Бродяга

Заскрипела, как дверь, разлука.
Ты оставила мне сквозняк.
Не хватает в пространстве звука.
Ты ушла, свой забрав пустяк.

Солнце греет, но не жалеет.
Во дворе как-то всё не так.
Даже с нашей родной аллеи
Вдруг какой-то исчез пустяк.

Одиночества очень много,
Я сливаюсь с толпой бродяг.
Но какой бы ни шёл дорогой,
Без тебя стала жизнь пустяк.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2017

Уж не спляшу как прежде боле,
Движений лёгкость потерял.
А мир гуляний и застолий,
Давно не мил, уже мне стал.

Уже не манят тайной дали,
Стал опыт тяжким багажом.
Непривлекательными стали,
Пути что в гору — на подъём.

Занятных не ищу историй,
В них неожиданных — напряг.
Покоем мне закатов зори,
Теперь милей, путей бродяг.

Прогнал из сердца беспокойство,
И тягу к вольному пути.
Сменил на сытости довольство,
Желанье истину найти.

Уж я не тот — я стал старее,
Стал я тяжёлым...

– У вас игривые стихи.
– Да, я согласен.
В мои стихи вошли грехи
И юмор басен.
– Смешна и форма их, и суть
До паранойи!
– Я не кривил душой ничуть
Моих героев.
– Герои ваши – боль трущоб,
Краса панелей!
– Я их жалел, хотел я, чтоб
И вы жалели.
– Жалеть бомжей, бродяг, девиц
Никто не будет!
– Без чувств померкнет свет столиц,
Ослепнут люди!

18.09.2017

Культура тел — у культуриста,
Души культура — у будиста.
Культура драк — у каратиста,
Культура сцены — у артиста.

Культура денег — у деляги,
Труда культура — у трудяги.
Пути культура — у бродяги,
Понтов культура — у стиляги.

Борьбы культура — у борца,
Культура схватки — у бойца.
Культура песни — у певца,
Культура дум — у мудреца.

Культура рифмы — у поэта,
Замка культура — у запрета.
Культура тайны — у секрета,
Культура силы — у атлета.

Культура слабого — у нищего...

По синим рекам вен,
Огонь, а не водица.
Беспамятства рву плен,
В нём сон о смерти снится.

Мне главное — вдохнуть,
Вдох жар в груди потушит.
Я жив — ждёт к счастью путь,
Путь к доле моей лучшей.

Вдох-выдох, снова вдох,
Живу!!! — Бог спас бродягу.
Нет — мир Земной не плох,
До срока — в гроб не лягу!

Теперь дышать искусству,
Я обучаюсь снова.
Я помню жизни чувство,
К нему душа готова.

Не сдамся, жив покуда,
Ведь не могу иначе я:
Я из простого люда,
Из Рода я — Казачьего...

Я вышел в сад...- Как в веке восемнадцатом,
бывало, начинали тему Классики...
И, очевидно, в веке девятнадцатом...-
Но, до чего ж быстрЫ, природы часики!!!..-
Через её периодичность в тиканьях,
с известной птичкой ( Падлой монотонною!!! )...,
кому, вся жизнь, клеванием, в чириканьях...-
Зато, под бытовуху всесезонную!!!..-
Что, впрочем, однозначной привилегией,
является, понятно, не для всякого
( А уж для всякой!!! )...- Что там, сон, элегией...-
Не став бы, здесь ( Без резюме...

Вот мы возникли ниоткуда,
А вот уходим в никуда.
Ну не возможно столько чуда
Без Высшей Силы никогда!

При достижении предела зла,
Нас приведут в иное состояние,
Тогда измерим расстояние
Упущенных возможностей добра.

Погружённые в безбожный морок
Катастрофы двадцатого века,
Суматошно силимся вспомнить,
Каким явлен нам Сын Человека.

Бесам бой,
Не покривим душой,
Согласны с собственной виной,
Искупим её боль своей бедой.

Сбываются все предсказания.
Пора последовать за...

Не жалуйся, что плохо всё теперь,
Что, мол, терпеть нет сил уже.
Прошли года все кануло, поверь,
Бывали годы и намного хуже.

Ведь жива ещё Руси старушка,
Живы мы славяне, скифов племена,
Выпьем всем на радость, где же кружка,
Пей с горла мой юный друг горькую до дна.

После первой можно без закуски,
И вторую с третьей опрокинуть много,
Рукавом занюхать всё по русски,
Где не пропадало наше с вами благо.

И пускай враги нам строят козни,
Заговор плетут и очень много лгут,
Нас...

Грустный как слезы прощания,
Осени день пришёл в мир.
Время листвы увядания,
День серый зябок и сир.

Бродит, туманом размыто,
Грешное счастье бродяг.
Небом и Богом забыто,
Нет от него в жизни благ.

Счастье шальное как сами,
Лишь для души, не для тел.
И не измерить деньгами,
Этого счастья предел.

Свистнет разбойником дико,
Ветер меж белых берёз.
Листья падут с них без крика,
В мир сновидений и грёз.

Грустный как слёзы прощания,
Яркий листвой золотой.
Осени день, в нём...

Рукой поэта водят духи,
Печали, радости и снов.
И он богатства и разрухи,
Не знает тягостных оков.

В душе поэта лёд и пламень,
Покой и буря, грусть и смех.
Несёт в ней святость греха камень,
Сквозь неудачу и успех.

Пространств Вселенных миллионы,
В душе своей создал поэт.
Ей взгляд Распятого с иконы,
Дал Даром, вдохновенья свет.

В поэте чистота младенца,
Бродяги грех, ум мудреца.
Огонь неистового сердца,
И Дар, частицею Творца.

Поэт — не звание и должность,
А состояние...