Некрасивой бывает душа

Бывают дни, я вспоминаю,
Закрыв уставшие глаза,
Быть может это лишь мечтаю
О том,что не сбылось тогда.
Искрясь слезинки покатились,
И сердце сжалось от тоски
По дням,что в памяти хранились,
В которых были я и ты.

Бывает грустно временами
Без всяких видимых причин,
Как будто Бога нету с нами,
И ангел справа опочил.

И пусто всё, и всё не мило,
На всём бесцельности печать.
И не вернуть того, что было,
И смысла нету, возвращать.

Как ни с чего порой отрада
Прольётся солнцем на жнивьё -
Так иногда кусочек ада
Уравновесит бытиё.

Душа рыдает, ей так больно,
Она, как раненая птица,
Как лист, упавший на асфальт…
Лежит и хочет так подняться.
Но нет! Не сможет лист взлететь,
Когда уж на земле лежит.
А равнодушный человек
Прошелся по листу – так грубо!
Да хоть бы под ноги смотрел…
И вот лежит себе листочек:
Истоптанный и не довольный…
Ему хотелось бы взлететь,
Но он не может …он лежит!
Моя душа, как этот лист…
Ей больно, неспокойно очень…
Хотела бы я ей помочь,
Я виновата перед ней
Она страдает, т.к. я
Люблю...

Бывает так: войдешь в одно жилище,
и видишь, что кипит работа здесь:
и ангелы резвятся, да и птицы
садятся на окошко, чтобы спеть.

Здесь запахи стоят святых мгновений,
здесь пахнет радостью, улыбкою судьбе,
и если есть здесь тень нелепых трений,
то это - только птицы на окне.

Здесь радуга собой переливает,
здесь сущности работают над тем,
мотивы что влечет благоуханья,
свободные от мыслей и диллем.

А если мысль в этом рае и возникнет,
направленная только лишь на свет...

Бывает время: в звуках без границ,
Стремящихся в неведомые грани,
Вдруг отразится яркий блеск зарниц
Проникнутых тревожными стихами,
Что пропитались ядом неземным,
Летя сюда с равнин венерианских,
Где царствует лишь сумеречный дым,
Что вряд ли мы сочли бы самым братским,
Который вряд ли среди наших дней
(Казалось бы, уже осточертевших),
Нашел себе огонь без сверх идей,
И потому тут был бы обалдевшим.
Я много раз в повышенных тонах
Беседовал с тем дымом про земное,
В ночной тиши...

Бывает трудно в жизни бренной
и слёзы не сдержать порой,
не плачет горько во вселенной
лишь тот, кто сказочный герой.

Пусть гулкий ветер разметает
стихов листы, но наш дебют
приносит больше урожая -
поэты плачут и поют!

Души порыв, её смятение,
Смутив ум, горечь подарило.
Дав нерешительность, сомнение,
Тумана в мысли напустило.

Собой пугает неизвестность,
Тех кто жить хочет без ошибок.
Мешает часто в жизни честность,
Но без неё путь лжив и зыбок.

Привыкший по расчёту жить,
Тепла для близких не найдёт.
Где есть расчёт — любви не быть,
И обогреть не сможет лёд.

Но лёд всегда когда-то тает,
И потечёт тогда слезой.
Кто не любил, у тех бывает,
Слеза обычно эта злой.

Души порыв, её смятение...

Бывало, мы на кухне собирались
И под бутылку водки за столом.
Политику и женщин обсуждали,
Критиковали наш совковый дом.

Тогда все жили в целом небогато,
Но о деньгах был редко разговор.
Хватало тем различных для беседы,
Какой-то в жизни был тогда задор.

Сейчас все стали жить вроде богаче,
У каждого машина под окном.
Нередко собираемся с друзьями
И также под закуску водку пьём.

Чего-то в нашей жизни не хватает ,
Какая-то лишь серость всё кругом.
И денег теперь стало всегда...

«Душа моя!» От этих слов теплей
И радостнее. Мир вокруг добрее.
Здесь воздух стал как будто горячей,
Хочу тебя обнять сейчас скорее.

«Душа моя!» Вот русские слова!
Какие они ёмкие, простые!
Как будто произносят их глаза,
Красивые глаза, мои родные.

Порой я слышу нежность в голосах,
Порой, бывает, слышу возражения,
Душа моя мечтает о мирах,
Где яркие нас встретят впечатления.

И этот мир... Он здесь, он среди нас!
Он с нами путешествует по Свету.
Он состоит из слов, любимых...

Бывают дни, когда душа томится.
Все хорошо – а мысли кувырком.
Летит куда-то перелетной птицей,
Так, словно ищет свой родимый дом..

А есть ли дом у птицы перелетной?
Как мне спросить? Как подобрать слова?
Туман. За облачной завесой плотной
Мелькнут вдали чужие острова.

Плывут чуть различимые в тумане,
Недосягаемые, как мечты.
Плавучий остров в синем океане,
Как отыскать, где завтра будешь ты.