А он поэт

Её, сбежавшую с небес,
Поймал сердечный ритм поэта,
И с уст кого наперерез
Помчались жаркие куплеты...
Рожденный стих хотел хоть раз
С ней покружить в небесном танце...
Слились они рекой в экстаз
И больше не смогли расстаться,
И жили много-много лет,
И вдохновляли всех союзом...
- Как потрясающ их дуэт! -
Слезу смахнув, шептала Муза...

Сюжет банален и не нов,
Но песня - музыка из слов!

Елена Ольховик
2010 год

Вот уходит день с его заботами,
Луч заката – радость для поэта.
Там, на бойлерной, где я работаю
Не бывает солнечного света.

Тускло светят лампы под плафонами,
Угольная пыль кругом лежит,
Бродит ветерок между колоннами…
Графики, манометры, режим…

Нагружу насосы тонн на триста я
И добавлю пар на бойлера.
Лаборанточка такая чистая,
Я отвык от света и добра.

Словно канонаду на лихой войне,
Её бы шум турбин перекричать:
«Помогите с бака низких точек мне
На анализ конденсат...

Тот, кто за истину не дрался,
Перо певца вовек не тронь!
Морозный вихрь не раз пытался
Задуть свечи моей огонь.

Порок, что ненавидит честность,
Скрипит натужною пилой,
И даже малая известность
Чревата критикой презлой.

Но не умолкнет наша лира,
И мы оставим до поры
На совести больного мира
Такие правила игры.

Немало песен будет спето,
Кровь не остынет, горяча,
Покуда в сердце у поэта
Горит небесная свеча.

Однажды ведьма с карими глазами...
Влюбилась в безызвестного поэта...
А он с другими изменял часами...
И пострадал, конечно же, за это...
Она его любила и страдала...
Всё сердце в ранах от любовных мук...
А он, скотина, лез под одеяло...
Ласкать других знакомых ей подруг....
Немного зелья подмешала в чашу...
И превратила в волка -одиночку...
Любовь ведь зла!
И бедная колдунья...
Поставила на ловеласе точку...

О, стихотворец! Что тут скажешь?
Зря к коньячку икорку мажешь.

На Фета ты нагнал бы скуку,
И Пушкин не подал бы руку.

Он, хоть и пил "клико" порою,
Но только, милый, не с тобою.

Не путай мыло и мочало,
Начни, приятель, всё с начала.

Чтоб гениальным стать поэтом,
Попробуй... водку с винегретом.

Свеча прекрасна на картине,
А в жизни часто так, чадит.
Сгорит и лужей воск застынет,
Фитиль в ней мухою торчит.

Реальность часто не такая,
Какой её изобразим.
Мы чувства в краски добавляя,
Её обычно исказим.

И если грустно нам и мрачно,
Добавим тёмные тонА.
Холст настроением испачкав,
Кошмар оставим в нём из сна.

Не врут художники с поэтом,
Лишь чувства выплеснут на нас.
Добавив тьмы в них или света,
Усилив их во много раз.

Не осуждай меня читатель,
За грусти крик в...

Начать с листа, где снова бело,
Все прошлого спалить черновики.
Без сожаления и смело,

Чтоб не осталось ни одной строки,
От рук унылого поэта.
Прощай, пророчество ночной тоски.

Миг остаётся до рассвета,
На письменном столе ждёт белый лист,
Он дожидается сюжета.

В котором вдруг всё оживёт на бис,
Где строчки запоют, танцуя твист.

Прислонившись спиною к холодной стене,
нерушимости жизни законов.
Тротуар, полумрак, он сидит в тишине,
под вуалью арочных сводов.

А у ног его ветер мотает клочок,
незабытых, но скомканных мыслей.
«Почему я нарушил свой главный зарок,
для чего лишил жизнь свою смысла?»

И гримасы разврата, зеркал отраженье,
призраки в матовом цвете.
«Не нейдёшь никогда ты отныне спасенья!»
И вопят, и глумятся над этим.

Но обрывком останется это в судьбе
и мерцаньем в глазах человека.
И...

Зачем поэту заказали смерть,
Зачем ему о жизни рассказали.
Ведь раньше мог он все терпеть.
Теперь он понял, тело не из стали.
Зачем теперь с разбитым сердцем,
Смотря на мир потухшими глазами.
Он ищет место, просто разреветься,
За те мечты которые отняли...

Тебя не отвлекут,
Ты сам не отвлекайся,
Тебя не запугают,
Ты сам не запугайся,
Тебя не обойдут,
Бежать ты будешь быстро,
Ты станешь музыкантом,
Поэтом и артистом:)