А может и путь подскажешь

Ты может поверишь в мечты,
Ты может поверишь в печаль,
Ты был у истоков весны,
Ты веришь в прекрасную даль.
Ты станешь весенним цветком,
Прекрасным творением мечты,
И ты не последний герой,
Порвавший поток тишины.

Ведь снег - не всегда холод,
Ведь Солнце - не только пекло,
И волк не всегда голод,
В туман не всегда блекло
И мед не всегда - сладко,
И чай не всегда горько,
А летом всегда ли жарко?
А осенью дождь ли только?
Волна не всегда с солью,
Рыбак не всегда с рыбой,
Болезнь не всегда с болью,
Процент - не всегда прибыль.
И "слово" не однозначно,
И время ли определенно?

-А ты оделась невзрачно
-А ты уж как то не скромно.
-А завтра гроза - странно...
Но я не ждала уж точно!
-А мне...

Движение наших тел...
Слились подобно урагану -
Две страсти: радость...боль
Их столкновенье было так внезапно:
Растерзана желаньем вновь...

И поцелуи жалят, как змеи укусы,
Я вижу лишь холодных глаз твоих расчет
Ах, как хотелось бы не уступить соблазну...
Быть может мне когда-то повезет?!

Что может быть красноречивей,
Тех слов упрямых и таких простых,
Ведь "Ты есть ты" и нет правдивей,
Рассказов разных и поэм иных.

Убоги ручки все внезапно стали,
Теперь-то ими, мне не передать,
Всю красоту, которую не знали,
И мысленно могли лишь рисовать.

Дороже мне назвать тебя тобою,
Чем описать все то, что вижу я,
И лишь природа гениальностью, игрою,
Смогла твой образ выткать из огня.

И пусть в том слов не очень много,
Они не станут от того пусты,
Я не могу...

Быть может, не распят я на Голгофе,
И слово не сорвал я с ваших уст,
Но в этом мутном, с поволокой кофе
Я чувствую и слышу пальцев хруст.

Я помню, как тащили, избивали
Уставшими гвоздями ваших рук
Моё живое, впрочем, уж едва ли,
Телесное вместилище для мук.

Я помню, как Вы вешали за шею,
И камни прилетали в морду мне.
И Вы сказали людям: я замшею,
Как пыль на придорожном валуне.

Вы помните? А я, конечно, помню,
Как Вы смеялись, рвали мне рукав,
И загоняли искорку в жаровню...

Наверное, я умерла,
Когда поняла, что люблю.
Жизнь его уберечь не смогла
И сейчас он уже далеко.
Для меня мира нет без него,
Потому что мой мир - это он.
Без него жизнь - немое кино,
С ним - похожа на радужный сон.
Для него моя жизнь не важна,
Моя смерть для него безразлична,
Жаль, ему не понять никогда,
Что душа моя им ограничена.
Кто-то скажет, что все это ложь,
Остальные подумают - бред,
Не поймут меня? Ну и что ж,
Только он может дать мне ответ
На вопрос: для чего стоит...

Меня не терзают сомнения,
Бояться Я уж перестал
К чему эти все сновидения,
И кем в этой жизни я стал

И вечна ли жизнь вообще,
Влияет ли мысль на мир,
Существует ли память в Душе,
И как вещать Бога эфир

Сейчас поиграю Я в жизнь,
Затем Я возьму и уйду,
Туда, где Душой буду жить
Туда, где я Дом свой найду...

Пригрезилось что-то в рябиновых кистях,
с крыла птицы дикой упавшим пером,
порывистым ветром с повадкою лисьей
и всполохом жарким, но стихшим костром.

Узором витражным, как сон позабытый,
как экскурс в далёкое позавчера,
и слов многозначность, их код не открытый,
воссозданный ночью, не узнан с утра.

Манящие дали, а может быть, рядом,
пойди, разберись, близорукость души,
возможно, награду отсеяла взглядом,
стремясь в неизвестность, но зов заглушив.

Катится блюдце, разбиться не может:
Жизнь моя – серые дни.
Небо в цветастых костюмах вельмож и…
В городе блекнут огни.

Ну, и по новой, – салют, фейерверки
В небе устало–ночном.
Всюду снуют работяги и клерки.
В городе, будто ручном,

Крутится, вертится жизнь каруселью:
Радость, и смех,… и печаль
Время от времени дарит веселью
Пару монеток на чай.

Всюду улыбки, влюблённые пары
(Любят ли этих огни?)…
Ну а пока я поддам с дури жару –
Выйду в окно: «Догони!»

Меня, быть может, дар бесценный
Покинет завтра навсегда.
Я выражением обсценным
Пройдусь по прожитым годам.

Что душу жгло мне и терзало,
Испепелится тут же вмиг!
Само собой войдёт в опалу,
Оставив мне невнятный крик.

Забуду я тогда просторы
И грёзы сердца своего,
Воздвигну дел житейских горы
И опущусь в них с головой.

В погоне за рублём презренным
Я доживу бесславный век
И не увижу, как блаженным
Родится новый человек.

Но может быть в период славный,
На перепутье зрелых...