Адреса

Заплету реки времени в тонкую нить
И сотку кружевами вселенскую вечность,
Буду вход в этот храм бережливо хранить,
Пусть поможет мне в этом судьбы бесконечность.
***
Целуй меня, целуй, но жарче, сладострастней,
Сегодня может быть последним поцелуй.
Уйдет с рассветом ночь, на память миг прекрасный
Оставив нам двоим. Ну, что же ты? Рискуй!
Забудь все то, что знал ты обо мне когда-то,
Сегодня я - не та, к которой ты привык.
Весь день плела я шелк для будущей услады,
Опробовать его...

Осень свежестью повеет,
зачарует листопад,
вдоль дорожки, по аллее
ветер воет невпопад.
Я стоял у колоннады,
и смотрел на небеса -
как Христа родное чадо
жду от Бога адреса...

Есть музыка стиха: она неповторима...
По голосу я Анну узнаю,
А как трагически гласит Марина,
Себе готовя смертную петлю.

Вот Тютчев рассуждает философски
И гасит страсть волной своих стихов.
А Пушкин учит сказкой, по-отцовски,
И брошен в море невод рыбаков...

Прядет старуха пряжу неустанно,
Нашел Есенин в Питере Босфор...
А громогласный Маяковский тайно
Уже рукой ощупывал затвор...

Та музыка стиха неповторима,
Поэтов мне не спутать голоса,
Они, Творца послание для мира...

Я гирляндой каждый год, наряжаю свой порог.
Чтобы лампочки мигали, всех вас в гости приглашали.
Сказку тоже приглашу, я ведь правда не шучу.
И конечно чудеса, будут ждать меня с утра.
И на улице чтоб все, улыбались только мне.
Может там за тем углом, дверь откроется тайком,
Может там сама зима, пригласит меня туда.
И конечно новый год, обнадежит и поймет.
И обнимет он за плечи и забудешь всё на свете.
Что давно уже друзья, позабыли адреса.
Что давно уж нету тех, нет и этих, нет утех...

"...Любимое со мной. Минувшего не жаль..."
Так написал Максимилиан Волошин…
Всё помню как сейчас – в кустах стоял рояль
Случайный, рядом столик доминошный.

Лупили там козла на совесть, не за страх,
Так домино в то время называли.
С любимою своей мы прятались в кустах,
Где в две руки играли на рояле.

За свой недолгий век козёл с побоев сдох,
Спились все мужики и развалился столик,
Расстроился рояль, прошёл былой восторг,
И радует одно, что я не алкоголик.

Менял я...

От Сорок третьего начала,
В тылу оставив Сталинград,
(«Вперед!» команда прозвучала)
Солдаты двинулись назад.

Пошли назад по ТЕМ дорогам
К ТЕМ рощам, городам, полям,
Глазам дедов, смотревших строго,
Жен умоляющим глазам.

К своей Земле, вершка которой
Клялись не выдать никому,
К Победе, ставшей вдруг нескорой,
К ТОМУ вопросу – ПОЧЕМУ?!

Пришла пора семидесятых
Возварата юбилейных дат
И в караул встают ребята
К могилам павших ЗДЕСЬ солдат...

Ведь там, где дважды проходили
И...

Сквозь седые глаза старика
опускается влажная ночь,
как горячий прилив
последних слёз;
в раковинах его морщин
плещется
солёное море чужих голосов,
далёких, как юные руки матери,
раскачивающие люльку с младенцем;
в чертополох его бороды
вплетены георгины
двадцати пяти тысяч восходов солнца.

Он стоит на ветру, чтобы смыть запах смерти
с медно-бледной сорочки кожи;
с хриплой гармошки прокуренных губ
он кладёт пожелтевшие листья дыханья
в конверт без обратного адреса,
и...

Давно забыты адреса.
И позабыты лица.
Как в старой книжке записной
Истрёпаны страницы.
И юность в прошлое
Давно ушла куда - то.
Лишь белым снегом
Засыпает голову и даты.

А годы торопливо прочь уносит.
И сердце вновь тоска моё взяла.
Что вот уже опять проходит осень,
И там опять зима, белым - бела.

Но лишь порой средь спешной суеты,
Припомнятся почти до мелочей.
До ужаса знакомые черты
Подруг давно забытых и друзей.

И вспомню парк укрытый тополями,
И...

Спите с теми, кто снится. Целуйте, закрыв глаза.
Почаще меняйте лица, страницы и адреса.

По лестнице - прямо в Небо. Под песни колоколов, насвистывая нелепо, пиная болиголов, отстукивая по вене, вселенную волоча, отталкивая ступени из желтого кирпича -
несите на небо звёзды. Танцуйте на берегу.
Бросайте дома и гнёзда, потерянную серьгу, утраченную невинность, почти завершённый стих...

Спите. С теми. Кто снится.
Вы сами - один из них.

Слух пополняет библиотеку шумов, проплывая над
зимним городом, облаком налегке, местами слега простывшим;
и случайно выловленный из толпы взгляд,
случайный, как порыв ветра,
вдруг напоминает о музыке летних крыш;
и это мгновение – такая же загадка,
как сотворение мира,
когда что-то входит в тебя безвозвратно,
а после молится замёрзшими пальцами у камина
собственному воображению,
выкроенному по образу и подобию
мерцающий тени свечи у окна.

А поблизости – чёрный огонь занавесок...