спец,
Так и в писаньи басен молодец.

Да если повнимательней всмотреться,
Как в те века писали остальные,
То можно больше и не сомневаться,-
Стихи Крылова просто чумовые!
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2013

Год за годом, в полумраке,
При ночной свече.
Мои мысли, словно в драке
Пишут о тебе.

И меняются лишь лица,
Только сердце ждет.
Небылица, небылица
Кто же разберет?

Ты, то властный, то ленивый,
То мечта чудес.
То такой неприхотливый
Утром взял исчез.

То тебе подать рубашку,
То смотреть в глаза.
Словно мультик с Чебурашкой
По щеке слеза.

Ты то любишь, ненавидя,
То чего - то ждешь.
Героиня! Мое имя
Ты не разберешь.

Год за годом, в полумраке,
При ночной свече.
Я мечтаю...