Столетний

Старые дворики старой Одессы,
Солью пожёваны ветхие стены,
Крепкий булыжник на улицах-сценах,
Клёны, каштаны… Слободка, Пересыпь…

Узких извилин дорог не хватает,
В пробках машины висят колбасой…
Кариатида с отбитой рукой
Грустно балкон подпирая, мечтает…

Кто-то на стенке оставил сердечко,
Имя, плюс, имя, три знака – вопрос,
И многоточий невнятный допрос
Старые камни прошил, как картечью…

Низкая арка, столетняя ковка
Кружевом вьётся в металле ворот,
Тенью прохлада во дворике...

Я назад не готов, ты вперёд не готова…
Как мышиной норою, собачьей тропой,
Мы бежим, не сказав на прощанье ни слова,
Заразив тишину молчаливой игрой.

Промолчат нам вдогонку далёкие дали,
Что безмолвьем бросают с высот и до днищ…
Мы всего лишь друг к другу на жизнь опоздали,
Заблудившись в золе неостывших кострищ.

Ни словечка, ни жеста – смешной поединок,
Где заждался победы немой пьедестал…
И когда-нибудь где-то в конце всех тропинок
Мы узнаем кто громче из нас промолчал.

Там...

Нет, не в стране она дальней, не в городе
Чьём-то чужом – она здесь, за стеной.
Юная, стройная, чистая, гордая,
Волосы русые льются волной.
Рядом она – не в другой ведь Галактике.
Можно зайти, пошутить, поболтать,
И комплиментик кудрявый галантненько
Выдать. И книгу ей дать почитать.
Можно стихами засыпать столетними
С ног до макушки. Прочесть и свои.
Можно и розы купить на последние
Тыщи. Признаться, краснея, в любви.
Только вот этого делать не надо,
Если ты всё ж не последний осёл...

Пара солнечных дней и слякоть,
То ли осень ,то ли весна.
В лужах грязного снега мякоть,
Отражается в небе земля.
Там в лесу, под сосной столетней,
Затерялся остров зимы
Снежной, белой, пушистой, летней
Среди шума лесной тишины.
Если б только смогла взобраться
Я на голову той сосне
Я б наверно смогла разобраться
Быть осени или весне.

В каждой капле света
Твоё отраженье.
Вновь пришла зима –
Магнит, притяженье.
Сквозь вечерний лес
Меж столетних сосен
Вижу кровь небес,
Вспоминаю осень…
В каждой грани снега
Твои очертанья.
Запоздалая нега
В белизне сиянья.
В полумраке светит
Лишь огонь в камине,
Обними за плечи –
Грусти нет в помине.
Просто так сложилось
Серебро сиянья.
Я могу быть нежной
Вплоть до расставанья.

Пишу одну строфу. Прекрасная метода.
Вижу между строчек долголетнюю мечту.
Столетнюю мечту, грустившую без срока,
Я в сердце зашиваю, стегая грусть в слезу…

И во второй строфе – мечтающая йота
Построит путепровод в бессонницу мою.
В кудесницу свою я ж, не меняя срока,
Душу вуалирую и с ней сейчас ЖИВУ!!!

Вновь пишется строфа. Чудесная метода.
Верстает, между прочим, реальную судьбу.
Счастливая судьба, представшая у срока,
Велела исповедаться – как её ЛЮБЛЮ?!

10.07.09

Его привычно волокло житейской бурей.
Он плыл как все, он греб что было сил…
Но раз, удачно покурив какой-то дури,
Он вышел в лес. Там дождик моросил…

Вокруг грибной туман. Тепло и тихо.
Забытый дивный мир. Без спешки, без забот.
Хозяйка леса – древняя Лосиха
Сырой и серый лижет небосвод.

Здесь трын-траву, как прежде, зайцы косят,
Здесь не живем, ни я, дружок, ни ты,
Здесь слышен тихий рост столетних сосен
Куда-то Ввысь - без нас… без суеты…

Смог над городами, дым горящих свалок,
Затянуло солнце черной пеленой.
Скоро не увидишь ни ворон, ни галок.
И грачей не встретишь раннею весной.

Нефть качаем истово, быстро газ сжигаем,
Внукам не достанется, похоже, ничего.
В воздух всяких гадостей столько изрыгаем,
Что завтра, без очистки, не вдохнем его.

Превратили реки в сточные канавы,
На лесных полянах – отхожие места,
Вырубили начисто столетние дубравы.
Это сделал Хищник - нет на нем креста.

Миром правят деньги, прибыль и...

Залов сияние: балы, приёмы и рауты.
Там, за окном, золотой девятнадцатый век.
К юной графине подходит влюблённый без памяти,
Приглашая на вальс, молодой лейб-гусарский корнет.

Слуги в ливреях, свечи, подсвечники в золоте.
Музыка льётся под своды украшенных зал.
«Мадемуазель, вы безумно прекрасны!» - «Ах, полноте!»
Кружатся вихри в восторге сияющих пар.

Фраки и платья вокруг, разноцветье мундиров.
Слуги разносят напитки для дам и господ
«Мною сегодня получен приказ командира...

В три погибели, с авоськой грязной,
костью черствой в пыльный плащ вживаясь,
бабья седина, ковыляет за деревни соком –
свежим молоком, копейку сторожа.
Хворостинкой держится за воздух,
причитает, жжет морщины слезами
утренней прохлады, а неподалеку
два ее волхва, овчарачьи дворняги
моложавые, ласкают руку бабе,
сухость поедая верным взглядом
да хвостами-вентиляторами вьют.
Ей бы и самой присмотр теплый
кто б поднес, она ж из подворотни
сердобольной, сорванною жилой
тянет улиц...