Ну что ж, ну что ж, ну что ж, ну что ж,
Что быть должно, то и случилось.
Был недостаточно хорош,
И мира, заслужил немилость.
Был недостаточно хитёр,
И прогибаться не умел...

Между зорями рассвета и заката,
Пролетает незаметно время дней.
Как вода сквозь пальцы, жизнь ушла куда-то,
И не знаю — жил иль нет, я ею в ней.
Всё спешил, мир под себя весь подгоняя,
Только этого, он мне не позволял...

Толстый хочет похудеть,
А худой поправиться.
Часто людям, тем что есть,
В мире жить не нравится.
В детстве — вырасти желают,
В старость — вновь помолодеть...

Так мир устроен и не сходит,
В нём даже летом снег с вершин.
Там не живут, лишь ветер бродит,
Средь камня скал, в тиши один.
От белизны снегов там слепнет,
Людей глаз, солнца ярость в ней...

Здесь гром речей, там канонада,
И льётся, льётся кровь рекой.
Открыты в Явь мир, двери Ада,
И машет, машет смерть косой.
Не прекращалось время смуты,
Чуть тише было, но опять...

Ты обогрей меня солнышко красное,
Лучиком света к Земле прикоснись.
Чтобы пришло в этот мир время ясное,
И стала ласковой, к нам наша жизнь.
Чтобы не зря, во мне сердце поверило,
Что впереди, счастьем новый день ждёт...

Осознание того, что нет в нём смысла,
Овладеет враз и вдруг умом.
И во всём, приняв всё так как вышло,
Знаний новых, он не ищет в том.
Пойму я, что мир мой во Вселенной,
Меньше чем, мне атом во мне и...

Ворошить не стоит прошлое,
Сон его не оживёт.
Не вернуть уже хорошее,
А плохое болью жжёт.
Память эхом и тенями,
Исказит суть прошлых дней...

Уже списали со счетов, уже списали,
И время больше не моё — моё прошло.
Моё прошло и от него, лишь грусть развалин,
И в новом плюс его добра, для мира зло.
И списан я, и списан я, и я зачёркнут,
И для меня нет никаких — нет перспектив...

Умные люди не редкость,
Но правит плоть их умом.
Всплеском гормонов свирепость,
Будят её страхи в нём.
Глупых среди людей мало,
Но все глупеют в толпе...

То ль поэт, то ли нет,
То ль никто, стихоплёт.
Не зажёг звезды свет,
Не изведал полёт.
Жил, секунд не считал,
Не заметил когда...

Этим я, не востребован временем,
Не нужны в нём такие как я.
Его ткани своим проявлением,
Не нужна, была Личность моя.
Не нужна — то ли раньше, то ль позже,
Своих сроков, я в мир жить пришёл...

Душно мне, в тесноте полуправды,
Не вдохну, полной грудью никак.
Спину жгут, чьи-то злобные взгляды,
Развернусь — а там тьмы полумрак.
Пустота, только тень тьмою вязкая,
Пародирует, мой силуэт...

Барабанит дождь по крыше,
Непогожий день, смурной.
Сквозняком прохлада дышит,
Воздух зябкий и сырой.
День дождливый, непогожий,
Неприветливый как тать...

Повторяется всё, повторяется,
В настоящем, ушедшего след.
И в том что нам, открытием кажется,
Позабытого знания свет.
Прорубаем мы новые входы,
В то, что было известно до нас...