Баллада о случайной скрипке

Ночь несёт меня скрипкою в чёрном футляре
За разряженный воздух, за мельканье огней.
Расчехляется звук. Да пребудет музыка с нами,
Заступив за черту откровенья аллей!
Отделяются ноты от стен,от подъезда,
От теней,от листвы,от смычкового сна.
Отрекаются от печального скерцо
Этот ладанный месяц,эта пряная тьма.
Приходи навестить мою сказку в безлюдные дали,
Всплески,фразы моих обжигающих рук.
По словесной траве светлячки огоньки раскидали,
Они, так же как мы, полнозвучья грядущего ждут...

В моей душе живёт светлячок...
И когда мне холодно и грустно.
Включает он мне свой маячок...
И говорит... грустить не нужно.

Мой маленький и добрый светлячок...
Ты даришь мне надежду и тепло.
Горит пусть ярко твой маячок...
С тобою будет мне всегда светло.

В моей душе живёт светлячок...
Он мне играет сонаты на скрипке.
Ведёт по струнам нежно смычок...
И зажигает маячок – улыбку.

Мой маленький и добрый светлячок...
Как хорошо что ты всегда со мной.
Ты светишь мне когда в душе...

Над Невским весенних дождей голубая завеса.
Квадратики серые - карта дорожная небыли с былью.
Вот здесь не ступала нога молодого повесы,
а здесь расходились круги каблучков инфантильных.

Следы на асфальте доступны бродячим собакам.
Кружит чернокожий парнишка в рекламной шубейке
под визг балалайки хозяйской . Потеха зевакам.
Обменник неоновым светом сзывает рубли и копейки.

Спешит к переходу прохожий , а вдруг безопасна
вон та сторона, где горят фонари у театра?
Направо Гостиный...

Во десницах сквозь вечность несут
Всеблаженные стяги знамений,
Но и ангелы днесь не спасут,
Иоанн, зря мы ждем откровений.

Что еще и кому изречем,
Времена виноваты иные,
Богословов распяли зачем:
Силуэты их рдеют сквозные.

Сколь нельзя нас, возбранно спасать,
Буде ангели копия прячут,
Будем, Господи, мы угасать,
Детки мертвые мертвых оплачут.

Мировольных паси звонарей,
Колоколен верхи лицеванны
Черной кровию нищих царей,
Рая нет, а и сны ворованы.

Бросит ангел Господень...

Грусть моя обитель...
Колыбель... печаль.
Тихо плачет скрипка...
И в душе... февраль.
Где ты мой любимый...
Где ты мой родной.
Где ты мой единственный...
Долгожданный мой.

Стелит одиночество...
Для меня... постель.
Мне в неё не хочется...
Неуютно в ней.
Где ты мой любимый...
Ты приди скорей...
Улыбнись и обними...
Сердце мне согрей.

У раскрытого окна...
Я немного постою.
У небес опять тихонько...
Я о чём-то попрошу.
Колыбель моя готова...
Грусть в ней и тоска.
Где ты...

Ты как огонь свечи горячий,
Как розы лепесток нежна.
Мой главный приз, моя удача,
Моя красавица жена.

В душе, тепло твоей улыбки,
Потерь растопит горький лёд.
И в ней сыграв на счастье скрипке,
Лишь о тебе, Любовь поёт.

Лишь для тебя страсть слов признаний,
В любви и верности моей.
Предмет, моих ты, воздыханий,
И ты мне воздуха нужней.

Отдам я всё, тебя лишь ради,
Ты загрустишь — не мил мне свет.
И о любви своей в тетради,
Тебе лишь, я пишу сонет.

Ты — женщина мечты моей...

Там, где скрипка вечера тихо стонет
перед витражными стёклами горизонта,
ветер твоих волос
запутался в моей ладони.
Под крылом заходящего солнца
август гнездился в высокой траве лета,
переливаясь лавандой,
отдавая жасминовым чаем
в чернильном воздухе.
Луна,
призраком снежного лебедя
проплывая по озеру неба,
вещала
тёплую ночь и холодный рассвет.
И вниз по течению звёзд
замирала чёрная степь
минутой молчания.

«Какая польза человеку, если он приобретет весь мир, а душе своей повредит?
Или какой выкуп даст человек за душу свою?»
Мф. 16:25




Алфавиты душ рождаются с закрытыми глазами?
Помня удары крови…
Отсчёт перед словом БЫТЬ - ты запишешь меня белым,
Пронзительно белым…
Показывая очертания слов, а за ними бесконечность.
Вполголоса касаюсь...
И уже на пороге.
Память мгновений, подчеркнутых вечностью:



Белая бабочка не помнит, сколькими гусеницами она была.

Пламенное...

Какие горькие рыдания у скрипок
обыкновенной человеческой судьбы!
В них всё: от первого младенческого крика
до стона смертного!
Они нежны, грубы.
Они громоподобны, еле слышны.
Они божественны в гармонии своей.
Они, как львиный рёв, немелодичны.
В них – хаос и ритмичность хода дней…

Рыдают скрипки безутешно оттого,
что обыватель, возомнив себя Пророком,
решил восславить мир, в котором торжество
Зла над Добром не называется пороком.

…осунулись улыбки – при взгляде стали хлипки
Порядки тех вещей, где властвует злодей!

…бермудные ошибки повыбивали шибки
Из окон… из дверей струится чёрный шлейф!

…движенье красной рыбки по будничной привычке
Взбесило в серой мгле плавучесть на воде…

…где на песке улитки открыли в дом калитки,
Там мелочи морей помогут быть добрей!

…тоннельщику навскидку удача слёзной скрипки
Дарует пять рублей, чтоб стало веселей….

04. 11. 15