Бродяга

Так непросто счастье удержать.
Но легко в пути нам обмануться.
Судьбы ненастье можно переждать,
В стогу любви,
Там нити счастья не порвутся.

1
По порогам острым жизненной реки
Мчалось счастье на кораблике бумажном,
Мы поймать его в потоке не смогли
Хоть была я очень смелой, ты – отважным.

Уносило счастье в шумный водопад
Наших ссор, обид и недопониманий.
На кораблик мы сложили ценный клад,
Не задумавшись, что дальше будет с нами.

Припев:
Реки
Бурлящие потоки
И жизнь
Дают...

Я был не Господом храним,
А днём зачатья и рожденья.
День тот имеет
продолженье,
Он, как судьба, необходим.
Не оттого, что явлен я
Бродягой, гением, паяцом,
Но жизнь нескладная моя
Имеет сущность
продолжаться.

Праздник - не праздник, но, вроде бы «Дата»...-
Пасха церковная - дар мракобесия,
чтобы сознание ( Ума ли палата? )
не утеряло души равновесия,
под разнарядку ли ( ? ) ...- смертную к доле...-
Здесь, как покаешься..., так и зачтётся...-
На небеси ли? О..., Русское Поле,
ты, во крестах ( До сих пор! ) ...- Знать, неймётся,
шастать по жизни, в заморских заплатках,
к думкам приштопанным, прихотью Власти
( Ясно, российской! ), но, в вечных нападках,
крыть иноземцев...- от их же «напасти...

У акулы зубы в два ряда,
У меня в один и уже мало.
Жизнью их без всякого суда,
Половину уж повыбивало.

Потому и шепелявю — надо б,
Вставить зубы мне, да нет деньжат.
В жизни этой часто нА пол падал,
Потому пиджак на мне помят.

Неба синева мне стала флагом,
Я бездомный, по простому — бомж.
Был я инженером, стал бродягой,
И на всех чертей теперь похож.

Мы акул капитализма били,
Но у них ведь зубы в два ряда.
Разжевав, они нас поглотили,
Разогнали всех, кого куда.

И меня...

Мир на Земле. Насколько он возможен?
Мир во миру, что поле есть борьбы
Меж Небом и геенной! Непреложен
Закон нам предначертанной судьбы,

Чтоб были к бою мы всегда готовы
И выбирали Ангельский окоп.
Слова сии в миру отнюдь не новы,
И тысячи святых ложились в гроб

И восходили от земли на Небо,
Брань против бесов выдержав вполне.
Но мир отрёкся Бога, и за небыль
Считает Веру, лижет сатане

Злосмрадные копыта неустанно
И пляшет под лукавого дуду.
И бродит люд земной неприкаянно...

Если попросит Звезда из далёких небес полететь с тобой…
Станет движенье повсюду другим, хоть и не было им никогда…
Вряд ли найдёшь полёт Тишины, если был потерян покой,
Но… до полёта придёт Тишина, и имя ей будет – Звезда…

Я созерцал, на берег глядя, барханы моей судьбы,
И замечал в движении волн Солнца манящий свет.
Ставя ритмы людей простых – игрою своей – на дыбы,
Молча хотел, чтобы всё сбылось, но пришёл лишь Один ответ…

Этот ответ даровал мне Силу, медлительность взяв взамен...

Путник усталый, дорога сквозь вечер,
Тихо идёт, под уклон — не спеша.
Мир, шаль зари, одевает на плечи,
Вечер пришёл в жизнь, устала душа.

Час перехода, меж светом и тьмою,
Времени светлого, есть в нём итог.
Время движенья уступит покою,
Отдых для душ и натруженных ног.

Выводов зёрна от мыслей-дум плевел,
Совесть стремится в душе отделить.
Чтобы понять, что же жизнью посеял,
Здесь завязав, в узелок жизни нить.

Вы, что придёте — бродяге простите,
Жизнь непутёвую и шалый нрав...

Нежной, ласковой ладошкой
Ты касалась глади неба
Южный ветер, пьян немножко,
Прошептал на ушко небыль

О высотах и глубинах
И о сущности пространства.
Голос звонкий, голос дивный
Врал находчиво и страстно.

Эту ложь подслушав волны
Опровергли утвержденья.
Ты всё слушала спокойно
Наблюдая за теченьем

Их смешной семейной ссоры –
Спора волн с бродягой ветром
И глядя на них с укором
Рифмовала все ответы.

В слезах, грязИ рождался блюз..,
в угаре пьяного разврата...
От негритянских чёрных муз,
в лучах багрового заката...

Омытый потом тростника..,
и в безысходности печали...
Кричит горючая тоска,
боль этим криком облегчали...

Гнетёт тяжёлый рабский труд..,
а ритм спасение для негра...
И на плантациях поют,
те, кто в цепях и те, кто беглый...

Когда-то пели славный блюз,
и безработные бродяги...
Они закладывали вкус,
аристократу и трудяге...

По нраву музыка пришлась...

За недостатки и достоинства,
Что в нас — нас выбрали пути.
Желаем мы иль нет — всё сложится,
Так, как должно произойти.

Но то лишь, что себе избрали,
Мы в нас — нам станет естеством.
И ни к чему — лентяям дали,
Бродяге скучен — тесен тёплый дом.

Лишь тем, стать при любых раскладах,
Нам что в себе — создать смогли.
В нём будем тлёй, героем или гадом,
Иль солью или — грязью для Земли.

Нас выбирает Путь по меркам нашим,
По нашей — ценности шкале.
Мы выбрав лёгкое — себя же и...