Похмельный

И ты не Ромео, и я не Джульетта,
Забудь про балкон и про песни в ночи,
Налей мне вина, закури сигарету,
Скажи про любовь или просто молчи,

Ведь я не Джульетта, а ты не Ромео,
Скорей - мы затертое жизнью тряпье,
И все же – украдкой касаемся неба,
И верим в судьбу, ну куда ж без нее!

Века и пространства весьма эфемерны,
Блестит многогранность осколками льда.
Ты помнишь, что Кая искавшая Герда
Нашла, и как выросли розы тогда?

Мы тоже нашли. Не Тристан и Изольда,
Жюльен и Матильда...

Всё ушло ,всё прошло ,всё умчалось.
Дней прошедших уже не вернуть.
Лишь похмельная горечь осталась,
За спиной, да извилистый путь.
И в мечтах о несбыточном счастье,
Жизнь прошла ,как сквозь пальцы песок.
На душе пустота и ненастье.
Да тоска, словно пуля в висок!

Что ничего не выйдет из свиданья -
Известно ей... Но он за сотню миль
Приехал. И она, как на заданье,
Идёт туда, где ждёт автомобиль.

Что будет дальше? Люстра ресторана,
Вино и ночь... Примерно как у всех -
С похмельным жаром половых утех.
И снова - дом. Вставать сегодня рано.

Не любит? Нет! Но из дому побег -
Романтика... И, если разобраться,
Он заработал, чтоб ему отдаться -
За сотни миль приехал человек.

Что будет дальше? В смысле созиданья
Высокого - сплошная пустота...

Да пошло оно все прахом,
Пропади все пропадом,
Я рвану на груди рубаху,
Ту, что мною не пропита.
Я глаза наполню хмелью,
Позабыв о похмельной каре
И усядусь я перед дверью,
Взяв аккорд на своей гитаре.

Буду петь сам себе я песни,
Ну, еще случайным прохожим
И пускай хоть весь мир треснет,
Мне плевать с моей пьяной рожей,
Сам себе покажусь я славным,
Ну, слегка разбитным парнем,
Для меня в этот миг главное,
Моя старенькая гитара.

Буду рвать на гитаре струны...

Для судьбы равнодушной и ветреной
Одинаковы все, как один.
Счет ведем, кто полушкой, кто метрами,
Проклиная боль согнутых спин
Наживаясь на проданном воздухе,
Стало золото верной ценой.
Все свои бестолковые промахи
Объясняем чужою виной.

В мишуре дорогого убранства
Веселится беспечная знать.
Но кому-то не выдержать пьянства
И калекой юродивым стать.
Не предскажет годины проклятой
В высоте колокольная медь.
Быть Христу на Голгофе распятым,
А вдове суждено овдоветь.

Дует зло...

Я не стану с тобою о будущем грезить,
Мы уже обо всём говорили. И что ж? –
Я, как прежде, сижу на холодном железе,
И в руках моих снова похмельная дрожь.

Помню "будет", "настанет", "случится" и прочих
Беззаботных глаголов сумбурный поток.
Только стрелки часов, знай себе, всё хохочут
И бесстрастно-лениво плюют в потолок.

То минуты бегут, то часы волочатся.
Жизнь порой не даёт шанс нажать тормоза,
Но имеет привычку когда-то кончаться,
Иногда нам о планах своих не сказав.

Так...

Напиши мне в душе курсивом, можно кровью,
можно наспех, коряво и некрасиво: "Любовь"...
Что делать с любовью?
Любовь. Любование миром. Небо. Весна.
Собор. Лира...
Истерика пьяных ссор. Кошмар суицида.
Страсть. Напалм чувств. Атрофия либидо.
Водосточные трубы извергают ноктюрны
фекально-протухшей воды,
Фонтаны дерьма в алкогольных гипнозах,
И даже Луна фатальна в своих психозах -
Глупая пуговица тусклых иллюзий
вместо третьего глаза вселенной зрачком внутрь
В пустых венах - вакуум...

Уходят из жизни мои одноклассники,
осенними мыслями тихо шурша –
седые зануды, былые проказники –
уходят, с собою не взяв ни гроша.

Уходят из жизни мои одноклассники,
и это похоже на злую игру –
они уже больше ни в чём не участники –
чужие цветы на похмельном пиру.

И только в альбомах живут фотографии –
осенние листья на зябком ветру –
свидетели долгой моей биографии,
и им – как себе – я уже не совру.

Уходят из жизни мои одноклассники…
И время уходит, куда-то спеша...

Я как дряхлый колдун
Ворожу над стихами,
Как пропоица горький
Своё варево пью,
С каждым днём
Всё заметней отличаюсь
меж вами,
Я и рад бы молчать,
Да никак не могу.
Понимаю, что болен
Смертельной болезнью,
Но с похмельной душой
Сладость горькую пью
Своих грустно-печальных
Причудливых песен
И хмелею опять,
А не петь не могу![

Расставаться сегодня легко, уходя уходи!
Сыплют бранью слова, словно мелочь из детской копилки.
На балконе теснятся, пылятся пивные бутылки,
И похмельная серость изжогой томится в груди.

Не зови, не пиши, не играй с телефонною свахой.
Обожаемой быть безусловно приятно. Но кем?..
Подпиши мне последний билет в никуда, а затем
Вытри грязь от сапог на полу моей чистой рубахой.

Переставь мебель в доме – так легче сначала начать,
И закрой от незваных поклонников дальние двери.
Не пытайся...