Черта

Странная свобода внутри…
Я к ней не готов ни черта…
Улица — неровно блестит
вспоротой неоновой
рыбой…

Сердце гонит кровь… раз-два-три…
А в окне — скрипит чернота
и зияют звезды… в горсти…
и звучат азаны… с Магриба…


Свежий скол ночной так болит!…
Ночь — и дальше
будут ломать:
сексом, дракой, кислым вином…
ревом байка… плачем ребенка…

«Ну, погладь же мой эбонит…»
шепчет мне ножа рукоять…
«Мы с тобой вернем время вспять…»
«Вены вскрыть —
не грех, а работа...

Я сегодня — встретился. С пулей.
Пуля сплющилась. Она не знала,
что бываю я — в хлам хмурый,
что бываю я
из металла.


Я со смертью разминулся. Дверями.
Не дотумкала косая-мадонна,
что я шастаю — между мирами,
как затравленный…
как заведенный!…


Я сегодня встретился. С тобою.
Ты прошла через меня. Навылет.
И какой садист назвал это —
любовью?
Вы встречались с этим?? Вы – выли?!…


В двух мирах хохочут. Турки-персы.
Потешаются над нами — сутки…
Я крещу их кулаком. Бесы...

Смотрю на ночь, мне тошно, грустно, не смешно!
Кричу, я в пустоту, в себе, себе, ты кто?!
Из отражения размытого окна, ответ, - никто! ты пустота…
И тянет щупальца на свет, свивая кокон из сомнений,
О той, которой рядом нет, мне наплевать на ваши мненья!
Мне пусто из, нутри себя, снаружи только дрожь по коже,
Я ведь исчезну не любя, неясностью сейчас встревожен…
Лишь мысли жизнь мне заполняют, и рвут меня на лоскуты.
И связки в крик меня срывают, как вырваться из пустоты?!!
Нет, веры в...

Ночь скрипит на воде.
Стынет роза ветров.
Тесный кубрик накрыт перегаром…

Что ж так колет и светит??
Да прямо в нутро!…
Не давая мне сгнить
по подвалам…


Шквальный ливень
на вантах растянут навек.
Он прикован к ним. Как каторжанин.

И зюйдвестка, промокшая на голове,
ни черта уж не соображает.


Неба ломаный край
всё болит и болит…
Мелких звезд незнакомых навалом…

Я сто лет, в-курву-душу, не помню молитв!!…
Но стою и молюсь
за штурвалом…


Пусть я — не доплыву...

В силу кое-чьих капризов,
Кем я только ни была:
Курицей, Овцой, Лисицей...
Жаль, Волчицу подвела!

Покопаюсь в костюмерной:
Здесь немало барахла...
Можно вырядиться в Белку,
Росомаху и Осла...

Чью ещё примерить шубку?
Может, Ёжкина Кота?
Всё расчёсано за ушком...
Амуниция не та!

Шкуру Синего Кита?
Характерная черта!
Распеваюсь - да не в тон,
Захлебнулся гидрофон.

Вот ещё костюмчик Клона,
В качестве аттракциона...
Что же делать Музе вольной?
Развлекаться - так по полной...

Я зол! Я нестерпимо зол!!
Напалм! Тринитротолуол!!!
Горит, бурлит, вскипает кровь,
взорвусь сейчас я, как котёл!

Накрой-ка, братец, нам на стол.
Подай штоф водки, разносол,
перо, бумагу и чернила...
Сурьёзным будет протокол!

И вот бешусь, бранюсь, плююсь,
слюной от ярости давлюсь...
божусь и, тут-же, матерюсь...
И ни черта, ведь, не боюсь...

Фууух! Слава Богу - отлегло...
И сердцу стало так легко.
Теперь, в корзину это зло!
Я чист и светел как стекло.

Полная глухота, полная глухота – она же – твоя философия,
драматизм симфонизма, темперамент, блеск, богатство и глубина,
масштаб, неистощимость мятежного духа,
размах, динамика, темп, контраст,
экстремумы восприятия, экстаз и молитва –
нерушимая глухота, нерушимая глухота –
с кончиков пальцев льются зеркальные отблески
фортепьянной сонаты, искры борьбы с тканью звука,
отголоски неразборчивых черновиков.
Свинцовая тяжесть волн.
Заговорили метель, ночь, треснутый лёд чёрного неба...

У меня есть мой читатель, оставляющий вместо душевных либо недушевных слов —
лишь многоточия…
Многоточия иногда приводят к стихам. И к людям.
Открытым. Симпатичным. Крепким.

Строки… небо… И горы…

Горы.
Сердцем вглядываюсь в длинное стихотворение, написанное моим коллегой по поэтическому цеху.
И переживаю…
И вот за что.

Когда мы беремся за такую мощную и отвесную тему — как Восхождение,
мы, конечно, не думаем: а хватит ли у нас мастерства отобразить предельно рельефный...

Я расскажу вам о себе,
вы не поверите, но мне
так хорошо, так плохо,
беспокойно на душе
и рвется, жгется и кричит:
"Чудесный вид,
прекрасный вид !"
В сияньях солнечной зари
мне расскажите все.
Прости. Не буду больше говорить,
не нужен больше классный вид.
Ступай и топай и кричи,
но только счастья не проси
и бога не хули,
и не ругайся много,
на черта ты не клевещи,
какая, блин, дорога,
но только в городе огней,
в тени печальнейших аллей
ты хочешь спать, подмога...

Паломничества не было, одно, непонятно что
свершалось, то там, то тут возникали, огни,
смеркалось, в сознании, и главное, неважно,
закрыты глаза, были или открыты, шаткость
походки говорила, о, ни совсем адекватном со-
стоянии, головокружение выдавало адепта,
чрезмерное погружение не прошло бесследно,
даром, проявлялось лжелогикой, лжеанатоми-
ей и лжегенетикой, что позволяло ему возно-
ситься, и там, (ваня), носился в поднебесной,
(сфере), ходил, искал веру, всё посеял, кума...