Близкому

Когда засыпают последние звёзды,
и утренний свет заливает эфир,
глазам открываются синие вёрсты
в неведомо близкий загадочный мир.

Трепещут мгновенья в рубиновых красках,
и как лепестки от малиновых роз,
ловлю на ладони волшебную сказку.
Росою на них – благодарность из слёз.

Хвалу посылаю твореньям Бессмертных
за то, что вдыхаю зари аромат,
за то, что в просторах сиянья, безмерных
струится Любовь безо всяких преград.

Она в синеве, в свежем ветре рожденья
причудливых форм...

Наш шепот под небом ночным,
Отблеск звезды на губах,
Все подсказки тебе даны:
У меня в душе- Бах.

Ну а если разлука близка,
И вновь сердце на части рвется,
Будешь знать ты наверняка:
У меня в душе- Моцарт.

Розы красные у изголовья,
Аромат любви в спальне,
Ты ответ узнаЁшь с полуслова:
У меня в душе- Вивальди.

Когда жизнь без тебя- не жизнь,
Когда сон без тебя- не сон,
То тогда, мой милый, держись:
У меня в душе- Мендельсон! =))

Фонари горят в вечернем полумраке
Гуляют пары обнявшись и воркуя
А я иду задумавшись о чем-то
Никого не замечая и никого не волнуя

И плыли мысли к той
Что за неведомой стеной
Что вроде как и близко
Но в то же время далеко,
Что не достать рукой......

А пары бродят по бульвару
Им до меня нет никакого дела
И я сворачиваю домой по тротуару
А в голове одно лишь имя - Гузеля........

Ну что же ты смотришь устало
Глаза, отводя невзначай
Я где то такие встречала
Сквозила в них та же печаль!

И будто бы что то родное
Так близко по сердцу скользя
Мне б скрыться, но это ли скрою
На миг оглянусь уходя.

Запомню, иль просто забуду
Чтоб память свою теребя
Тебя вновь искать, да повсюду,
Иль всюду искать не тебя.

И снова несхожей тропою
На сердце сквозь смутную мглу
Тебя я опять нарисую
И вновь нарисуя сотру!

Когда бежишь по жизни много лет
И чувствуешь кровиночку мозоли,
Тяжесть помышляет, не без боли,
Описать строкой лиричной сей момент…

Избаловать судьбу – стремлений нет,
Кажется, в ней съел уж пудик соли,
В объятиях понравившейся доли,
Напишу сейчас своей душе сюжет…

Помедли, жизнь, помедли, не спеши,
Дай отдохнуть усталости незрячей…,
Коль, дальновидностью больны следы…

И время-страсть разбудит боль в груди,
Погонит кровь вольготностью бурлящей,
Жизнь вновь близка к рождению...

О чём шептали в гулкой тишине
здесь переплёты толстых книг старинных?
О небесах столь ярких в вышине
и мраморе надтреснутом в каминной?
О лицах тех, кто ловкою рукой
изящной вязью расточал чернила,
в домах царил размеренный покой,
цвели сады с акацией, из ила
в фонтане старом — копии чудной
того, что правит царством в Риме
на свет являлись рыбки, и ручной
могла любая быть, но выходило
что золотых там нет, и, значит, загадать
желание — мечтать о невозможном...

Заяц петляет
Заведомо путает след
Хитрый зайчишка.

Ствол обдирает
Готовит кору на обед
Бобер-шалунишка.

В чаще лесной шелестит
Ветер -владыка,
Пичужка на ветке свистит
К себе призывает.
.......................................
Кружит кругами
Чайка над жертвой своей
На мелководье.

Крякает утка
Выводок тянет за ней
Дружка за дружкой.

Расходятся по воде
Ряби-морщинки,
В этой спокойной среде
Видны песчинки.
..........................................
Вечером поздним...

Что ты можешь мне дать, если я ничего не прошу -
слишком много скопилось добра. Или зла. Только ночью
я шепчу твоё имя. Нет, я его просто дышу.
Я пишу его в строчку, подряд, упразднив многоточья.
Что ты можешь вернуть, если я ничего не дала -
слишком мало имею, ничем не умея делиться.
Я пишу тебе письма, и ящик почтовый стола
сохраняет надежно и письма, и фото, где лица
не похожи на наши.
И мне не найти ни одной
фотографии, где бы - мы вместе, мы рядом, мы близко…

Я тебя не обрадую...

На сердце лежит легкая грусть,
Душа полна сладкого томленья..
Я больше в прошлое никогда не вернусь,
В этом нет и не должно быть сомненья.

В открытое окно взгляну я на небо ночное,
Нежно прошепчу одно только имя.
Такое близкое, дорогое и слишком родное
И буду повторять его все это время...

И в мыслях буду вспоминать последние полгода,
Что пролетели быстро, незаметно.
Но в то же время всего было очень много,
Что кажется всё это длилось вечно.

И буду вспоминать я лишь о той,
Что...

Ах, этот двигатель житейский интерес!
Кабы не он, ходили б в шкурах пёстрых,
на первой точке замер бы тогда прогресс,
и не возник на радость всем напёрсток,
на пару с ним игла и нитка, чтобы шить,
а следом, шествуя в столетьях чинно, ярко — мода,
и на её алтарь безропотно сложить
согласны многие сиянье юности и годы.
По языку вычерчивая каблуками вязь,
подвластны кутюрье, в обличьях разных,
модели словно бабочки парят, принарядясь,
и с ними флёр деньков предельно праздных...