Афганцам

Мы выживем сейчас
как выживали прежде,
Так повелось у нас
когда-то встарь.
Под парусами
Веры и Надежды,
Не положив
Россию на алтарь.

Россия есть,
она была и будет,
Огонь сердец
ничем не потушить!
Пока в стране
живут такие люди,
И каждый может
подвиг совершить.

Не надо нас жалеть,
мы закалялись сами,
Пройдя все муки
боли и огня.
...Как беззаботно
дышится лесами!
И как в полях
кузнечики звенят!

Забытая война
не кажется забытой.
И очень стыдно...

Афганцам-братьям, павшим в злой войне,
ПлачУ я долг стихами боевыми.
Погибшие в далёкой стороне
Досель у Бога числятся живыми.

Не вправе я и слОва лжи сказать,
Запретно лицемерие любое.
Следят за мною строгие глаза
Тех самых, НЕ ВЕРНУВШИХСЯ ИЗ БОЯ.

И сердце, закалённое в огне,
Горячей кровью салютует павшим.
Не для того я выжил в той войне,
Чтоб стать в России без вести пропавшим.

Покойтесь, братья! Ваш окончен бой.
Священная ваша смерть за Русь Святую.
Но для меня не...

«Афганцы» поют по вагонам,
«Чеченцы» в горах полегли.
По старым вселенским законам
Мы в новое время вошли.
А слёзы-то льются и льются,
Как будто дожди надо мной.
Мы начали век с революций,
А кончили новой войной.
А небо опять голубое.
Мы строим какую страну?..
И плачи над Русью, и вои,
И горе во всю ширину.
2004г.

ВОИНАМ АФГАНЦАМ….

-Простите, милые, простите,
Что чья-то воля, или чья-то глупость,
Лишила мать единственного сына,
Жену- любимого супруга. . .

Простите, милые, простите…
За те слова, что приходилось слышать:
«Мы вас туда не посылали…»,
После таких слов - подвиг выжить…

Простите, милые, … простите,
Что ваши детки не смогли родиться,
А тысячи молоденьких девчонок,
Дождаться не смогли своего принца….

Простите, милые, простите….
За ту бессмысленность войны времен застоя...

Я не был в Бухенвальде,
Я не стрелял в людей,
На королевской свадьбе
Не забывал друзей,
Я открывал пространство
Печали и тоски,
Волшебное убранство
И не видать ни зги,
Безногие афганцы
Броня седой души,
Наивные фламандцы
Работали в тиши

Невидимая нить
Путеводного клубка
Не научила жить,
Не поднялась рука

И белые одежды
В мозгу моём сплелись
В подобие надежды,
Но сны умчались ввысь,
В какой-то дымке розовой
Маячили черты,
И рюмка виски с содовой
Дарила мне мечты,
Я...

В дорогу... Надежда, веди!
Оставшиеся, поднимите
Бокалы за тех, кто в пути...
И ждите. Молитесь и ждите...

Ян Налепка

Летят года над тихой Садгорой...
На кладбище среди мещан окрестных
Лежит, дождем оплаканный, Герой
Советского Союза – не из местных...

Ян Налепка – словацкий капитан,
А ранее – учитель в школе сельской...
Смерть на войне гуляет по пятам...
Он, мертвый, горд: от пули пал немецкой.

И это означает, что врагу
Не шестерил, не заключал с ним сделку....
В упор...

Афганистан – термометр души,
Плюс пятьдесят показывает стойко,
И оттого в классической глуши
Обоймы рифм я разряжаю бойко.(1)

Вы, авторы сценария войны,
Чего иного от афганца ждали?
Средь граждан разоряемой страны
Нас ПЕРВЫМИ ИЗ ВСЕХ оклеветали.

Нас обвиняя в собственной вине,
Вы грезили, что нас разоружили.
НО НЕ БЫВАЛО НИ В КАКОЙ ВОЙНЕ,
ЧТОБ РУССКИЕ ОРУЖИЕ СЛОЖИЛИ!

Кто испытает строк моих удар,
Тому нужды не будет уж в лекарстве.
Я вам припомню жаркий Кандагар
И реки крови...

Словно ад, раскаленное сердце афганца.
Автоматное дуло увидишь в зрачке.
Выживать, не сдаваться, надеятся, драться.
На кровавом песке, на судьбы пятачке.
Ночью стонут иссохшие детские губы,
И язык изможденный к гортани прилип.
Кто прошел ту войну - не нежны, и не грубы.
Убивали, но грезили ветками лип...
Они призраки днем, и орлы - по ночам.
Все кружат, и кружат на заветной чужбине.
Где тоска их по хрупеньким женским плечам
В башне танка осталась, и в "МАЗа"
Осколком прошитой кабине...

Флаги меняют цвета и оттенки,
Трудно прожить, никого не коря.
Выстрелы, кровь, палачи и застенки
Стали расплатой за веру в царя.

Будет ли только вперёд нам наукой
То, что сейчас пережить довелось?
Сердце горит непрестанною мукой,
И из надежд ничего не сбылось.

Как же нам жить и во что теперь верить,
Если обман не имеет конца,
Да и какой теперь мерой измерить,
ЧЕМ оплатили мы трон подлеца?

Стонет страна под господской пятою,
Кровью исходит и дышит едва.
В царском указе одной...

Бессилен и простужен, в убогой комнатушке,
Он никому не нужен - одной своей старушке.
Мундир давно не ношен - ни чести, ни отрады,
И медленно ржавеют поблекшие награды.

Он был высок и строен, подтянут и отважен,
И был он там героем, где каждый шаг был страшен.
В Москве и Сталинграде, под Курском и Берлином
Себя всегда считал он Отчизны славной сыном.

Но отгремели грозы, минуло лихолетье,
И медленно подкралось коварное столетье,
В которое забыли отцовские сраженья
И обрекли солдата...