Болезнь роста

Душа - мой Бог, ум хитрый - Сатана!
Их качества вершат моё сознание!
Гармонией дуальность та дана,
Чтобы вовлечь в Процесс людей внимание.
Чтоб зрели Качества, мудрели в Естестве,
Диапазоны Роста соблюдали,
В волшебном пребывая колдовстве,
Умом и смыслом здравым обладали!
Чтобы ошибки вновь не повторять,
Природу их поняв, принять всё призывают,
Причины где нет смысла укорять,
А разобрать их - ЧТО те вызывают!
Людское прошлое, - тот вязкий грязный ил,-
Стать удобрением...

Не предостережение, не указание, ошибайтесь,
совершайте глупости, совершенствуйтесь, в потоке
нет ориентиров, куда несёт стихии луч, туда идём,
взбираясь в гору, иль падаем, катясь в овраг,
(ошибка та необходимость, тот путь к прозрению,
исканий череде)…………………………
Идея в том проста, чтоб не было, тоска, иль радость,
смотря на всё, терпя и снисходя, основа не эмоций
череда, а понимание, реальность - волна, иль полоса,
необходимая то доля, предательство, рождает горе,
та истину...

Легко быть великаном в царстве малых…
Досадно затеряться между гризли
И глупой чувствовать себя коалой,
Влезая выше, чтобы не загрызли.

Как скучно раствориться в легионе –
Шагать в строю талантливых и скорых,
И звезды начищая на погонах
Планировать Париж и Боро-Боро.

Забавно, ураганом или штилем,
Гасить снобизм великих и не очень,
А мелких, в шутку, возносить над шпилем,
Тасуя всех, кто ростом озабочен.

А лучше быть гвинейским баобабом –
Кормить плодами птиц и павианов...

Один из выводка приду
Тянуть тебя за седину.
Проклятье в облике моём -
На свет рождённый с сухарём.
Вставляли тряпку облака
Взамен грудного молока.
Устав реветь, хрипел как тот,
Кто с трубкой в горле и живёт.

Матерь...
Матерь...

Плодив пустые семена,
Нам не давала имена.
Да лучше б мой зарос пупок,
Я отомщу, подходит срок.
Смотри же - солнце так черно,
Оно зовёт тебя на дно,
Дурной болезнью одарю,
А после в речке утоплю.

Матерь...
Матерь...

Теперь для рыб ты корм и...

Яркая, родная,
Сердцу дорогая,
Из волшебной сказки, как живой цветок,
С синими морями,
С дивными краями,
В Мирозданьях разных славный "закуток"!

С дней какого века
Роста человека
До Творца Вселенной ты упорно ждёшь?
Мир твой разноцветен,
Радостен и светел,
Среди всех созвездий нас к себе зовёшь!

И почуяв это
С мягким лунным светом ,
Мимо сей планеты нам не проскользнуть!
Чтоб с мечтой прекрасной
Жить под Солнцем ясным,
Выстроив счастливый гармоничный Путь!

Потерпи, родная...

Знать, в человечьем эго-существе,
Как испытание для подлинности Роста,
Смешенье лицедейства в естестве -
Та ложка дёгтя в чашке мёда! Просто,
Как искорка волшебного Огня,
Энергия в незрелом элементе,
Волнует кровь живущего, дразня
Ответственностью в каждом комплименте!
Не захлебнись в смущающих словах,
Где эго и гордыня пузырятся, -
В причинах ссоры Будда и Аллах
Христос и Дао смогут оказаться!

Так часто задаюсь вопросом:
В чем жизни смысл, и не тая,
Плохое все и все хорошее,
Что было, взвешиваю я.

Все рассуждаю о превратностях,
Переживаю вновь и вновь
Судьбу свою, а в общем, в кратностях,
Всему причиною - ЛЮБОВЬ.

Она решала все сомнения
И поучала потерпеть,
Когда порой, вконец измученной,
Мне так хотелось умереть.

Она прощать учила, мудрая,
И не таить в душе обид.
Не вспоминать моментов тягостных,
И чистой душу сохранить!

Не отравить ее печалями.
Наполнить...

Прейдя раз в гости, к хомяку и принеся с
собой газету, название которой "Труд", ре-
шила угостить его, та крыска, поев и похвалив
бумагу, за мягкость и солённый вкус, хомяк,
спросил её, "а где же "Правда"", на что, он
получил ответ, что "правды", нет, расстроившись,
болезни все от нервов, у подопечных, разболелись,
животы, а ты налей им молока, в поилку, ту, что
под номером вторым, и краска, что свинец,
содержит, не принесёт вреда.
Мораль сей басни такова, ты правду не ищи...

Что ты из себя представляешь всем важно.
Чтоб освидетельствовано было бумажно.
На дипломах записанным быть.
Чтоб все знающим слыть.
Озабочены, как представить себя.
Запутавшись ни чего не любя, простого не замечая.

Как прекрасны бывают, если увидеть вдруг,
Капли среди прожилок, пред своими ногами тянущегося к свету
На липестках живого цветка,
Что ароматом своей красоты, всё окутал во круг.

Спешка всё пожирает.
Желания, стремление мечты в огонию превращая,
Сжигая...

Тех стрелок, показания сними, и сопоставь,
тот результат, сравни, начало жизни, суток,
дня, и с теми, что, за середину, уж давно,
перевалили, что ждать, от окончания пути,
болезней? радости? иль горя череду?
вопрос тот не ко мне, а к автору рисунка,
всё это, иль почти, в его руках, что ждёт нас,
мы не знаем сами, одно, сказать могу, наверняка
на смертном, одре быть наедине нам, ведь
все мы одиноки, ответ держать, самим,
уж нас рассудят, и раздадут «подарков» нака-
занье,